| Clytie |
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1852.
à Madame A De B…
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Sentiers furtifs des bois, | sources aux frais rivages, |
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Et vous, grottes de pampre | où glisse un jour vermeil ; |
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Platanes, qui voyez, | sous vos épais feuillages, |
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Les vierges de l'hybla | céder au doux sommeil ; |
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Ce dieu ne m'endort plus | dans vos calmes retraites, |
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Quand midi rayonnant | brûle les lourds rameaux. |
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Écoutez, ô forêts, | mes tristesses secrètes ; |
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Versez votre silence | et l'oubli sur mes maux. |
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Mes jours ne coulent plus | au gré des heures douces. |
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Moins clair était le flot | qui baigne les halliers, |
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Dont l'écume d'argent, | parmi les vertes mousses, |
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Abreuve les oiseaux | et les cerfs familiers. |
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Et mes yeux sont en pleurs, | et la muse infidèle |
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A délaissé mon sein | d'un autre amour empli : |
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Fuyez, jeunes chansons, | fuyez à tire d'aile ; |
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Pour la joie et pour vous | mon cœur est plein d'oubli. |
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Parlez-moi de Clytie, | ô vallée, ô colline ! |
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Fontaine trop heureuse, | aux reflets azurés, |
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N'as-tu pas sur tes bords, | où le roseau s'incline, |
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De Clytie en chantant | baisé les pieds sacrés ? |
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Des monts siciliens | c'est la blanche immortelle ! |
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Compagnons d'Érycine, | ô cortège enchanté, |
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Désirs aux ailes d'or, | emportez-moi vers elle : |
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Elle a surpris mon cœur | par sa jeune beauté. |
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Corinthe et l'Ionie | et la divine Athènes |
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Sculpteraient son image | en un marbre éternel ; |
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La trirème sacrée, | inclinant ses antennes, |
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L'eût nommée Aphrodite | et l'eût placée au ciel. |
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Clytie a d'hyacinthe | orné ses tempes roses, |
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Et sa robe est nouée | à son genou charmant ; |
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Elle effleure en courant | l'herbe molle et les roses, |
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Et le cruel Éros | se rit de mon tourment ! |
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Ô nymphes des forêts, | ô filles de Cybèle, |
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Quel dieu vous poursuivra | désormais de ses vœux ? |
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Ô déesses, pleurez : | plus que vous elle est belle ! |
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Sur son col, à flots d'or, | coulent ses blonds cheveux. |
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Ses lèvres ont l'éclat | des jeunes aubépines |
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Où chantent les oiseaux | dans la rosée en pleurs ; |
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Ses beaux yeux sont tout pleins | de ces clartés divines |
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Que l'urne du matin | verse aux buissons en fleurs ! |
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Le rire éblouissant | rayonne sur sa joue, |
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Une forme parfaite | arrondit ses bras nus ; |
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Son épaule est de neige | et l'aurore s'y joue ; |
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Des lis d'argent sont nés | sous ses pas ingénus. |
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Elle est grande, et semblable | aux fières chasseresses |
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Qui passent dans les bois | vers le déclin du jour ; |
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Et le vent bienheureux | qui soulève ses tresses, |
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S'y parfume aussitôt | de jeunesse et d'amour. |
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Les pasteurs attentifs, | au temps des gerbes mûres, |
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Au seul bruit de sa voix | délaissent les moissons, |
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Car l'abeille hybléenne | a de moins frais murmures, |
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Que sa lèvre au matin | n'a de fraîches chansons. |
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Le lin chaste et flottant | qui ceint son corps d'albâtre, |
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Plus qu'un voile du temple | est terrible à mes yeux : |
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Si j'en touche les plis | mon cœur cesse de battre ; |
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J'oublie en la voyant | la patrie et les dieux ! |
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Éros, jeune immortel, | dont les flèches certaines |
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Font une plaie au cœur | que nul ne peut fermer, |
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Incline au moins son front | sur l'onde des fontaines : |
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Oh ! Dis-lui qu'elle est belle | et qu'elle doit aimer ! |
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Si rien ne peut fléchir | cette vierge cruelle, |
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Ni le syrinx flatteur, | ni les dons amoureux, |
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Ni mes longs pleurs versés | durant les nuits pour elle… |
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Éros ! J'irai guérir | sur des bords plus heureux. |
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Non ! Je consumerai | ma jeunesse à lui plaire, |
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Et chérissant le joug | où m'ont lié les dieux, |
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J'irai bientôt l'attendre | à l'ombre tutélaire |
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De tes feuillages noirs, | Hadès mystérieux ! |
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Sous les myrtes sacrés | s'uniront nos mains vaines ; |
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Tu tomberas, Clytie, | en pleurant sur mon cœur… |
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Mais la mort aura pris | le pur sang de nos veines, |
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Et des jeunes baisers | la divine liqueur ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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