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On raconte qu’à Rome,│au temps de Léon dix, |
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Treize cents ans après│que la fille de Claude, |
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Julia, comparable aux lys, |
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Eut sous un marbre blanc│clos ses yeux d’émeraude, |
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La pioche par hasard│découvrit son tombeau, |
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Et nul corps virginal│n’apparut aussi beau. |
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Si clair était son teint│qu’on l’eût dite endormie. |
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Sa bouche allait s’ouvrir,│ses bras se décroiser, |
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Et la mystérieuse│et charmante momie |
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Pour renaître semblait│n’attendre qu’un baiser… |
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Rûn-Rouz, mélancolique│et sauvage domaine, |
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Ma jeunesse, pareille│à la vierge romaine, |
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Déclôt ses yeux fanés│et renaît lentement |
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A ton nom triste et doux│comme un roucoulement. |
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Elle aussi semblait morte│et n’était qu’endormie. |
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Vois : la pourpre reflue│à sa lèvre blêmie. |
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Il a suffi qu’un soir│ton nom fût prononcé |
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Pour qu’elle se levât│du fond de mon passé |
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Dans sa grâce ondoyante│et pensive de Celte, |
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Avec ses cheveux blonds,│ses yeux verts, son cou svelte |
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Et ce rythme léger,│ce verbe sobre et clair. |
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Qu’un gondolier perdu│sur les rives du Guer |
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Lui transmit autrefois│de Fiume ou de Ravennes, |
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Mêlés au sang latin│qui coulait dans ses veines… |
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Elle approche, et son cœur│bat plus fort sous sa main |
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Aux effluves d’amour│qui montent du chemin. |
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Bien des ans ont passé,│bien des nuits, bien des aubes, |
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Et l’ardent souvenir│parfume encor ses robes. |
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C’est que rien n’a changé :│paysage, horizon, |
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Gens et choses, autour│de toi, chère maison, |
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Tout a gardé sa grâce│austère et primitive. |
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Voici tes humbles murs│quadrillés de chaux vive, |
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Le puits et l’échalier,│le balcon sous l’auvent, |
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Et la grêle saulaie│au feuillage mouvant |
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Et, dans l’étroit courtil│cerné d’épines blanches, |
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Les paresseux asters│et les souples pervenches. |
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O sapins que j’ai vu│planter, est-ce bien vous ? |
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Est-ce vous, Landrellec,│Guern, Roc’h-Pic, Coztankous, |
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Vieux noms tout imprégnés│d’une saveur bretonne ?… |
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Landiers que vêtaient d’or│les fuseaux de l’automne |
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Et que poudrait d’argent│la houppe des avrils, |
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Roseaux qui palpitiez│au vent comme des cils, |
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Stellaire qui frangeais,│dans un pli de la dune, |
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La mare où les troupeaux│viennent boire à la brune, |
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Tels je vous ai quittés│et tels je vous revois : |
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C’est bien vous, c’est bien vous,│vieux amis d’autrefois ! |
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Un air plus vif déjà│fouette mon épiderme. |
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De l’est à l’ouest, la mer│est là qui vous enferme |
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Dans un cercle éternel│de sourds gémissements ; |
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Mais sa plainte, où des glas│sanglotent par moments, |
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Nostalgiques appels│des cités sous-marines, |
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Dont l’écho retentit│au fond de nos poitrines |
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Et fait pleurer en nous│des morts mystérieux, |
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Sa plainte, sous le vide│exaspérant des cieux, |
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Peut s’enfler : de tiédeur│et d’ombre enveloppée, |
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Elle expire à vos bords│en vague mélopée… |
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Amis, je veux vieillir│et mourir parmi vous. |
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L’hiver même et ses dards│cruels me seront doux, |
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Si je puis abriter│ici mon dernier songe. |
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Gloire, fortune, honneurs,│beaux oiseaux de mensonge, |
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Dont la quête stérile│a déçu maint chasseur ! |
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Seule, tu ne mens pas,│Nature aux yeux de sœur… |
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Ô véridique,│ô salutaire,│ô consolante, |
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Par tes soins s’élabore│un baume en chaque plante. |
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Et n’es-tu pas aussi│celle de qui les doigts |
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Guidaient sur leurs pipeaux│les chevriers andois ? |
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D’un Tityre breton│me prêtant l’âme heureuse, |
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Tandis que je ferai│chanter l’avoine creuse, |
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Déroule sur le plan│large et pur de mes vers |
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Le souple enchaînement│des lois de l’univers ; |
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Exalte au fond des soirs│les feux des écobues ; |
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Dis les poulains cabrés│et les chèvres barbues ; |
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Ramène les troupeaux│des pâtis où descend |
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Le crépuscule d’or,│d’améthyste et de sang ; |
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Sur les routes du ciel,│d’escales en escales, |
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Rappelle au clocher blanc│des légendes pascales |
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Les angélus bénits│par l’Anneau du Pêcheur ; |
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Verse en nous ta bonté,│ton calme, ta fraîcheur |
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Et, de tout vain désir│afin qu’elle s’abstienne, |
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Accorde notre vie│au rythme de la tienne. |
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