| Le Romance de Don Fadrique |
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ENCHEMISÉ d'acier | du col à la cheville, |
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Et le long manteau blanc | de l'Ordre par-dessus, |
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Avec dix chevaliers | d'un sang très noble issus, |
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Don Fadrique s'en vient | de Coïmbre à Séville. |
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Le jeune Maître, né | de Dona Léonor, |
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Sur sa mule à grelots | précède l'équipée, |
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En silence et songeur, | laissant pendre l'épée |
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Contre ses pieds maillés | et ses éperons d'or. |
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Don Pedro l'a mandé | par lettre expresse et brève, |
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Pour qu'il le vienne joindre | en hâte au Vieux-Palais, |
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Vu que la chose est grave | et ne veut nuls délais, |
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Le Maure, en algarade, | ayant rompu la trêve. |
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S'il est vrai, tout est bien. | Mais voici, d'autre part, |
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Que son dogue, très doux | et très joyeux naguère, |
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A mordu les naseaux | de son cheval de guerre, |
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Et hurlé de façon | lamentable au départ. |
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Le présage est mauvais, | sans conteste, et mérite |
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Qu'on y songe. De plus, | au gué du fleuve, un soir, |
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En se courbant sur l'eau | sombre, il a laissé choir |
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Hors la gaîne et perdu | sa dague favorite. |
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En sus, le Roi son frère | est dangereux aux siens : |
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Sa merci n'est pas franche | et sa haine est tenace ; |
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Rarement il oublie | et jamais ne menace, |
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D'autant plus rancunier | que les torts sont anciens. |
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Lui, Fadrique, pourtant, | n'a-t-il point, pour son compte |
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Depuis lors, et fidèle | au pardon octroyé, |
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Suivi de l'Ordre entier, | bravement guerroyé |
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Contre le Grenadin, | l'Aragon et le Comte ? |
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Sa conscience est nette, | et, Saint Jacques aidant, |
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Qu'est-ce que le danger ? | Rien, pour qui le méprise. |
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Sans doute Don Pedro | le requiert sans traîtrise. |
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Le Maître songe ainsi, | soucieux cependant. |
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De la plaine au coteau, | durant douze journées, |
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Sous les chênes touffus, | par les sentiers pierreux, |
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Avec ses chevaliers | qui devisent entre eux, |
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Il fait sa route, allant | où vont ses destinées. |
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Au treizième midi, | dans l'air chaud de parfums, |
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Apparaissent les tours, | la cathédrale neuve, |
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Les mâts banderolés | hérissant le grand fleuve |
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Et le vieil Alcazar | des Khalyfes défunts. |
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Sous la poterne basse | à voussure de brique, |
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Un clerc tonsuré sort | de l'ombre brusquement, |
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Saisit la mule au mors | d'un geste véhément, |
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Et dit : — Par tous les Saints, | retournez, Don Fadrique ! |
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Sire Maître, pour Dieu ! | n'allez pas plus avant ! |
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Mieux vaudrait traquer, nu, | le loup dans son repaire. |
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— Qu'est-ce à dire ? Quittez | le mors, quittez, bon père. |
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— Si Votre Grâce y va, | n'en sortirez vivant ! |
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— Ce serait chose lâche | et guet-apens insigne ; |
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Le Roi mon frère est juste, | et non point si mauvais. |
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Il m'aime, il me convie | en sa ville, et j'y vais. — |
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Cela dit, le chien hurle | et le prêtre se signe. |
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Don Fadrique descend | dans la grand'cour d'honneur. |
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On verrouille la porte | afin que nul n'en sorte ; |
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Et le chef des massiers | vient, et dit de la sorte : |
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— Notre Sire le Roi | vous mande seul, Seigneur. |
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— Pero Lopez, laissez | entre mes Riches-hommes ; |
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Ce sont bons chevaliers | fidèles et prudents. |
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— Ils logeront dehors, | et vous, Maître, au dedans. |
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Le mieux est d'obéir | au Roi, tant que nous sommes. |
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Or, Don Pedro s'avance | au balcon, et d'en haut |
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S'écrie : — À la male heure | êtes venu vous mettre |
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Entre mes mains, Bâtard ! | Lopez, tuez le Maître ! — |
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L'autre lève sa masse | et frappe comme il faut. |
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Fadrique, chancelant, | veut dégainer sa lame ; |
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Mais la masse de fer | est brandie à nouveau, |
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Retombe, rompt la nuque, | écrase le cerveau, |
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Et le sang noir écume | et fait ruisseler l'âme. |
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— Lopez ! Coupez la tête, | et laissez le tout là, |
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Dit Don Pedro. Justice | est faite, et félonie |
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De ce Bâtard, du moins, | bien et dûment punie. — |
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Puis le Roi va dîner | avec la Padilla. |
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La salle est haute, étroite | et fraîche, à demi close |
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De gaze diaphane | et d'un treillis léger ; |
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Et, de l'aurore au soir, | la fleur de l'oranger |
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Y mêle son arome | à celui de la rose. |
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La terrasse mauresque, | aux trèfles ajourés, |
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Domine les jasmins | et les caroubiers sombres |
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Qui jettent, çà et là, | de lumineuses ombres |
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Où palpitent des vols | de papillons pourprés. |
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Le bon Roi de Castille | et la femme qu'il aime |
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Dînent là, tous deux, gais, | amoureux, sans souci. |
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Un hurlement lugubre | éclate. Qu'est ceci ? |
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Le page qui leur verse | à boire en devient blême. |
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Une tête sanglante | aux dents, d'un bond nerveux, |
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Un chien saute parmi | les mets royaux qu'il souille, |
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En y laissant tomber | la hideuse dépouille |
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Où s'entr'ouvre un œil terne | à travers les cheveux. |
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Dona Maria tremble, | et, blanche comme cire, |
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Se renverse au dossier | de son riche escabeau, |
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Voile de ses deux mains | son visage si beau, |
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Et soupire : — Ah ! l'horreur ! | C'est le Démon, cher Sire ! |
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— Vrai Dieu ! Tout, dit le Roi, | vient à point de concert. |
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Foin de Mahom, du Diable | et de la Synagogue ! |
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C'est la tête de Don | Fadrique, et c'est son dogue, |
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Maria, qui vous l'offre, | en guise de dessert ! — |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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