| La Chasse de l'Aigle |
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L'AIGLE noir aux yeux d'or, | prince du ciel mongol, |
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Ouvre, dès le premier | rayon de l'aube claire, |
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Ses ailes comme un large | et sombre parasol. |
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Un instant immobile, | il plane, épie et flaire. |
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Là-bas, au flanc du roc | crevassé, ses aiglons |
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Érigent, affamés, | leurs cous au bord de l'aire. |
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Par la steppe sans fin, | coteau, plaine et vallons, |
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L'œil luisant à travers | l'épais crin qui l'obstrue, |
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Pâturent, çà et là, | des hardes d'étalons. |
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L'un d'eux, parfois, hennit | vers l'aube ; l'autre rue ; |
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Ou quelque autre, tordant | la queue, allègrement, |
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Pris de vertige, court | dans l'herbe jaune et drue. |
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La lumière, en un frais | et vif pétillement, |
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Croît, s'élance par jet, | s'échappe par fusée, |
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Et l'orbe du soleil | émerge au firmament. |
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À l'horizon subtil | où bleuit la rosée, |
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Morne dans l'air brillant, | l'aigle darde, anxieux, |
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Sa prunelle infaillible | et de faim aiguisée. |
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Mais il n'aperçoit rien | qui vole par les cieux, |
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Rien qui surgisse au loin | dans la steppe aurorale, |
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Cerf ni daim, ni gazelle | aux bonds capricieux. |
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Il fait claquer son bec | avec un âpre râle ; |
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D'un coup d'aile irrité, | pour mieux voir de plus haut, |
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Il s'enlève, descend | et remonte en spirale. |
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L'heure passe, l'air brûle. | Il a faim. À défaut |
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De gazelle ou de daim, | sa proie accoutumée, |
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C'est de la chair, vivante | ou morte, qu'il lui faut. |
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Or, dans sa robe blanche | et rase, une fumée |
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Autour de ses naseaux | roses et palpitants, |
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Un étalon conduit | la hennissante armée. |
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Quand il jette un appel | vers les cieux éclatants, |
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La harde, qui tressaille | à sa voix fière et brève, |
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Accourt, l'oreille droite | et les longs crins flottants. |
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L'aigle tombe sur lui | comme un sinistre rêve, |
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S'attache au col troué | par ses ongles de fer |
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Et plonge son bec courbe | au fond des yeux qu'il crève. |
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Cabré, de ses deux pieds | convulsifs battant l'air, |
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Et comme empanaché | de la bête vorace, |
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L'étalon fuit dans l'ombre | ardente de l'enfer. |
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Le ventre contre l'herbe, | il fuit, et, sur sa trace, |
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Ruisselle de l'orbite | excave un flux sanglant ; |
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Il fuit, et son bourreau | le mange et le harasse. |
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L'agonie en sueur | fait haleter son flanc ; |
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Il renâcle, et secoue, | enivré de démence, |
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Cette grande aile ouverte | et ce bec aveuglant. |
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Il franchit, furieux, | la solitude immense, |
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S'arrête brusquement, | sur ses jarrets ployé, |
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S'abat et se relève | et toujours recommence. |
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Puis, rompu de l'effort | en vain multiplié, |
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L'écume aux dents, tirant | sa langue blême et rêche, |
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Par la steppe natale | il tombe foudroyé. |
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Là, ses os blanchiront | au soleil qui les sèche ; |
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Et le sombre Chasseur | des plaines, l'aigle noir, |
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Retourne au nid avec | un lambeau de chair fraîche. |
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Ses petits affamés | seront repus ce soir. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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