| LE BOIS DORMANT |
| ÉPILOGUE |
| PRIÈRE À VIVIANE |
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Quand tu m’es apparue au seuil de mon enfance, |
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Avec tes cheveux d’or et ton geste ingénu, |
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Déesse, il m’eût semblé que c’était une offense |
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D’effleurer du regard le bout de ton pied nu. |
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Mais ta voix m’appelait et ta voix est si douce |
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Qu’elle apaisa ma crainte et que je te suivis. |
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Ô les âpres sentiers qui couraient dans la brousse ! |
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Ô les longs plateaux noirs que nous avons gravis ! |
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Je ne voyais que toi, Déesse. Enfin les astres, |
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Levant leurs pâles feux dans le soir attardé, |
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Éclairèrent au loin un pays de désastres |
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Qui sonnait sous nos pas comme un tombeau vidé. |
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Un grand lac noir dormait au milieu des tourbières, |
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Et dans l’ombre, partout où j’enfonçais mes doigts, |
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C’étaient de lourds granits semblables à des bières |
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Et des troncs d’arbres morts taillés comme des croix. |
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Le sol était jonché de corolles flétries : |
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Leur âme frêle agonisait sur les coteaux, |
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Tandis qu’au ras des joncs glissaient dans les prairies |
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Les tristes oiseaux blancs des ciels occidentaux. |
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Alors, comme en pleurant je te cherchais dans l’ombre, |
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Une voix grave et tendre et pareille à ta voix, |
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Avec des mots soumis aux volontés du nombre, |
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Agita les rochers, les marais et les bois. |
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Elle disait : — Pourquoi ces pleurs ? Pourquoi ces transes ? |
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Doux ami, j’étais là ; je n’avais pas bougé. |
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Ne laisse plus tes yeux se prendre aux apparences : |
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C’est mon front seulement dont la forme a changé. |
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J’étais là. Cette eau noire et ces tristes ravines, |
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Et les bois et les monts et le ciel inclément, |
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Et les pâles regards des étoiles divines, |
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C’est moi toujours, c’est moi quand même, ô mon amant ! |
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Tes yeux ne sont pas faits à ma nouvelle image, |
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Tu ne vois que les deuils dont est chargé mon front, |
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Mais un temps doit venir où tu rendras hommage |
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A la pure beauté qu’ils te révéleront. |
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— Est-ce vrai ? m’écriai-je. Ô déesse, déesse, |
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Mais quel philtre secret aurait changé soudain |
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Le cristal de tes yeux en un lac de tristesse |
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Et les lys de ta joue en un morne jardin ? |
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Et comment ton beau front, élargissant sa courbe, |
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Eût-il d’un pôle à l’autre empli le vaste ciel ? |
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Comment ces bois, ces monts, ces rocs, cette âpre tourbe |
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Auraient-ils pu germer de tes hanches de miel ?… |
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J’attendis ; mais la voix ne devait plus reprendre : |
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Des cloches dans la brume égrenaient leurs glas sourds ; |
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Seules, dans l’infini noyé d’un flot de cendre. |
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Les sept lampes des sœurs d’Hyas brillaient toujours. |
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Hélas ! J’ai trop dormi sous ces tristes étoiles ! |
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J’ai trop aimé ce ciel traversé de longs glas ! |
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Depuis que ton beau front m’est apparu sans voiles, |
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Toujours le même rêve habite mes yeux las. |
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Les pleurs ont tant meurtri mes paupières brûlantes ! |
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J’ai tant levé vers toi mes bras appesantis ! |
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Tant de nuits ont passé, solitaires et lentes, |
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Depuis l’aube lointaine où nous sommes partis ! |
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Souviens-toi ! La campagne était pleine de brousses… |
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Ah ! si c’est toi vraiment dont les mains m’ont guidé, |
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Donne-moi de mourir en touchant tes mains douces, |
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Les douces mains par qui mon cœur est possédé. |
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Et si j’ai pris pour toi quelque forme éphémère, |
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Je ne sais quel vain songe élevé sous mes pas, |
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Donne-moi de mourir en gardant ma chimère |
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Et de t’aimer encor, quand tu ne serais pas !… |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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