La Fontaine aux lianes |
1847.
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Comme le flot des mers⎟ ondulant vers les plages, |
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Ô bois, vous déroulez,⎟ pleins d'arôme et de nids, |
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Dans l'air splendide et bleu⎟ vos houles de feuillages ; |
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Vous êtes toujours vieux⎟ et toujours rajeunis. |
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Le temps a respecté,⎟ rois aux longues années, |
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Vos grands fronts couronnés⎟ de lianes d'argent ; |
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Nul pied ne foulera⎟ vos feuilles non fanées : |
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Vous verrez passer l'homme⎟ et le monde changeant. |
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Vous inclinez d'en haut,⎟ au penchant des ravines, |
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Vos rameaux lents et lourds⎟ qu'ont brûlés les éclairs : |
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Qu'il est doux le repos⎟ de vos ombres divines, |
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Aux soupirs de la brise,⎟ aux chansons des flots clairs ! |
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Le soleil de midi⎟ fait palpiter vos sèves ; |
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Vous siégez, revêtus⎟ de sa pourpre, et sans voix ; |
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Mais la nuit, épanchant⎟ la rosée et les rêves, |
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Apaise et fait chanter⎟ les âmes et les bois. |
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Par delà les verdeurs⎟ des zones maternelles |
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Où vous poussez d'un jet⎟ vos troncs inébranlés, |
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Seules plus près du ciel,⎟ les neiges éternelles |
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Couvrent de leurs plis blancs⎟ les pics immaculés. |
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Ô bois natals, j'errais⎟ sous vos larges ramures ; |
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L'aube aux flancs noirs des monts⎟ marchait d'un pied vermeil ; |
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La mer avec lenteur⎟ éveillait ses murmures, |
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Et de tout œil vivant⎟ fuyait le doux sommeil. |
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Au bord des nids, ouvrant⎟ ses ailes longtemps closes, |
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L'oiseau disait le jour⎟ avec un chant plus frais |
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Que la source agitant⎟ les verts buissons de roses, |
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Que le rire amoureux⎟ du vent dans les forêts. |
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Les abeilles sortaient⎟ des ruches naturelles |
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Et par essaims vibraient⎟ au soleil matinal ; |
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Et livrant le trésor⎟ de sa corolle frêle, |
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Chaque fleur répandait⎟ sa goutte de cristal. |
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Et le ciel descendait⎟ dans les claires rosées |
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Dont la montagne bleue⎟ au loin étincelait ; |
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Un mol encens fumait⎟ des plantes arrosées |
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Vers la sainte nature⎟ à qui mon cœur parlait. |
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Au fond des bois baignés⎟ d'une vapeur céleste, |
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Il était une eau vive⎟ où rien ne remuait ; |
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Quelques joncs verts, gardiens⎟ de la fontaine agreste, |
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S'y penchaient au hasard⎟ en un groupe muet. |
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Les larges nénuphars,⎟ les lianes errantes, |
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Blancs archipels, flottaient⎟ enlacés sur les eaux, |
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Et dans leurs profondeurs⎟ vives et transparentes |
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Brillait un autre ciel⎟ où nageaient les oiseaux. |
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Ô fraîcheur des forêts,⎟ sérénité première, |
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Vents qui caressiez⎟ les feuillages chanteurs, |
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Fontaine aux flots heureux⎟ où jouait la lumière |
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Éden épanoui⎟ sur les vertes hauteurs ! |
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Salut, ô douce paix,⎟ et vous, pures haleines, |
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Et vous qui tombiez⎟ du ciel et des rameaux, |
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Repos du cœur, oubli⎟ de la joie et des peines ! |
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Salut, ô sanctuaire⎟ interdit à nos maux ! |
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Et sous le dôme épais⎟ de la forêt profonde, |
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Aux réduits du lac bleu⎟ dans les bois épanché, |
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Dormait, enveloppé⎟ du suaire de l'onde, |
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Un mort, les yeux au ciel,⎟ sur le sable couché. |
