| Le Lévrier de Magnus IV |
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Au travers de la nuit | qu'un reflet blême éclaire, |
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La tempête, qui pousse | un hurlement plus fort, |
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Semble déraciner | le donjon séculaire. |
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Un fracas à troubler | dans le sépulcre un mort ! |
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Le duc Magnus s'assied | sur l'escabelle, à l'angle |
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Du foyer, clôt les yeux, | et rêve qu'il s'endort. |
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Quel sommeil ! Plus heureux | sur son grabat de sangle |
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Le misérable serf, | harassé, maigre et nu, |
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Meurtri par le collier | de cuivre qui l'étrangle ! |
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Lui, du moins, peut rêver | qu'en un monde inconnu, |
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En un Ciel ignorant | l'opprobre et l'esclavage, |
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Un jour, il montera, | libre et le bienvenu ! |
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Et plus heureux aussi | le mendiant sauvage |
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Qui dort, repu parfois, | et sans penser à rien, |
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Sous quelque porche, ou sur | le fumier du village ! |
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Des fantômes hideux, | d'un vol aérien, |
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Enveloppent Magnus, | comme les sauterelles |
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Que l'été multiplie | au désert Syrien. |
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Ces apparitions, | formes surnaturelles, |
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Moines, turks, prêtres, juifs, | femmes de tout pays, |
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Les bras roidis vers lui, | se le montrent entre elles. |
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Tous ceux qu'il a connus, | reniés et trahis, |
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Dépouillés, égorgés, | les voici ! C'est la foule |
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De ses mauvais désirs | soixante ans obéis. |
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Leur tourbillon s'accroît, | se presse, se déroule, |
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Et chacun d'eux l'asperge, | avec un souffle chaud, |
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Du sang infect et noir | qui de leurs lèvres coule. |
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Leurs cris, parmi le vent | furieux, et plus haut, |
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L'assourdissent, pareils | aux clameurs enragées |
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De soudards écumants | qui montent à l'assaut. |
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Il voit le flamboiement | des villes saccagées, |
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Et se tordre, pendant | l'inoubliable nuit, |
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Les Nonnes du Carmel | lâchement outragées. |
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Puis cela se confond, | passe, et s'évanouit ; |
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Mais, cette vision | à peine dissipée, |
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Quelque chose de plus | effroyable la suit. |
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Devant sa face froide | et de sueur trempée, |
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Le Chien mystérieux, | se redressant soudain, |
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Lui darde au cœur des yeux | aigus comme une épée. |
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La Bête se transforme | en un visage humain, |
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En un corps revêtu | d'une robe de bure, |
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Blanche et noire, selon | le rituel romain. |
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Et Magnus reconnaît | cette pâle figure ; |
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Il entend cette voix | qui, jadis, supplia, |
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Par la Vierge et les Saints, | son âme altière et dure. |
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C'est Elle ! c'est l'Abbesse | Alix ! Ciel ! Il y a |
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Bien des jours, bien des ans, | un siècle, qu'elle est morte. |
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Que veut-elle à celui | qui jamais n'oublia ? |
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Pourquoi le fer sanglant, | la dague qu'elle porte |
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Au cœur ? et ce stigmate | à son front triste et beau ? |
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Or, le spectre d'Alix | lui parle de la sorte : |
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— Magnus ! ma chair mortelle | et tombée en lambeau, |
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Cette chair que ton crime | a faite ta complice, |
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Ne gît plus insensible | au fond de son tombeau. |
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Afin que le Décret | éternel s'accomplisse, |
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Afin que, pure encore, | elle en puisse sortir, |
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Elle se purifie | au feu d'un long supplice. |
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Et mon âme, qui souffre | avec mon corps martyr, |
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A reçu mission | d'éveiller dans la tienne |
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L'incessante terreur | qui mène au repentir. |
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Car tes crimes n'ont point | tué ta foi chrétienne, |
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Et, pour braver le Dieu | terrible que tu crois, |
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Tu n'as que ton orgueil | têtu qui te soutienne. |
