| Le Chapelet des Mavromikhalis |
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LES Mavromikhalis, | les aigles du vieux Magne, |
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Ont traqué trois cents Turks | dans le défilé noir, |
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Et, de l'aube à midi, | font siffler et pleuvoir |
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Balles et rocs du faîte | ardu de la montagne. |
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L'amorce sèche brûle | et jaillit par éclair |
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D'où sort en tournoyant | la fumerolle grêle ; |
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L'écho multiplié | verse comme une grêle |
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Les coups de feu pressés | qui crépitent dans l'air. |
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Une âcre odeur de poudre | et de chaudes haleines |
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S'exhale de la gorge | étroite aux longs circuits |
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Qui mêle, en un vacarme | enflé de mille bruits, |
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Le blasphème barbare | aux injures hellènes : |
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— Saint Christ ! — Allah ! Chacals ! | — Porcs sans prépuce ! — Tiens ! |
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Crache ton âme infecte | au Diable qui la happe ! — |
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À l'assaut ! Que pas un | de ces voleurs n'échappe ! |
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Sus ! La corde et le pal | à ces chiens de Chrétiens ! — |
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Arrivez, mes agneaux, | qu'on vous rompe les côtes ! — |
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Tels les rires, les cris, | les exécrations, |
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Râles de mort, fureurs | et détonations |
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Vont et viennent sans fin | le long des parois hautes. |
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Et tous les circoncis, | effarés et hurlants, |
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Parmi les buissons roux | et les vignes rampantes |
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Montent, la rage au ventre, | et roulent sur les pentes, |
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Et s'arrachent la barbe | avec leurs poings sanglants. |
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Les femmes du Pyrgos, | en de tranquilles poses, |
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D'en haut, sur le massacre | ouvrent de larges yeux, |
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Tandis que leurs garçons | font luire, tout joyeux, |
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Leurs dents de jeunes loups | entre leurs lèvres roses. |
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Par la Vierge ! la chose | est faite. Le dernier |
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Des Turks crève, le poil | roidi sur sa peau rêche. |
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Les oiseaux carnassiers, | gorgés de viande fraîche, |
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Deviendront gras à lard | dans ce riche charnier. |
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— Alerte ! tranchez-moi | ces crânes d'infidèles, |
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Dit le Chef. En guirlande | à mon mur clouez-les. |
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Ce sera le plus beau | de tous mes chapelets, |
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Et j'y ferai nicher | les bonnes hirondelles ! — |
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Pendant bien des étés, | bien des mornes hivers, |
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Le roi du Magne a vu, | le long de sa muraille, |
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Ces têtes, dont la peau | se dessèche et s'éraille, |
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Blanchir, chacune au clou | qui s'enfonce au travers. |
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Depuis, tous sont morts, lui, | ses enfants et ses proches, |
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Par la balle ou le sabre, | ou vaincus ou vainqueurs. |
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Leur souvenir farouche | emplit les jeunes cœurs, |
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Et leurs spectres, la nuit, | hantent les sombres roches. |
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C'étaient des hommes durs, | violents et hardis, |
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Âpres à la vengeance, | orgueilleux de leur race, |
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Ne sachant demander | merci, ni faire grâce, |
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Et, pour cela, certains | d'aller en Paradis. |
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Au rebord du ravin | abrupt et sans issue, |
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Sous la ronce, au milieu | des sauvages mûriers, |
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L'ancien Pyrgos, gercé | par les ans meurtriers, |
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Dresse encore sa masse | ébréchée et moussue. |
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Les crânes turks, autour, | luisent comme des lys ; |
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Et le berger, vêtu | de sa cotte de laine, |
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Qui paît ses moutons noirs | au-dessus de la plaine, |
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Sourit au Chapelet | des Mavromikhalis. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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