Dies iræ |
1852.
à A. Lacaussade.
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Il est un jour, une heure,⎟ où dans le chemin rude, |
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Courbé sous le fardeau⎟ des ans multipliés, |
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L'esprit humain s'arrête,⎟ et pris de lassitude, |
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Se retourne pensif⎟ vers les jours oubliés. |
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La vie a fatigué⎟ son attente inféconde ; |
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Désabusé du dieu⎟ qui ne doit point venir, |
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Il sent renaître en lui⎟ la jeunesse du monde ; |
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Il écoute ta voix,⎟ ô sacré souvenir ! |
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Les astres qu'il aima,⎟ d'un rayon pacifique |
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Argentent dans la nuit⎟ les bois mystérieux, |
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Et la sainte montagne⎟ et la vallée antique |
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Où sous les noirs palmiers⎟ dormaient ses premiers dieux. |
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Il voit la terre libre,⎟ et les verdeurs sauvages |
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Flotter comme un encens⎟ sur les fleuves sacrés, |
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Et les bleus océans,⎟ chantant sur leurs rivages, |
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Vers l'inconnu divin⎟ rouler immesurés. |
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De la hauteur des monts,⎟ berceaux des races pures, |
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Au murmure des flots,⎟ au bruit des dômes verts, |
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Il écoute grandir,⎟ vierge encor de souillures, |
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La jeune humanité⎟ sur le jeune univers. |
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Bienheureux ! Il croyait⎟ la terre impérissable, |
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Il entendait parler⎟ au prochain firmament ; |
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Il n'avait point taché⎟ sa robe irréprochable ; |
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Dans la beauté du monde⎟ il vivait fortement. |
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L'éclair qui fait aimer⎟ et qui nous illumine |
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Le brûlait sans faiblir⎟ un siècle comme un jour ; |
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Et la foi confiante⎟ et la candeur divine |
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Veillaient au sanctuaire⎟ où rayonnait l'amour. |
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Pourquoi s'est-il lassé⎟ des voluptés connues ? |
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Pourquoi les vains labeurs⎟ et l'avenir tenté ? |
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Les vents ont épaissi⎟ là-haut les noires nues ; |
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Dans une heure d'orage⎟ ils ont tout emporté. |
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Oh ! La tente au désert⎟ et sur les monts sublimes, |
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Les grandes visions⎟ sous les cèdres pensifs, |
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Et la liberté vierge⎟ et ses cris magnanimes, |
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Et le débordement⎟ des transports primitifs ! |
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L'angoisse du désir⎟ vainement nous convie : |
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Au livre originel⎟ qui lira désormais ? |
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L'homme a perdu le sens⎟ des paroles de vie : |
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L'esprit se tait, la lettre⎟ est morte désormais. |
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Nul n'écartera plus⎟ vers les couchants mystiques |
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La pourpre suspendue⎟ au devant de l'autel, |
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Et n'entendra passer⎟ dans les vents prophétiques |
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Les premiers entretiens⎟ de la terre et du ciel. |
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Les lumières d'en haut⎟ s'en vont diminuées, |
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L'impénétrable nuit⎟ tombe déjà des cieux. |
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L'astre du vieil Ormuzd⎟ est mort sous les nuées : |
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L'orient s'est couché⎟ dans la cendre des dieux. |
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L'esprit ne descend plus⎟ sur la race choisie ; |
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Il ne consacre plus⎟ les justes et les forts. |
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Dan le sein desséché⎟ de l'immobile Asie |
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Les soleils inféconds⎟ brûlent les germes morts. |
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Les ascètes, assis⎟ dans les roseaux du fleuve, |
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Écoutent murmurer⎟ le flot tardif et pur. |
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Pleurez, contemplateurs ;⎟ votre sagesse est veuve : |
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Viçnou ne siège plus⎟ sur le lotus d'azur. |
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L'harmonieuse Hellas,⎟ vierge aux tresses dorées, |
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À qui l'amour d'un monde⎟ a dressé des autels, |
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Gît muette à jamais,⎟ au bord des mers sacrées, |
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Sur les membres divins⎟ de ses blancs immortels. |