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Ô malheureux ! l'Enfer | entr'ouvre ses parois ! |
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Donne à Jésus trahi | ta minute suprême, |
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Pousse un cri de détresse | au Rédempteur en croix ! |
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Sinon, meurs, renégat, | qui te mens à toi-même, |
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Que ma pitié veilla | tant de nuits et de jours, |
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Mettant une épouvante | après chaque blasphème ! |
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Mais, avant de tomber | au Gouffre, et pour toujours, |
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Vois ces noirs Sarrasins, | ces compagnons funèbres, |
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Debout contre ton mur, | roides, muets et sourds. |
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Ce sont les trois Démons | qui hantent tes ténèbres. — |
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Et Magnus obéit, | et les regarde, et sent |
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Comme un frisson d'horreur | le long de ses vertèbres. |
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Un d'eux rampe vers lui, | sordide et grimaçant, |
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L'œil chassieux, ayant | dix griffes qu'il hérisse, |
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Et se rongeant la chair | des bras en gémissant : |
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— Reconnais-moi, Magnus ! | Je suis ton Avarice ! |
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Si l'eau de l'océan | était de l'or fondu, |
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Je boirais l'océan | jusqu'à ce qu'il tarisse ! |
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Viens ! nous boirons cet or | bouillant qui nous est dû ! — |
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L'autre Démon, armé | d'un fer visqueux qui fume, |
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Y lèche un sang humain | fraîchement répandu : |
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— Ma haine est sans merci | pour tous, ma rage écume, |
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Et mon cœur monstrueux | fait sa félicité |
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Des membres que je tranche | ou que le feu consume. |
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J'aime l'horrible cri | mille fois répété |
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Du païen torturé, | du Juif qu'on écartelle. |
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Reconnais-moi, Magnus ! | Je suis ta Cruauté ! — |
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Le troisième Démon, | spectre d'une horreur telle |
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Que Gomorrhe en a seule | entrevu d'approchant, |
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Se révèle dans son | infamie immortelle. |
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Larve, chacal, crapaud, | vil, immonde et méchant, |
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Suant l'obscénité | sans honte et sans mesure, |
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Il se dresse, se tord, | et bave en se couchant. |
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Chacun de ses regards | est une flétrissure, |
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Son aspect souillerait | la splendeur du ciel bleu : |
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— Reconnais-moi, Magnus ! | Vois ! je suis ta Luxure ! — |
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Le vieux Duc gronde et dit : | — Par Satan, ou par Dieu ! |
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La vision de ces | trois monstres est fort laide ; |
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Mais suis-je donc un pleutre | à trembler pour si peu ? |
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Est-ce à moi de blêmir | et de crier à l'aide |
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Quand un spectre de nonne | une nuit m'apparaît ? |
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Le réveil va chasser | le songe qui m'obsède. |
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— Magnus ! Magnus ! le Feu | dévorateur est prêt : |
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L'Opale coule autour | de ton doigt qu'elle enflamme. |
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Oh ! Repens-toi ! Préviens | l'irrévocable Arrêt. |
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— Non ! dit Magnus. Pourquoi | Dieu m'a-t-il forgé l'âme |
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De façon qu'elle rompe | et ne puisse ployer ? |
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Puisqu'il l'a faite ainsi, | qu'il en porte le blâme ! — |
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Il dit cela ! La gueule | immense du foyer |
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S'embrase plus béante, | et plus rouge flamboie ; |
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Et les souches de chêne | y semblent tournoyer. |
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Une Griffe en jaillit, | avide de sa proie, |
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Saisit l'homme à la gorge | irrésistiblement, |
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Et rentre, au rire affreux | de l'infernale Joie. |
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Le roc tremble. La foudre, | en un rugissement, |
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Éclate. Le donjon, | comme une nef qui sombre, |
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Tressaille, se lézarde, | et croule tout fumant. |
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a |
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Et c'est pourquoi, depuis, | après des ans sans nombre, |
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Quand souffle, aux nuits d'hiver, | l'ouragan furieux, |
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On voit, sur le rocher | où gît l'ancien décombre, |
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Errer un grand Chien noir | qui hurle aux mornes cieux. |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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