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Il ne sommeillait pas,⎟ calme comme Ophélie, |
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Et souriant comme elle⎟ et les bras sur le sein ; |
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Il était de ces morts⎟ que bientôt on oublie ; |
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Pâle et triste, il songeait⎟ au fond du clair bassin. |
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La tête au dur regard⎟ reposait sur la pierre ; |
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Aux replis de la joue⎟ où le sable brillait, |
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On eût dit que des pleurs⎟ tombaient de la paupière, |
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Et que le cœur encor⎟ par instants tressaillait. |
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Sur les lèvres errait⎟ la sombre inquiétude. |
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Immobile, attentif,⎟ il semblait écouter |
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Si quelque pas humain,⎟ troublant la solitude, |
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De son suprême asile⎟ allait le rejeter. |
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Jeune homme, qui choisis⎟ pour ta couche azurée |
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La fontaine des bois⎟ aux flots silencieux, |
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Nul ne sait la liqueur⎟ qui te fut mesurée |
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Au calice éternel⎟ des esprits soucieux. |
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De quelles passions⎟ ta jeunesse assaillie |
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Vint-elle ici chercher⎟ le repos dans la mort ? |
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Ton âme à son départ⎟ ne fut pas recueillie, |
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Et la vie a laissé⎟ sur ton front un remord. |
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Pourquoi jusqu'au tombeau⎟ cette tristesse amère ? |
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Ce cœur s'est-il brisé⎟ pour avoir trop aimé ? |
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La blanche illusion,⎟ l'espérance éphémère |
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En s'envolant au ciel⎟ l'ont-elles vu fermé ? |
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Tu n'es pas né sans doute⎟ au bord des mers dorées, |
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Et tu n'as pas grandi⎟ sous les divins palmiers, |
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Mais l'avare soleil⎟ des lointaines contrées |
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N'a pas mûri la fleur⎟ de tes songes premiers. |
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À l'heure où de ton sein⎟ la flamme fut ravie, |
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Ô jeune homme qui vins⎟ dormir en ces beaux lieux, |
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Une image divine⎟ et toujours poursuivie, |
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Un ciel mélancolique⎟ ont passé dans tes yeux. |
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Si ton âme ici-bas⎟ n'a point brisé sa chaîne, |
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Si la source au flot pur⎟ n'a point lavé tes pleurs, |
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Si tu ne peux partir⎟ pour l'étoile prochaine, |
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Reste, épuise la vie⎟ et tes chères douleurs ! |
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Puis, ô pâle étranger,⎟ dans ta fosse bleuâtre, |
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Libre des maux soufferts⎟ et d'une ombre voilé, |
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Que la nature au moins⎟ ne te sois pas marâtre : |
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Repose entre ses bras,⎟ paisible et consolé. |
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Tel je songeais. Les bois,⎟ sous leur ombre odorante, |
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Épanchant un concert⎟ que rien ne peut tarir |
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Sans m'écouter, berçaient⎟ leur gloire indifférente, |
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Ignorant que l'on souffre⎟ et qu'on puisse en mourir. |
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La fontaine limpide,⎟ en sa splendeur native, |
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Réfléchissait toujours⎟ les cieux de flamme emplis ; |
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Et sur ce triste front⎟ nulle haleine plaintive |
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Des flots riants et purs⎟ ne vint rider les plis. |
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Sur les blancs nénuphars⎟ l'oiseau ployant ses ailes |
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Buvait de son bec rose⎟ en ce bassin charmant, |
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Et sans penser aux morts,⎟ tout couvert d'étincelles, |
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Volait sécher sa plume⎟ au tiède firmament. |
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La nature se rit⎟ des souffrances humaines ; |
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Ne contemplant jamais⎟ que sa propre grandeur, |
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Elle dispense à tous⎟ ses forces souveraines, |
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Et garde pour sa part⎟ le calme et la splendeur. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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