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Certes, il n'aimait pas⎟ à la façon des hommes, |
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Avec des tresses d'or,⎟ des roses ou des pommes, |
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Depuis que t'ayant vue,⎟ ô fille de la mer, |
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Le désir le mordit⎟ au cœur d'un trait amer. |
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Il t'aimait, Galatée,⎟ avec des fureurs vraies ; |
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Laissant le lait s'aigrir⎟ et sécher dans les claies, |
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Oubliant les brebis⎟ laineuses aux prés verts, |
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Et se souciant peu⎟ de l'immense univers. |
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Sans trêve ni repos,⎟ sur les algues des rives, |
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Il consumait sa vie⎟ en des plaintes naïves, |
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Interrogeait des flots⎟ les volutes d'azur, |
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Et suppliait la nymphe⎟ au cœur frivole et dur, |
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Tandis que sur sa tête,⎟ à tout vent exposée, |
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Le jour versait sa flamme⎟ et la nuit sa rosée, |
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Et qu'énorme, couché⎟ sur un roc écarté, |
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Il disait de son mal⎟ la cuisante âcreté : |
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— Plus vive que la chèvre⎟ ou la fière génisse, |
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Plus blanche que le lait⎟ qui caille dans l'éclisse, |
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Ô Galatée, ô toi⎟ dont la joue et le sein |
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Sont fermes et luisants⎟ comme le vert raisin ! |
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Si je viens à dormir⎟ aux cimes de ces roches, |
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À la pointe du pied,⎟ furtive, tu m'approches ; |
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Mais, sitôt que mon œil⎟ s'entr'ouvre, en quelques bonds, |
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Tu m'échappes, cruelle,⎟ et fuis aux flots profonds ! |
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Hélas ! Je sais pourquoi⎟ tu ris de ma prière : |
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Je n'ai qu'un seul sourcil⎟ sur ma large paupière, |
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Je suis noir et velu⎟ comme un ours des forêts, |
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Et plus haut que les pins !⎟ Mais, tel que je parais, |
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J'ai des brebis par mille,⎟ et je les trais moi-même : |
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En automne, en été,⎟ je bois leur belle crème ; |
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Et leur laine moelleuse,⎟ en flocons chauds et doux, |
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Me revêt tout l'hiver,⎟ de l'épaule aux genoux ! |
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Je sais jouer encore,⎟ ô pomme bien aimée, |
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De la claire syrinx,⎟ par mon souffle animée : |
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Nul cyclope, habitant⎟ l'île aux riches moissons, |
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N'a tenté jusqu'ici⎟ d'en égaler les sons. |
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Veux-tu m'entendre, ô nymphe,⎟ en ma grotte prochaine ? |
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Viens, laisse-toi charmer,⎟ et renonce à ta haine : |
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Viens ! Je nourris pour toi,⎟ depuis bientôt neuf jours, |
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Onze chevreaux tout blancs⎟ et quatre petits ours ! |
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J'ai des lauriers en fleur⎟ avec des cyprès grêles, |
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Une vigne, une eau vive⎟ et des figues nouvelles ; |
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Tout cela t'appartient,⎟ si tu ne me fuis plus ! |
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Et si j'ai le visage⎟ et les bras trop velus, |
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Eh bien ! Je plongerai⎟ tout mon corps dans la flamme, |
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Je brûlerai mon œil⎟ qui m'est cher, et mon âme ! |
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a |
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Si je savais nager,⎟ du moins ! Au sein des flots |
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J'irais t'offrir des lys⎟ et de rouges pavots. |
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Mais, vains souhaits ! J'en veux⎟ à ma mère : c'est elle |
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Qui, me voyant en proie⎟ à cette amour mortelle |
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D'un récit éloquent⎟ n'a pas su te toucher. |
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Vos cœurs à toutes deux⎟ sont durs comme un rocher ! |
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Cyclope, que fais-tu ?⎟ Tresse en paix tes corbeilles, |
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Recueille en leur saison⎟ le miel de tes abeilles, |
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Coupe pour tes brebis⎟ les feuillages nouveaux, |
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Et le temps, qui peut tout,⎟ emportera tes maux ! — |
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b |
