| La robe du centaure |
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1845.
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Antique justicier,⎟ ô divin Sagittaire, |
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Tu foulais de l'Œta⎟ la cime solitaire, |
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Et dompteur en repos,⎟ dans ta force couché, |
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Sur ta solide main⎟ ton front s'était penché. |
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Les pins de Thessalie,⎟ avec de fiers murmures, |
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T'abritaient gravement⎟ de leurs larges ramures ; |
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Détachés de l'épaule⎟ et du bras indompté, |
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Ta massue et ton arc⎟ dormaient à ton côté. |
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Tel, glorieux lutteur,⎟ tu contemplais, paisible, |
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Le sol sacré d'Hellas⎟ où tu fus invincible. |
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Ni trêve, ni repos !⎟ Il faut encor souffrir : |
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Il te faut expier⎟ ta grandeur et mourir. |
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Ô robe aux lourds tissus,⎟ à l'étreinte suprême ! |
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Le néméen s'endort⎟ dans l'oubli de soi-même : |
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De l'immense clameur⎟ d'une angoisse sans frein |
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Qu'il frappe, ô destinée,⎟ à ta voûte d'airain ! |
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Que les chênes noueux,⎟ rois aux vieilles années, |
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S'embrasent en éclats⎟ sous ses mains acharnées ; |
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Et, saluant d'en bas⎟ l'Olympe radieux, |
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Que l'Œta flamboyant⎟ l'exhale dans les cieux ! |
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Désirs que rien ne dompte,⎟ ô robe expiatoire, |
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Tunique dévorante⎟ et manteau de victoire ! |
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C'est peu d'avoir planté⎟ d'une immortelle main |
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Douze combats sacrés⎟ aux haltes du chemin ; |
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C'est peu, multipliant⎟ sa souffrance infinie, |
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D'avoir longtemps versé⎟ la sueur du génie ; |
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Ô source de sanglots,⎟ ô foyer de splendeurs, |
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Un invisible souffle⎟ irrite vos ardeurs ; |
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Vos suprêmes soupirs,⎟ avant-coureurs sublimes, |
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Guident aux cieux ouverts⎟ les âmes magnanimes, |
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Et sur la hauteur sainte⎟ où brûle votre feu |
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Vous consumez un homme⎟ et vous faites un dieu. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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