Le Romance de Doña Blanca |
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OR, étant à Burgos, | en sa chambre royale, |
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Don Pedro fait mander | Juan de Hinestrosa : |
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— Ami Juan Fernandez, | dit le Roi, venez çà. |
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J'ai souci d'un cœur ferme | et d'une foi loyale. |
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Quand mes frères bâtards, | m'assaillant à l'envi, |
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Saccageaient mes châteaux | et me vidaient mes coffres, |
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Quasi seul, entre tous, | au mépris de leurs offres, |
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Vous me fûtes fidèle, | et m'avez bien servi. |
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Donc, je vous sais sans peur, | sans feintise ni trame, |
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Aimant l'homme non moins | que le roi, soucieux |
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De faire ainsi, tant que | vivrez, et pour le mieux. |
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Et c'est pourquoi, Don Juan, | je me fie en votre âme. |
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Voici. Prenez mon seing, | bouclez vos éperons, |
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Et courez au château | de Xerez où demeure |
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Dona Blanca. Je veux | qu'en secret elle meure. |
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Je vous remercierai | quand nous nous reverrons. — |
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Mais le bon chevalier | Juan Fernandez ne bouge : |
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— Sire Roi, mon épée | est vôtre, non l'honneur. |
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Je ne suis meurtrier, | ni vil empoisonneur ; |
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Ma lignée est trop haute | et mon sang est trop rouge. |
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Employez à cela | quelque autre, s'il en est |
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Qui le veuille. D'ailleurs, | Sire, prenez ma vie. |
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— Saint Jacques ! dit le Roi, | je n'en ai nulle envie. |
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La touche est sûre, et l'or | vierge s'y reconnaît. |
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Allez ! je suis content | de votre prud'homie. |
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Je riais. Pensez-vous | que je sois si méchant |
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De vous faire tuer | cette femme, sachant |
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Ce que vous êtes ? Non. | Surtout n'en parlez mie. |
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— Sire, j'ai bouche close | et vous baise les mains. |
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— C'est bien. — Hinestrosa | gravement le salue, |
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Et s'en va. Néanmoins, | la chose est résolue. |
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Ceux que hait Don Pedro | n'ont point de lendemains. |
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Il appelle un massier | de la garde, qu'on nomme, |
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Étant Aragonais, | Rebolledo Perez : |
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— Va-t'en tuer la Reine | au donjon de Xerez. |
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Ortiz, le châtelain | du lieu, n'est pas mon homme. |
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Voici l'ordre. Tu prends | sa place. Agis, sois prompt. |
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Tu diras qu'elle était | malade, et qu'elle est morte. |
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Sinon, je te fais mettre | en quatre, à chaque porte |
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De la ville, où corbeaux | et chiens te mangeront. |
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Écoute. D'une part, | or, fief, chevalerie |
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Et ma faveur ; de l'autre, | une hache, un billot, |
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Et la mise en quartiers. | Choisis. Quel est ton lot ? |
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Songe pourtant qu'il faut | celer cette tuerie. |
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Ni lutte, ni cris. Point | de vestige sanglant |
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Qui puisse après la mort | apparaître sur elle. |
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Qu'elle semble finir | de façon naturelle, |
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En proie à quelque mal | sans remède et très lent ! |
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As-tu compris ? Réponds. | — Ce m'est un jour de fête, |
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Sire ! J'obéirai, | dit le rude massier. — |
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Certe, à voir ce poil fauve | et cet œil carnassier, |
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Le Roi ne doute pas | que ce soit chose faite. |
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Pendant que le Perez | chevauche allègrement |
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Vers son crime, au grand trot | du genet qu'il active, |
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De châteaux en donjons | depuis dix ans captive, |
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La jeune Reine pleure | et plaint son long tourment. |
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Ortiz, qui la gardait, | noble de race et d'âme, |
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L'a quittée. Un grand mal | lentement la détruit, |
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Dit-on. Perez, un soir, | dans son retrait, sans bruit, |
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Entre : — Le Roi le veut, | il faut mourir, Madame. |
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— Jésus ! Ne puis-je au moins | confesser mes péchés ? |
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Faites venir un clerc | tonsuré qui m'envoie |
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Au Paradis, après | ma douloureuse voie. |
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— Confessez-vous à Dieu, | Madame, et dépêchez ! |
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— Ô douce France ! ô cher | pays où je suis née ! |
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Jamais plus, ô beau ciel, | ne te verront mes yeux ! |
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Ô royale Maison | des princes mes aïeux, |
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Dès mon aube pourquoi | t'avoir abandonnée ? |
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Que t'ai-je fait, Castille ? | et d'où vient mon malheur |
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Que mes seize ans n'ont pu | t'attendrir et te plaire ? |
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Mais, hélas ! par un vent | de haine et de colère |
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Ma rapide jeunesse | est fauchée en sa fleur ! |
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Pourtant, je n'ai failli | d'acte ni de pensée |
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Envers ce Roi cruel | qui me veut tant de mal. |
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Épouse, et vierge encor, | comme au jour baptismal, |
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Ô Jésus ! je descends | dans la terre glacée. |
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Et vous, Rayons vivants | de l'éternel Flambeau, |
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Anges du Paradis, | qui brûlez de saints zèles, |
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Dans la paix et l'amour | emportez sur vos ailes |
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Mon âme immaculée | au sortir du tombeau ! |
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Maintenant, Dieu m'assiste ! | Achève ma misère, |
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Ami ! Je te pardonne, | ainsi que je le dois. — |
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Alors le meurtrier | féroce, des dix doigts, |
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Prend le col délicat, | frêle et doux, et le serre. |
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Puis il clôt les yeux bleus | voilés de longs cils d'or, |
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Dispose la figure | au pâle lys pareille, |
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Et, livide, muet, | furtif, prêtant l'oreille, |
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Disparaît dans le noir | et profond corridor. |
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Telle, à Xerez, finit | Dona Blanca de France, |
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Dès le berceau vouée | au royal assassin ; |
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Dieu, qui peut tout, ayant, | dans un secret dessein, |
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Empli son peu de jours | d'angoisse et de souffrance. |
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Mais le Diable, qui sait | que son homme est à point, |
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Pousse déjà, du haut | des blanches Pyrénées, |
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Les Routiers dévalant | par bandes forcenées, |
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Et le Bâtard, la haine | au cœur et dague au poing. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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