| La Bête écarlate |
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L'HOMME, une nuit, parmi | la ronce et les graviers, |
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Veillait et méditait | sous les noirs oliviers, |
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Au delà du Qidrôn | pierreux et des piscines |
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De Siloa. Le long | des rugueuses racines, |
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Les Onze, çà et là, | dormaient profondément. |
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Et le vent du désert | soufflait un râlement |
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Lamentable, et la nuit | lugubre en était pleine. |
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Et l'Homme, enveloppé | de sa robe de laine, |
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Immobile, adossé | contre un roc, oublieux |
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Des ténèbres, songeait, | une main sur les yeux. |
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Or, l'Esprit l'emporta | dans le ciel solitaire ; |
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Et, brusquement, il vit | la face de la terre |
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Et les mille soleils | des temps prédestinés, |
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Et connut que les jours | de son rêve étaient nés : |
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Un vaste remuement | de choses séculaires, |
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Une écume de bruits, | de sanglots, de colères, |
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Heurtant, engloutissant | par bonds prodigieux |
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Les vieilles nations, | leur génie et leurs Dieux, |
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Comme, aux flots débordés | par l'antique Déluge, |
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La jeune humanité, | moins l'Arche du refuge ; |
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Puis un fourmillement | convulsif, un concert |
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De cris rauques, qui roule | aux sables du désert ; |
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Des spectres de famine | accroupis dans les antres, |
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De leurs bras décharnés | serrant leurs maigres ventres, |
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Hâves, hagards, haineux | et rongés de remords, |
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Épouvantés de vivre | autant que d'être morts, |
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Hachés de coups de fouet, | et la chair haletante |
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Des lubriques désirs | d'une éternelle attente, |
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Martyrs injurieux | dont le rêve hébété |
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Blasphème la lumière | et maudit la beauté ! |
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Et l'Homme, du milieu | de la Ruine immense, |
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De ces longs hurlements | de rage et de démence |
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Que traversait le rire | insulteur des démons, |
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Vit croître, se dresser, | grandir entre sept Monts, |
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Telle que la Chimère | et l'Hydre, ses aïeules, |
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Une Bête écarlate, | ayant dix mille gueules, |
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Qui dilatait sur les | continents et la mer |
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L'arsenal monstrueux | de ses griffes de fer. |
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Un triple diadème | enserrait chaque tête |
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De cette somptueuse | et formidable Bête. |
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Une robe couleur | de feu mêlé de sang |
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Pendait à larges plis | de son râble puissant ; |
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Ses yeux aigus plongeaient | à tous les bouts du monde ; |
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Et, dans un bâillement, | chaque gueule profonde |
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Vomissait sur la terre, | en épais tourbillons, |
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Des hommes revêtus | de pourpre ou de haillons, |
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Portant couronne et sceptre, | ou l'épée, ou la crosse, |
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Et tous ayant, gravée | au front, l'image atroce |
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Des deux poutres en croix | où, liés par les mains, |
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Agonisent, pendus, | les Esclaves romains. |
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Et les Fils de la Bête, | ou rampants, ou farouches, |
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Allaient, couraient, crevant | les yeux, cousant les bouches, |
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Tantôt pleins de fureur, | comme les loups des bois |
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Que pourchassent la soif | et la faim, et parfois |
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Semblables aux renards, | peste des bergeries, |
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Qui se glissent, furtifs, | aux nocturnes tueries. |
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Et, dans les cachots sourds, | les chevalets sacrés |
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Membre à membre broyaient | les hommes massacrés. |
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Vénérable au troupeau | des victimes serviles, |
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L'Extermination | fauchait têtes et villes ; |
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Et les bûchers flambaient, | multipliés, dans l'air |
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Fétide, consumant | la pensée et la chair |
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De ceux qui, de l'antique | Isis levant les voiles, |
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Emportaient l'âme humaine | au delà des étoiles ! |
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Et tous ces tourmenteurs | par la Bête vomis |
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Poursuivaient jusqu'aux morts | dans la tombe endormis |
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Gorgés, mais non repus, | de vivante pâture, |
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Ils se ruaient, hideux, | sur cette pourriture, |
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Et s'entre-déchiraient | enfin, faute de mieux ! |
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Et la Bête rugit | de triomphe, et les cieux |
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S'emplirent lentement | de ténèbres épaisses. |
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Tout astre s'éteignit, | et toutes les espèces |
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Moururent, et la terre, | en cendre, s'en alla |
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Dans le vide, et plus rien | ne fut de tout cela. |
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Et l'Homme, hors du temps | et hors de l'étendue, |
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De l'œil intérieur | de son âme éperdue |
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Vit s'élargir un gouffre | où, sur des grils ardents, |
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Avec des bonds, des cris, | des grincements de dents, |
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Les générations | se tordaient, enflammées, |
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Toujours vives, cuisant | et jamais consumées, |
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Races de tout pays | et de tout siècle, vieux |
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Et jeunes, et petits | enfants, frais et joyeux, |
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À peine ayant déclos | leurs naïves paupières, |
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Et qui, dans les bouillons | torrides des chaudières, |
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Montaient et descendaient | épouvantablement, |
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Parce qu'ils étaient morts | avant le Sacrement ! |
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Et l'Homme, en un beau lieu | d'ineffables délices, |
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Vit de rares Élus | penchés sur ces supplices, |
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Le front illuminé | de leurs nimbes bénis, |
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Qui contemplaient d'en haut | ces tourments infinis, |
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Jouissant d'autant plus | de leur bonheur sublime |
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Que plus d'horreur montait | de l'exécrable abîme ! |
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Et l'Homme s'éveilla | de son rêve, muet, |
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Haletant et livide. | Et tout son corps suait |
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D'angoisse et de dégoût | devant cette géhenne |
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Effroyable, ces flots | de sang et cette haine, |
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Ces siècles de douleurs, | ces peuples abêtis, |
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Et ce Monstre écarlate, | et ces démons sortis |
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Des gueules dont chacune | en rugissant le nomme, |
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Et cette éternité | de tortures ! Et l'Homme, |
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S'abattant contre terre | avec un grand soupir, |
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Désespéra du monde, | et désira mourir. |
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Et, non loin, hors des murs | de Tsiôn haute et sombre, |
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La torche de Judas | étincela dans l'ombre ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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