| À un Poète mort |
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TOI dont les yeux erraient,⎟ altérés de lumière, |
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De la couleur divine⎟ au contour immortel |
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Et de la chair vivante⎟ à la splendeur du ciel, |
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Dors en paix dans la nuit⎟ qui scelle ta paupière. |
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Voir, entendre, sentir ?⎟ Vent, fumée et poussière. |
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Aimer ? La coupe d'or⎟ ne contient que du fiel. |
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Comme un Dieu plein d'ennui⎟ qui déserte l'autel, |
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Rentre et disperse-toi⎟ dans l'immense matière. |
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Sur ton muet sépulcre⎟ et tes os consumés |
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Qu'un autre verse ou non⎟ les pleurs accoutumés, |
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c |
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Que ton siècle banal⎟ t'oublie ou te renomme ; |
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Moi, je t'envie, au fond⎟ du tombeau calme et noir, |
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D'être affranchi de vivre⎟ et de ne plus savoir |
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e |
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La honte de penser⎟ et l'horreur d'être un homme ! |
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d |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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