Sacra fames |
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L'IMMENSE mer sommeille. | Elle hausse et balance |
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Ses houles où le ciel | met l'éclatants îlots. |
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Une nuit d'or emplit | d'un magique silence |
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La merveilleuse horreur | de l'espace et des flots. |
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b |
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5 |
Les deux gouffres ne font | qu'un abîme sans borne |
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a |
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De tristesse, de paix | et d'éblouissement, |
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Sanctuaire et tombeau, | désert splendide et morne |
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Où des millions d'yeux | regardent fixement. |
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Tels, le ciel magnifique | et les eaux vénérables |
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Dorment dans la lumière | et dans la majesté, |
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Comme si la rumeur | des vivants misérables |
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N'avait troublé jamais | leur rêve illimité. |
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Cependant, plein de faim | dans sa peau flasque et rude, |
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Le sinistre Rôdeur | des steppes de la mer |
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Vient, va, tourne, et, flairant | au loin la solitude, |
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Entre-bâille d'ennui | ses mâchoires de fer. |
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Certes, il n'a souci | de l'immensité bleue, |
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Des Trois Rois, du Triangle | ou du long Scorpion |
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Qui tord dans l'infini | sa flamboyante queue, |
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Ni de l'Ourse qui plonge | au clair Septentrion. |
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Il ne sait que la chair | qu'on broie et qu'on dépèce, |
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Et, toujours absorbé | dans son désir sanglant, |
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Au fond des masses d'eau | lourdes d'une ombre épaisse |
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Il laisse errer son œil | terne, impassible et lent. |
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Tout est vide et muet. | Rien qui nage ou qui flotte, |
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Qui soit vivant ou mort, | qu'il puisse entendre ou voir. |
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Il reste inerte, aveugle, | et son grêle pilote |
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Se pose pour dormir | sur son aileron noir. |
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Va, monstre ! tu n'es pas | autre que nous ne sommes, |
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Plus hideux, plus féroce, | ou plus désespéré. |
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Console-toi ! demain | tu mangeras des hommes, |
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Demain par l'homme aussi | tu seras dévoré. |
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La Faim sacrée est un | long meurtre légitime |
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Des profondeurs de l'ombre | aux cieux resplendissants, |
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b |
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Et l'homme et le requin, | égorgeur ou victime, |
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a |
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Devant ta face, ô Mort, | sont tous deux innocents. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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