| Dies iræ |
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1852.
à A. Lacaussade.
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Il est un jour, une heure, où dans le chemin rude, |
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Courbé sous le fardeau des ans multipliés, |
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L'esprit humain s'arrête, et pris de lassitude, |
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Se retourne pensif vers les jours oubliés. |
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La vie a fatigué son attente inféconde ; |
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Désabusé du dieu qui ne doit point venir, |
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Il sent renaître en lui la jeunesse du monde ; |
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Il écoute ta voix, ô sacré souvenir ! |
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Les astres qu'il aima, d'un rayon pacifique |
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Argentent dans la nuit les bois mystérieux, |
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Et la sainte montagne et la vallée antique |
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Où sous les noirs palmiers dormaient ses premiers dieux. |
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Il voit la terre libre, et les verdeurs sauvages |
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Flotter comme un encens sur les fleuves sacrés, |
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Et les bleus océans, chantant sur leurs rivages, |
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Vers l'inconnu divin rouler immesurés. |
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De la hauteur des monts, berceaux des races pures, |
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Au murmure des flots, au bruit des dômes verts, |
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Il écoute grandir, vierge encor de souillures, |
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La jeune humanité sur le jeune univers. |
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Bienheureux ! Il croyait la terre impérissable, |
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Il entendait parler au prochain firmament ; |
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Il n'avait point taché sa robe irréprochable ; |
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Dans la beauté du monde il vivait fortement. |
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L'éclair qui fait aimer et qui nous illumine |
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Le brûlait sans faiblir un siècle comme un jour ; |
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Et la foi confiante et la candeur divine |
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Veillaient au sanctuaire où rayonnait l'amour. |
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Pourquoi s'est-il lassé des voluptés connues ? |
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Pourquoi les vains labeurs et l'avenir tenté ? |
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Les vents ont épaissi là-haut les noires nues ; |
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Dans une heure d'orage ils ont tout emporté. |
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Oh ! La tente au désert et sur les monts sublimes, |
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Les grandes visions sous les cèdres pensifs, |
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Et la liberté vierge et ses cris magnanimes, |
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Et le débordement des transports primitifs ! |
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L'angoisse du désir vainement nous convie : |
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Au livre originel qui lira désormais ? |
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L'homme a perdu le sens des paroles de vie : |
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L'esprit se tait, la lettre est morte désormais. |
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Nul n'écartera plus vers les couchants mystiques |
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La pourpre suspendue au devant de l'autel, |
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Et n'entendra passer dans les vents prophétiques |
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Les premiers entretiens de la terre et du ciel. |
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Les lumières d'en haut s'en vont diminuées, |
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L'impénétrable nuit tombe déjà des cieux. |
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L'astre du vieil Ormuzd est mort sous les nuées : |
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L'orient s'est couché dans la cendre des dieux. |
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L'esprit ne descend plus sur la race choisie ; |
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Il ne consacre plus les justes et les forts. |
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Dan le sein desséché de l'immobile Asie |
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Les soleils inféconds brûlent les germes morts. |
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Les ascètes, assis dans les roseaux du fleuve, |
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Écoutent murmurer le flot tardif et pur. |
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Pleurez, contemplateurs ; votre sagesse est veuve : |
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Viçnou ne siège plus sur le lotus d'azur. |
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L'harmonieuse Hellas, vierge aux tresses dorées, |
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À qui l'amour d'un monde a dressé des autels, |
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Gît muette à jamais, au bord des mers sacrées, |
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Sur les membres divins de ses blancs immortels. |
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Plus de charbon ardent sur la lèvre — Prophète, |
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Adonaï ! Les vents ont emporté ta voix ; |
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Et le nazaréen, pâle et baissant la tête, |
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Pousse un cri de détresse une dernière fois. |
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Figure aux blonds cheveux d'ombre et de paix voilée, |
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Errante au bord des lacs sous ton nimbe de feu, |
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Salut ! L'humanité, dans ta tombe scellée, |
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Ô jeune essénien, garde son dernier dieu. |
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Et l'occident barbare est saisi de vertige. |
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Les âmes sans vertu dorment d'un lourd sommeil, |
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Comme des arbrisseaux, viciés dans leur tige, |
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Qui n'ont verdi qu'un jour et n'ont vu qu'un soleil. |
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Et les sages couchés sous les secrets portiques, |
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Regardent, possédant le calme souhaité, |
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Les époques d'orage et les temps pacifiques |
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Rouler d'un cours égal l'homme à l'éternité. |
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Mais nous, nous consumés d'une impossible envie, |
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En proie au mal de croire et d'aimer sans retour, |
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Répondez, jours nouveaux, nous rendrez-vous la vie ? |
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Dites, ô jours anciens, nous rendrez-nous l'amour ? |
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Où sont nos lyres d'or d'hyacinthe fleuries, |
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Et l'hymne aux dieux heureux et les vierges en chœur, |
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Éleusis et Délos, les jeunes théories, |
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Et les poèmes saints qui jaillissaient du cœur ? |
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Où sont les dieux promis, les formes idéales, |
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Les grands cultes de pourpre et de gloire vêtus, |
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Et dans les cieux ouvrant ses ailes triomphales |
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La blanche ascension des sereines vertus ? |
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Les muses, à pas lents, mendiantes divines, |
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S'en vont par les cités en proie au rire amer. |
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Ah ! C'est assez saigner sous le bandeau d'épines, |
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Et pousser un sanglot sans fin comme la mer. |
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Oui ! Le mal éternel est dans sa plénitude ! |
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L'air du siècle est mauvais aux esprits ulcérés. |
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Salut, oubli du monde et de la multitude ; |
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Reprends-nous, ô nature, entre tes bras sacrés ! |
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Dans ta chlamyde d'or, aube mystérieuse, |
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Éveille un chant d'amour au fond des bois épais ; |
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Déroule encor, soleil, ta robe glorieuse. |
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Montagne, ouvre ton sein plein d'arôme et de paix ! |
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Soupirs majestueux des ondes apaisées, |
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Murmurez plus profonds en nos cœurs soucieux ; |
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Répandez, ô forêts, vos urnes de rosées ; |
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Ruisselle en nous, silence étincelant des cieux ! |
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Consolez-nous enfin des espérances vaines : |
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La route infructueuse a blessé nos pieds nus. |
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Du sommet des grands caps, loin des rumeurs humaines, |
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Ô vents ! Emportez-nous vers les dieux inconnus. |
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Mais si rien ne répond dans l'immense étendue |
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Que le stérile écho de l'éternel désir, |
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b |
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Adieu, déserts où l'âme ouvre une aile éperdue ! |
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a |
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Adieu, songe sublime, impossible à saisir ! |
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b |
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Et toi, divine mort, où tout rentre et s'efface, |
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a |
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Accueille tes enfants dans ton sein étoilé ; |
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b |
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Affranchis-nous du temps, du nombre et de l'espace, |
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a |
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Et rends-nous le repos que la vie a troublé. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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