| Le Romance de Don Fadrique |
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ENCHEMISÉ d'acier│ du col à la cheville, |
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Et le long manteau blanc│ de l'Ordre par-dessus, |
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Avec dix chevaliers│ d'un sang très noble issus, |
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Don Fadrique s'en vient│ de Coïmbre à Séville. |
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Le jeune Maître, né│ de Dona Léonor, |
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Sur sa mule à grelots│ précède l'équipée, |
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En silence et songeur,│ laissant pendre l'épée |
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Contre ses pieds maillés│ et ses éperons d'or. |
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Don Pedro l'a mandé│ par lettre expresse et brève, |
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Pour qu'il le vienne joindre│ en hâte au Vieux-Palais, |
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Vu que la chose est grave│ et ne veut nuls délais, |
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Le Maure, en algarade,│ ayant rompu la trêve. |
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S'il est vrai, tout est bien.│ Mais voici, d'autre part, |
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Que son dogue, très doux│ et très joyeux naguère, |
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A mordu les naseaux│ de son cheval de guerre, |
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Et hurlé de façon│ lamentable au départ. |
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Le présage est mauvais,│ sans conteste, et mérite |
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Qu'on y songe. De plus,│ au gué du fleuve, un soir, |
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En se courbant sur l'eau│ sombre, il a laissé choir |
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Hors la gaîne et perdu│ sa dague favorite. |
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En sus, le Roi son frère│ est dangereux aux siens : |
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Sa merci n'est pas franche│ et sa haine est tenace ; |
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Rarement il oublie│ et jamais ne menace, |
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D'autant plus rancunier│ que les torts sont anciens. |
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Lui, Fadrique, pourtant,│ n'a-t-il point, pour son compte |
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Depuis lors, et fidèle│ au pardon octroyé, |
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Suivi de l'Ordre entier,│ bravement guerroyé |
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Contre le Grenadin,│ l'Aragon et le Comte ? |
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Sa conscience est nette,│ et, Saint Jacques aidant, |
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Qu'est-ce que le danger ?│ Rien, pour qui le méprise. |
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Sans doute Don Pedro│ le requiert sans traîtrise. |
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Le Maître songe ainsi,│ soucieux cependant. |
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De la plaine au coteau,│ durant douze journées, |
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Sous les chênes touffus,│ par les sentiers pierreux, |
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Avec ses chevaliers│ qui devisent entre eux, |
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Il fait sa route, allant│ où vont ses destinées. |
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Au treizième midi,│ dans l'air chaud de parfums, |
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Apparaissent les tours,│ la cathédrale neuve, |
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Les mâts banderolés│ hérissant le grand fleuve |
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Et le vieil Alcazar│ des Khalyfes défunts. |
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Sous la poterne basse│ à voussure de brique, |
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Un clerc tonsuré sort│ de l'ombre brusquement, |
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Saisit la mule au mors│ d'un geste véhément, |
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Et dit : — Par tous les Saints,│ retournez, Don Fadrique ! |
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Sire Maître, pour Dieu !│ n'allez pas plus avant ! |
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Mieux vaudrait traquer, nu,│ le loup dans son repaire. |
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— Qu'est-ce à dire ? Quittez│ le mors, quittez, bon père. |
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— Si Votre Grâce y va,│ n'en sortirez vivant ! |
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— Ce serait chose lâche│ et guet-apens insigne ; |
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Le Roi mon frère est juste,│ et non point si mauvais. |
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Il m'aime, il me convie│ en sa ville, et j'y vais. — |
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Cela dit, le chien hurle│ et le prêtre se signe. |
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Don Fadrique descend│ dans la grand'cour d'honneur. |
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On verrouille la porte│ afin que nul n'en sorte ; |
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Et le chef des massiers│ vient, et dit de la sorte : |
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— Notre Sire le Roi│ vous mande seul, Seigneur. |
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— Pero Lopez, laissez│ entre mes Riches-hommes ; |
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Ce sont bons chevaliers│ fidèles et prudents. |
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— Ils logeront dehors,│ et vous, Maître, au dedans. |
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Le mieux est d'obéir│ au Roi, tant que nous sommes. |
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Or, Don Pedro s'avance│ au balcon, et d'en haut |
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S'écrie : — À la male heure│ êtes venu vous mettre |
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Entre mes mains, Bâtard !│ Lopez, tuez le Maître ! — |
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L'autre lève sa masse│ et frappe comme il faut. |
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Fadrique, chancelant,│ veut dégainer sa lame ; |
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Mais la masse de fer│ est brandie à nouveau, |
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Retombe, rompt la nuque,│ écrase le cerveau, |
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Et le sang noir écume│ et fait ruisseler l'âme. |
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— Lopez ! Coupez la tête,│ et laissez le tout là, |
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Dit Don Pedro. Justice│ est faite, et félonie |
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De ce Bâtard, du moins,│ bien et dûment punie. — |
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Puis le Roi va dîner│ avec la Padilla. |
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La salle est haute, étroite│ et fraîche, à demi close |
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De gaze diaphane│ et d'un treillis léger ; |
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Et, de l'aurore au soir,│ la fleur de l'oranger |
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Y mêle son arome│ à celui de la rose. |
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La terrasse mauresque,│ aux trèfles ajourés, |
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Domine les jasmins│ et les caroubiers sombres |
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Qui jettent, çà et là,│ de lumineuses ombres |
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Où palpitent des vols│ de papillons pourprés. |
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Le bon Roi de Castille│ et la femme qu'il aime |
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Dînent là, tous deux, gais,│ amoureux, sans souci. |
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Un hurlement lugubre│ éclate. Qu'est ceci ? |
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Le page qui leur verse│ à boire en devient blême. |
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Une tête sanglante│ aux dents, d'un bond nerveux, |
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Un chien saute parmi│ les mets royaux qu'il souille, |
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En y laissant tomber│ la hideuse dépouille |
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Où s'entr'ouvre un œil terne│ à travers les cheveux. |
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Dona Maria tremble,│ et, blanche comme cire, |
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Se renverse au dossier│ de son riche escabeau, |
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Voile de ses deux mains│ son visage si beau, |
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Et soupire : — Ah ! l'horreur !│ C'est le Démon, cher Sire ! |
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— Vrai Dieu ! Tout, dit le Roi,│ vient à point de concert. |
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Foin de Mahom, du Diable│ et de la Synagogue ! |
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C'est la tête de Don│ Fadrique, et c'est son dogue, |
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Maria, qui vous l'offre,│ en guise de dessert ! — |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 24(abba)
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