| AMOUR BRETON |
| LA FLEUR |
| Qui t’a fait la douleur t’a laissé les remèdes. |
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Théophile de Viaud.
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J’ai vécu. Ce n’est pas | que la mort m’épouvante. |
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Mais en sondant mon cœur | j’ai vu qu’à ses parois |
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La fleur de poésie | était toujours vivante, |
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Dieu bon ! et que jamais | sur sa tige mouvante |
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N’avaient autant germé | de boutons à la fois. |
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Elle avait pris racine | au milieu des décombres. |
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Ce n’était autour d’elle | et près d’elle affaissés |
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Que spectres, revenants, | esprits, fantômes, ombres, |
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Tumultueux chaos | d’apparitions sombres, |
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Où je reconnaissais | tous mes rêves passés. |
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Chacun d’eux m’appelait ; | chacun d’eux sous son aile |
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Montrait le trou béant | de quelque trahison. |
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Vains efforts ! Ils n’ont pu | détacher ma prunelle |
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De la rose d’Éden, | de la rose éternelle, |
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Qui poussait en mon cœur | sa libre floraison ! |
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Et je n’ai pas eu tort, | n’est-il pas vrai, mon frère, |
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De comprimer en moi | tout élan téméraire. |
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De planter mes deux poings | au fond de mes deux yeux, |
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De fermer mon oreille | aux voix du suicide |
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Et d’invoquer si haut | la Muse au front placide |
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b |
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Qu’elle ait à mon appel | abandonné les deux ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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