| L'Holocauste |
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C'EST l'An de grâce mil | six cent dix-neuf, le seize |
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De juillet, en un vaste | et riche diocèse |
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Primatial. Le ciel | est pur et rayonnant. |
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Bourdons et cloches vont | sonnant et bourdonnant. |
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La Ville en fête rit | au clair soleil qui dore |
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Ses pignons, ses hauts toits | et son fleuve sonore, |
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Ses noirs couvents hantés | de spectres anxieux, |
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Ses masures, ses ponts | bossus, abrupts et vieux, |
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Et le massif des tours | aux assises obliques |
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Sous qui hurlaient jadis | les hordes catholiques. |
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Pareil au grondement | de l'eau hors de son lit, |
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Un long murmure, fait | de mille bruits, emplit |
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Berges et carrefours | et culs-de-sac et rue ; |
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Et la foule y tournoie | et s'y heurte et s'y rue |
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Pêle-mêle, les yeux | écarquillés, les bras |
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En l'air : moines blancs, gris | ou bruns, barbus ou ras, |
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Chaux ou déchaux, ayant | capes, frocs ou cagoules, |
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Vieilles femmes grinçant | des dents comme des goules, |
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Cavaliers de sang noble, | empanachés, pattus, |
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Rogues, caracolant | sur les pavés pointus, |
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Dames à jupe roide | en carrosses et chaises, |
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Gras citadins bouffis | dans la neige des fraises, |
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Avec la rouge fleur | des bons vins à la peau, |
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Estafiers et soudards, | et le confus troupeau |
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Des manants et des gueux | et des prostituées. |
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Plein de clameurs, de chants | d'église, de huées, |
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De rires, de jurons | obscènes, tout cela |
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Vient pour voir brûler vif | cet homme que voilà. |
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Debout sur le bûcher, | contre un poteau de chêne, |
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Les poings liés, la gorge | et le ventre à la chaîne, |
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Dans sa gravité sombre | et son mépris amer |
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Il regardait d'en haut | cette mouvante mer |
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De faces, d'yeux dardés, | de gestes frénétiques ; |
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Il écoutait ces cris | de haine, ces cantiques |
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Funèbres d'hommes noirs | qui venaient, deux à deux, |
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Enfiévrés de leur rêve | imbécile et hideux, |
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Maudire et conspuer | par delà l'agonie |
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Et de leurs sales mains | souffleter son génie, |
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Tandis que de leurs yeux | sinistres et jaloux |
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Ils le mangeaient déjà, | comme eussent fait des loups. |
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Et la honte d'être homme | aussi lui poignait l'âme. |
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Soudainement, le bois | sec et léger prit flamme, |
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Une langue écarlate | en sortit, et, rampant |
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Jusqu'au ventre, entoura | l'homme, comme un serpent. |
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Et la peau grésilla, | puis se fendit, de même |
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Qu'un fruit mûr ; et le sang, | mêlé de graisse blême, |
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Jaillit ; et lui, sentant | mordre l'horrible feu, |
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Les cheveux hérissés, | cria : — Mon Dieu ! mon Dieu ! — |
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Un moine, alors, riant | d'une joie effroyable, |
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Glapit : — Ah ! chien maudit, | bon pour les dents du Diable ! |
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Tu crois donc en ce Dieu | que tu niais hier ? |
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Va ! cuis, flambe et recuis | dans l'éternel Enfer ! — |
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Mais l'autre, redressant | par-dessus la fumée |
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Sa dédaigneuse face | à demi consumée |
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Qui de sueur bouillante | et rouge ruisselait, |
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Regarda l'être abject, | ignare, lâche et laid, |
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Et dit, menant à bout | son héroïque lutte : |
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— Ce n'est qu'une façon | de parler, vile brute ! — |
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Et ce fut tout. Le feu | le dévora vivant, |
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Et sa chair et ses os | furent vannés au vent. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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