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Certes, il n'aimait pas | à la façon des hommes, |
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Avec des tresses d'or, | des roses ou des pommes, |
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Depuis que t'ayant vue, | ô fille de la mer, |
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Le désir le mordit | au cœur d'un trait amer. |
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Il t'aimait, Galatée, | avec des fureurs vraies ; |
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Laissant le lait s'aigrir | et sécher dans les claies, |
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Oubliant les brebis | laineuses aux prés verts, |
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Et se souciant peu | de l'immense univers. |
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Sans trêve ni repos, | sur les algues des rives, |
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Il consumait sa vie | en des plaintes naïves, |
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Interrogeait des flots | les volutes d'azur, |
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Et suppliait la nymphe | au cœur frivole et dur, |
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Tandis que sur sa tête, | à tout vent exposée, |
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Le jour versait sa flamme | et la nuit sa rosée, |
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Et qu'énorme, couché | sur un roc écarté, |
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Il disait de son mal | la cuisante âcreté : |
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— Plus vive que la chèvre | ou la fière génisse, |
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Plus blanche que le lait | qui caille dans l'éclisse, |
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Ô Galatée, ô toi | dont la joue et le sein |
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Sont fermes et luisants | comme le vert raisin ! |
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Si je viens à dormir | aux cimes de ces roches, |
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À la pointe du pied, | furtive, tu m'approches ; |
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Mais, sitôt que mon œil | s'entr'ouvre, en quelques bonds, |
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Tu m'échappes, cruelle, | et fuis aux flots profonds ! |
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Hélas ! Je sais pourquoi | tu ris de ma prière : |
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Je n'ai qu'un seul sourcil | sur ma large paupière, |
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Je suis noir et velu | comme un ours des forêts, |
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Et plus haut que les pins ! | Mais, tel que je parais, |
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J'ai des brebis par mille, | et je les trais moi-même : |
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En automne, en été, | je bois leur belle crème ; |
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Et leur laine moelleuse, | en flocons chauds et doux, |
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Me revêt tout l'hiver, | de l'épaule aux genoux ! |
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Je sais jouer encore, | ô pomme bien aimée, |
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De la claire syrinx, | par mon souffle animée : |
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Nul cyclope, habitant | l'île aux riches moissons, |
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N'a tenté jusqu'ici | d'en égaler les sons. |
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Veux-tu m'entendre, ô nymphe, | en ma grotte prochaine ? |
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Viens, laisse-toi charmer, | et renonce à ta haine : |
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Viens ! Je nourris pour toi, | depuis bientôt neuf jours, |
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Onze chevreaux tout blancs | et quatre petits ours ! |
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J'ai des lauriers en fleur | avec des cyprès grêles, |
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Une vigne, une eau vive | et des figues nouvelles ; |
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Tout cela t'appartient, | si tu ne me fuis plus ! |
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Et si j'ai le visage | et les bras trop velus, |
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Eh bien ! Je plongerai | tout mon corps dans la flamme, |
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Je brûlerai mon œil | qui m'est cher, et mon âme ! |
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a |
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Si je savais nager, | du moins ! Au sein des flots |
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J'irais t'offrir des lys | et de rouges pavots. |
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Mais, vains souhaits ! J'en veux | à ma mère : c'est elle |
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Qui, me voyant en proie | à cette amour mortelle |
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D'un récit éloquent | n'a pas su te toucher. |
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Vos cœurs à toutes deux | sont durs comme un rocher ! |
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Cyclope, que fais-tu ? | Tresse en paix tes corbeilles, |
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Recueille en leur saison | le miel de tes abeilles, |
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Coupe pour tes brebis | les feuillages nouveaux, |
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Et le temps, qui peut tout, | emportera tes maux ! — |
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b |
