L'Arc de Civa |
1855.
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Le vieux Daçaratha,│ sur son siège d'érable, |
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Depuis trois jours entiers,│ depuis trois longues nuits, |
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Immobile, l'œil cave│ et lourd d'amers ennuis, |
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Courbe sa tête vénérable. |
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Son dos maigre est couvert│ de ses grands cheveux blancs, |
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Et sa robe est souillée.│ Il l'arrache et la froisse. |
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Puis il gémit tout bas,│ pressant avec angoisse |
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Son cœur de ses deux bras tremblants. |
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À l'ombre des piliers│ aux lignes colossales, |
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Où le lotus sacré│ s'épanouit en fleurs, |
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Ses femmes, ses guerriers│ respectent ses douleurs, |
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Muets, assis autour des salles. |
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Le vieux roi dit : — Je meurs│ de chagrin consumé. |
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Qu'on appelle Rama,│ mon fils plein de courage ! — |
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Tous se taisent. Les pleurs│ inondent son visage. |
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Il dit : — Ô mon fils bien aimé ! |
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Lève-toi, Lakçmana !│ Attelle deux cavales |
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Au char de guerre, et prends│ ton arc et ton carquois. |
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Va ! Parcours les cités,│ les montagnes, les bois, |
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Au bruit éclatant des cymbales. |
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Dis à Rama qu'il vienne.│ Il est mon fils aîné, |
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Le plus beau, le plus brave,│ et l'appui de ma race. |
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Et mieux vaudrait pour toi,│ si tu manques sa trace, |
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Malheureux ! N'être jamais né. — |
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Le jeune homme aux yeux noirs,│ se levant plein de crainte, |
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Franchit en bondissant│ les larges escaliers ; |
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Il monte sur son char│ avec deux cymbaliers, |
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Et fuit hors de la cité sainte. |
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Tandis que l'attelage│ aux jarrets vigoureux |
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Hennit et court, il songe│ en son âme profonde : |
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— Que ferai-je ? Où trouver,│ sur la face du monde, |
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Rama, mon frère généreux ? |
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Certes, la terre est grande,│ et voici bien des heures |
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Que l'exil l'a chassé│ du palais paternel |
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Et que sa douce voix,│ par un arrêt cruel, |
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N'a retenti dans nos demeures. — |
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Tel Lakçmana médite.│ Et pourtant, jour et nuit, |
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Il traverse cités,│ vallons, montagne et plaine. |
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Chaque cavale souffle│ une brûlante haleine, |
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Et leur poil noir écume et luit. |
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— Avez-vous vu Rama,│ laboureurs aux mains rudes ? |
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Et vous, filles du fleuve│ aux îlots de limons ? |
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Et vous, fiers cavaliers│ qui descendez des monts, |
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Chasseurs des hautes solitudes ? |
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— Non ! Nous étions courbés│ sur le sol nourricier. |
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— Non ! Nous lavions nos corps│ dans l'eau qui rend plus belles |
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— Non, Radjah ! Nous percions│ les daims et les gazelles |
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Et le léopard carnassier. — |
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Et Lakçmana soupire│ en poursuivant sa route. |
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Il a franchi les champs│ où germe et croît le riz ; |
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Il s'enfonce au hasard│ dans les sentiers fleuris |
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Des bois à l'immobile voûte. |
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a |
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— Avez-vous vu Rama,│ contemplateurs pieux, |
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L'archer certain du but,│ brave entre les plus braves ? |
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— Non ! Le rêve éternel│ a fermé nos yeux caves, |
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Et nous n'avons vu que les dieux ! — |
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À travers les nopals│ aux tiges acérées, |
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Et les buissons de ronce,│ et les rochers épars, |
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Et le taillis épais│ inaccessible aux chars, |
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Il va par les forêts sacrées. |
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Mais voici qu'un cri rauque,│ horrible, furieux, |
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Trouble la solitude│ où planait le silence. |
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Le jeune homme frémit│ dans son cœur, et s'élance, |
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Tendant l'oreille, ouvrant les yeux. |
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Un rakças de Lanka,│ noir comme un ours sauvage, |
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Les cheveux hérissés,│ bondit dans le hallier. |
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Il porte une massue│ et la fait tournoyer, |
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Et sa bouche écume de rage. |
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En face, roidissant│ son bras blanc et nerveux, |
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Le grand Rama sourit│ et tend son arc qui ploie, |
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Et sur son large dos,│ comme un nuage, ondoie |
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L'épaisseur de ses longs cheveux. |
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Un pied sur un tronc d'arbre│ échoué dans les herbes, |
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L'autre en arrière, il courbe│ avec un mâle effort |
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L'arme vibrante, où luit,│ messagère de mort, |
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La flèche aux trois pointes acerbes. |
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Soudain, du nerf tendu│ part en retentissant |
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Le trait aigu. L'éclair│ a moins de promptitude. |
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Et le rakças rejette,│ en mordant le sol rude, |
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Sa vie immonde avec son sang. |
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— Rama Daçarathide,│ honoré des brahmanes, |
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a |
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Toi dont le sang est pur│ et dont le corps est blanc, |
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Dit Lakçmana, salut,│ dompteur étincelant |
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De toutes les races profanes ! |
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Salut, mon frère aîné,│ toi qui n'as point d'égal ! |
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Ô purificateur│ des forêts ascétiques, |
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Daçaratha, courbé│ sous les ans fatidiques, |
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Gémit sur son siège royal. |
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Les larmes dans les yeux,│ il ne dort ni ne mange ; |
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a |
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La pâleur de la mort│ couvre son noble front. |
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Il t'appelle : ses pleurs│ ont lavé ton affront, |
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Mon frère, et sa douleur te venge. — |
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Rama lui dit : — J'irai.│ — Tous deux sortent des bois |
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Où gît le noir rakças│ dans les herbes humides, |
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Et montent sur le char│ aux sept jantes solides, |
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Qui crie et cède sous leur poids. |
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La forêt disparaît.│ Ils franchissent vallées, |
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Fleuves, plaines et monts ;│ et, tout poudreux, voilà |
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Qu'ils s'arrêtent devant│ la grande mytila |
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Aux cent pagodes crénelées. |
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D'éclatantes clameurs│ emplissent la cité, |
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Et le roi les accueille│ et dit : — Je te salue, |
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Chef des guerriers, effroi│ de la race velue |
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Toute noire d'iniquité ! |
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Puisses-tu, seul de tous,│ tendre, ô Daçarathide, |
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L'arc immense d'or pur│ que Civa m'a donné ! |
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Ma fille est le trésor│ par les dieux destiné |
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À qui ploîra l'arme splendide. |
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— Je briserai cet arc│ comme un rameau flétri ; |
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Les dêvas m'ont promis│ la plus belle des femmes ! — |
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b |
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Il saisit l'arme d'or│ d'où jaillissent des flammes, |
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b |
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Et la tend d'un bras aguerri. |
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a |
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Et l'arc ploie et se brise│ avec un bruit terrible. |
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a |
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La foule se prosterne│ et tremble. Le roi dit : |
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b |
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— Puisse un jour Ravana,│ sept fois vil et maudit, |
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b |
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Tomber sous ta flèche invincible ! |
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a |
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Sois mon fils. — Et l'époux│ immortel de Sita, |
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a |
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Grâce aux dieux incarnés│ qui protègent les justes, |
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Plein de gloire, revit│ ses demeures augustes |
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b |
120 |
Et le vieux roi Daçaratha. |
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a |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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