| L'illusion suprême |
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QUAND l'homme approche enfin⎟ des sommets où la vie |
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Va plonger dans votre ombre⎟ inerte, ô mornes cieux ! |
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Debout sur la hauteur⎟ aveuglément gravie, |
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Les premiers jours vécus⎟ éblouissent ses yeux. |
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Tandis que la nuit monte⎟ et déborde les grèves, |
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Il revoit, au delà⎟ de l'horizon lointain, |
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Tourbillonner le vol⎟ des désirs et des rêves |
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Dans la rose clarté⎟ de son heureux matin. |
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Monde lugubre, où nul⎟ ne voudrait redescendre |
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Par le même chemin⎟ solitaire, âpre et lent, |
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Vous, stériles soleils,⎟ qui n'êtes plus que cendre, |
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Et vous, ô pleurs muets,⎟ tombés d'un cœur sanglant ! |
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Celui qui va goûter⎟ le sommeil sans aurore |
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Dont l'homme ni le Dieu⎟ n'ont pu rompre le sceau, |
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Chair qui va disparaître,⎟ âme qui s'évapore, |
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S'emplit des visions⎟ qui hantaient son berceau. |
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Rien du passé perdu⎟ qui soudain ne renaisse : |
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La montagne natale⎟ et les vieux tamarins, |
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Les chers morts qui l'aimaient⎟ au temps de sa jeunesse |
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Et qui dorment là-bas⎟ dans les sables marins. |
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Sous les lilas géants⎟ où vibrent les abeilles, |
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Voici le vert coteau,⎟ la tranquille maison, |
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Les grappes de letchis⎟ et les mangues vermeilles |
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Et l'oiseau bleu dans le⎟ maïs en floraison ; |
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Aux pentes des pitons,⎟ parmi les cannes grêles |
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Dont la peau d'ambre mûr⎟ s'ouvre au jus attiédi, |
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Le vol vif et strident⎟ des roses sauterelles |
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Qui s'enivrent de la⎟ lumière de midi ; |
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Les cascades, en un⎟ brouillard de pierreries, |
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Versant du haut des rocs⎟ leur neige en éventail ; |
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Et la brise embaumée⎟ autour des sucreries, |
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Et le fourmillement⎟ des Hindous au travail ; |
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Le café rouge, par⎟ monceaux, sur l'aire sèche ; |
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Dans les mortiers massifs⎟ le son des calaous ; |
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Les grands-parents assis⎟ sous la varangue fraîche |
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Et les rires d'enfants⎟ à l'ombre des bambous ; |
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Le ciel vaste où le mont⎟ dentelé se profile, |
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Lorsque ta pourpre, ô soir,⎟ le revêt tout entier ! |
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Et le chant triste et doux⎟ des Bandes à la file |
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Qui s'en viennent des hauts⎟ et s'en vont au quartier. |
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Voici les bassins clairs⎟ entre les blocs de lave ; |
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Par les sentiers de la⎟ savane, vers l'enclos, |
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Le beuglement des bœufs⎟ bossus de Tamatave |
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Mêlé dans l'air sonore⎟ au murmure des flots, |
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Et sur la côte, au pied⎟ des dunes de Saint-Gilles, |
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Le long de son corail⎟ merveilleux et changeant, |
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Comme un essaim d'oiseaux⎟ les pirogues agiles |
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Trempant leur aile aiguë⎟ aux écumes d'argent. |
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Puis, tout s'apaise et dort.⎟ La lune se balance, |
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Perle éclatante, au fond⎟ des cieux d'astres emplis ; |
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La mer soupire et semble⎟ accroître le silence |
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Et berce le reflet⎟ des mondes dans ses plis. |
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Mille aromes légers⎟ émanent des feuillages |
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Où la mouche d'or rôde,⎟ étincelle et bruit ; |
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Et les feux des chasseurs,⎟ sur les mornes sauvages, |
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Jaillissent dans le bleu⎟ splendide de la nuit. |
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Et tu renais aussi,⎟ fantôme diaphane, |
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Qui fis battre son cœur⎟ pour la première fois, |
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Et, fleur cueillie avant⎟ que le soleil te fane, |
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Ne parfumas qu'un jour⎟ l'ombre calme des bois ! |
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Ô chère Vision,⎟ toi qui répands encore, |
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De la plage lointaine⎟ où tu dors à jamais, |
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Comme un mélancolique⎟ et doux reflet d'aurore |
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Au fond d'un cœur obscur⎟ et glacé désormais ! |
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Les ans n'ont pas pesé⎟ sur ta grâce immortelle, |
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La tombe bienheureuse⎟ a sauvé ta beauté : |
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Il te revoit, avec⎟ tes yeux divins, et telle |
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Que tu lui souriais⎟ en un monde enchanté ! |
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Mais quand il s'en ira⎟ dans le muet mystère |
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Où tout ce qui vécut⎟ demeure enseveli, |
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Qui saura que ton âme⎟ a fleuri sur la terre, |
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Ô doux rêve, promis⎟ à l'infaillible oubli ? |
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Et vous, joyeux soleils⎟ des naïves années, |
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Vous, éclatantes nuits⎟ de l'infini béant, |
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Qui versiez votre gloire⎟ aux mers illuminées, |
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L'esprit qui vous songea⎟ vous entraîne au néant. |
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Ah ! tout cela, jeunesse,⎟ amour, joie et pensée, |
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Chants de la mer et des⎟ forêts, souffles du ciel |
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Emportant à plein vol⎟ l'Espérance insensée, |
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Qu'est-ce que tout cela,⎟ qui n'est pas éternel ? |
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Soit ! la poussière humaine,⎟ en proie au temps rapide, |
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Ses voluptés, ses pleurs,⎟ ses combats, ses remords, |
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Les Dieux qu'elle a conçus⎟ et l'univers stupide |
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Ne valent pas la paix⎟ impassible des morts. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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