| L'Arc de Civa |
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1855.
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Le vieux Daçaratha, | sur son siège d'érable, |
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Depuis trois jours entiers, | depuis trois longues nuits, |
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Immobile, l'œil cave | et lourd d'amers ennuis, |
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Courbe sa tête vénérable. |
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Son dos maigre est couvert | de ses grands cheveux blancs, |
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Et sa robe est souillée. | Il l'arrache et la froisse. |
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Puis il gémit tout bas, | pressant avec angoisse |
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Son cœur de ses deux bras tremblants. |
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À l'ombre des piliers | aux lignes colossales, |
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Où le lotus sacré | s'épanouit en fleurs, |
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Ses femmes, ses guerriers | respectent ses douleurs, |
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Muets, assis autour des salles. |
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Le vieux roi dit : — Je meurs | de chagrin consumé. |
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Qu'on appelle Rama, | mon fils plein de courage ! — |
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Tous se taisent. Les pleurs | inondent son visage. |
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Il dit : — Ô mon fils bien aimé ! |
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Lève-toi, Lakçmana ! | Attelle deux cavales |
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Au char de guerre, et prends | ton arc et ton carquois. |
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Va ! Parcours les cités, | les montagnes, les bois, |
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Au bruit éclatant des cymbales. |
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Dis à Rama qu'il vienne. | Il est mon fils aîné, |
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Le plus beau, le plus brave, | et l'appui de ma race. |
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Et mieux vaudrait pour toi, | si tu manques sa trace, |
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Malheureux ! N'être jamais né. — |
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Le jeune homme aux yeux noirs, | se levant plein de crainte, |
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Franchit en bondissant | les larges escaliers ; |
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Il monte sur son char | avec deux cymbaliers, |
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Et fuit hors de la cité sainte. |
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Tandis que l'attelage | aux jarrets vigoureux |
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Hennit et court, il songe | en son âme profonde : |
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— Que ferai-je ? Où trouver, | sur la face du monde, |
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Rama, mon frère généreux ? |
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Certes, la terre est grande, | et voici bien des heures |
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Que l'exil l'a chassé | du palais paternel |
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Et que sa douce voix, | par un arrêt cruel, |
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N'a retenti dans nos demeures. — |
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Tel Lakçmana médite. | Et pourtant, jour et nuit, |
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Il traverse cités, | vallons, montagne et plaine. |
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Chaque cavale souffle | une brûlante haleine, |
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Et leur poil noir écume et luit. |
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— Avez-vous vu Rama, | laboureurs aux mains rudes ? |
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Et vous, filles du fleuve | aux îlots de limons ? |
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Et vous, fiers cavaliers | qui descendez des monts, |
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Chasseurs des hautes solitudes ? |
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— Non ! Nous étions courbés | sur le sol nourricier. |
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— Non ! Nous lavions nos corps | dans l'eau qui rend plus belles |
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— Non, Radjah ! Nous percions | les daims et les gazelles |
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Et le léopard carnassier. — |
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Et Lakçmana soupire | en poursuivant sa route. |
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Il a franchi les champs | où germe et croît le riz ; |
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Il s'enfonce au hasard | dans les sentiers fleuris |
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Des bois à l'immobile voûte. |
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— Avez-vous vu Rama, | contemplateurs pieux, |
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L'archer certain du but, | brave entre les plus braves ? |
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— Non ! Le rêve éternel | a fermé nos yeux caves, |
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Et nous n'avons vu que les dieux ! — |
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À travers les nopals | aux tiges acérées, |
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Et les buissons de ronce, | et les rochers épars, |
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Et le taillis épais | inaccessible aux chars, |
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Il va par les forêts sacrées. |
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Mais voici qu'un cri rauque, | horrible, furieux, |
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Trouble la solitude | où planait le silence. |
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Le jeune homme frémit | dans son cœur, et s'élance, |
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Tendant l'oreille, ouvrant les yeux. |
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Un rakças de Lanka, | noir comme un ours sauvage, |
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Les cheveux hérissés, | bondit dans le hallier. |
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Il porte une massue | et la fait tournoyer, |
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Et sa bouche écume de rage. |
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En face, roidissant | son bras blanc et nerveux, |
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Le grand Rama sourit | et tend son arc qui ploie, |
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Et sur son large dos, | comme un nuage, ondoie |
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L'épaisseur de ses longs cheveux. |
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Un pied sur un tronc d'arbre | échoué dans les herbes, |
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L'autre en arrière, il courbe | avec un mâle effort |
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L'arme vibrante, où luit, | messagère de mort, |
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La flèche aux trois pointes acerbes. |
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Soudain, du nerf tendu | part en retentissant |
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Le trait aigu. L'éclair | a moins de promptitude. |
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Et le rakças rejette, | en mordant le sol rude, |
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Sa vie immonde avec son sang. |
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— Rama Daçarathide, | honoré des brahmanes, |
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Toi dont le sang est pur | et dont le corps est blanc, |
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Dit Lakçmana, salut, | dompteur étincelant |
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De toutes les races profanes ! |
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Salut, mon frère aîné, | toi qui n'as point d'égal ! |
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Ô purificateur | des forêts ascétiques, |
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Daçaratha, courbé | sous les ans fatidiques, |
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Gémit sur son siège royal. |
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Les larmes dans les yeux, | il ne dort ni ne mange ; |
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La pâleur de la mort | couvre son noble front. |
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Il t'appelle : ses pleurs | ont lavé ton affront, |
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Mon frère, et sa douleur te venge. — |
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Rama lui dit : — J'irai. | — Tous deux sortent des bois |
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Où gît le noir rakças | dans les herbes humides, |
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Et montent sur le char | aux sept jantes solides, |
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Qui crie et cède sous leur poids. |
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a |
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La forêt disparaît. | Ils franchissent vallées, |
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Fleuves, plaines et monts ; | et, tout poudreux, voilà |
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Qu'ils s'arrêtent devant | la grande mytila |
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Aux cent pagodes crénelées. |
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D'éclatantes clameurs | emplissent la cité, |
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Et le roi les accueille | et dit : — Je te salue, |
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Chef des guerriers, effroi | de la race velue |
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Toute noire d'iniquité ! |
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Puisses-tu, seul de tous, | tendre, ô Daçarathide, |
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L'arc immense d'or pur | que Civa m'a donné ! |
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Ma fille est le trésor | par les dieux destiné |
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À qui ploîra l'arme splendide. |
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— Je briserai cet arc | comme un rameau flétri ; |
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Les dêvas m'ont promis | la plus belle des femmes ! — |
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Il saisit l'arme d'or | d'où jaillissent des flammes, |
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b |
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Et la tend d'un bras aguerri. |
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a |
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Et l'arc ploie et se brise | avec un bruit terrible. |
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La foule se prosterne | et tremble. Le roi dit : |
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b |
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— Puisse un jour Ravana, | sept fois vil et maudit, |
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b |
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Tomber sous ta flèche invincible ! |
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Sois mon fils. — Et l'époux | immortel de Sita, |
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a |
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Grâce aux dieux incarnés | qui protègent les justes, |
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Plein de gloire, revit | ses demeures augustes |
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b |
| 120 |
Et le vieux roi Daçaratha. |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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