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Plus de charbon ardent⎟ sur la lèvre — Prophète, |
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Adonaï ! Les vents⎟ ont emporté ta voix ; |
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Et le nazaréen,⎟ pâle et baissant la tête, |
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Pousse un cri de détresse⎟ une dernière fois. |
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Figure aux blonds cheveux⎟ d'ombre et de paix voilée, |
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Errante au bord des lacs⎟ sous ton nimbe de feu, |
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Salut ! L'humanité,⎟ dans ta tombe scellée, |
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Ô jeune essénien,⎟ garde son dernier dieu. |
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Et l'occident barbare⎟ est saisi de vertige. |
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Les âmes sans vertu⎟ dorment d'un lourd sommeil, |
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Comme des arbrisseaux,⎟ viciés dans leur tige, |
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Qui n'ont verdi qu'un jour⎟ et n'ont vu qu'un soleil. |
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Et les sages couchés⎟ sous les secrets portiques, |
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Regardent, possédant⎟ le calme souhaité, |
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Les époques d'orage⎟ et les temps pacifiques |
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Rouler d'un cours égal⎟ l'homme à l'éternité. |
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Mais nous, nous consumés⎟ d'une impossible envie, |
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En proie au mal de croire⎟ et d'aimer sans retour, |
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Répondez, jours nouveaux,⎟ nous rendrez-vous la vie ? |
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Dites, ô jours anciens,⎟ nous rendrez-nous l'amour ? |
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Où sont nos lyres d'or⎟ d'hyacinthe fleuries, |
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Et l'hymne aux dieux heureux⎟ et les vierges en chœur, |
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Éleusis et Délos,⎟ les jeunes théories, |
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Et les poèmes saints⎟ qui jaillissaient du cœur ? |
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Où sont les dieux promis,⎟ les formes idéales, |
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Les grands cultes de pourpre⎟ et de gloire vêtus, |
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Et dans les cieux ouvrant⎟ ses ailes triomphales |
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La blanche ascension⎟ des sereines vertus ? |
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Les muses, à pas lents,⎟ mendiantes divines, |
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S'en vont par les cités⎟ en proie au rire amer. |
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Ah ! C'est assez saigner⎟ sous le bandeau d'épines, |
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Et pousser un sanglot⎟ sans fin comme la mer. |
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Oui ! Le mal éternel⎟ est dans sa plénitude ! |
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L'air du siècle est mauvais⎟ aux esprits ulcérés. |
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Salut, oubli du monde⎟ et de la multitude ; |
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Reprends-nous, ô nature,⎟ entre tes bras sacrés ! |
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Dans ta chlamyde d'or,⎟ aube mystérieuse, |
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Éveille un chant d'amour⎟ au fond des bois épais ; |
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Déroule encor, soleil,⎟ ta robe glorieuse. |
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Montagne, ouvre ton sein⎟ plein d'arôme et de paix ! |
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Soupirs majestueux⎟ des ondes apaisées, |
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Murmurez plus profonds⎟ en nos cœurs soucieux ; |
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Répandez, ô forêts,⎟ vos urnes de rosées ; |
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Ruisselle en nous, silence⎟ étincelant des cieux ! |
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Consolez-nous enfin⎟ des espérances vaines : |
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La route infructueuse⎟ a blessé nos pieds nus. |
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Du sommet des grands caps,⎟ loin des rumeurs humaines, |
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Ô vents ! Emportez-nous⎟ vers les dieux inconnus. |
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Mais si rien ne répond⎟ dans l'immense étendue |
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Que le stérile écho⎟ de l'éternel désir, |
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b |
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Adieu, déserts où l'âme⎟ ouvre une aile éperdue ! |
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a |
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Adieu, songe sublime,⎟ impossible à saisir ! |
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b |
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Et toi, divine mort,⎟ où tout rentre et s'efface, |
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a |
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Accueille tes enfants⎟ dans ton sein étoilé ; |
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Affranchis-nous du temps,⎟ du nombre et de l'espace, |
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a |
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Et rends-nous le repos⎟ que la vie a troublé. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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