L'Anathème |
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Si nous vivions au siècle│ où les Dieux éphémères |
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Se couchaient pour mourir│ avec le monde ancien, |
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Et, de l'homme et du ciel│ détachant le lien, |
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Rentraient dans l'ombre auguste│ où résident les Mères ; |
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Les regrets, les désirs,│ comme un vent furieux, |
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Ne courberaient encor│ que les âmes communes ; |
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Il serait beau d'être homme│ en de telles fortunes, |
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Et d'offrir le combat│ au sort injurieux. |
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Mais nos jours valent-ils│ le déclin du vieux monde ? |
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Le temps, Nazaréen,│ a tenu ton défi ; |
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Et pour user un Dieu│ deux mille ans ont suffi, |
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Et rien n'a palpité│ dans sa cendre inféconde. |
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Heureux les morts ! L'écho│ lointain des chœurs sacrés |
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Flottait à l'horizon│ de l'antique sagesse ; |
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La suprême lueur│ des soleils de la Grèce |
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Luttait avec la nuit│ sur des fronts inspirés : |
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Dans le pressentiment│ de forces inconnues, |
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Déjà plein de Celui│ qui ne se montrait pas, |
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O Paul, tu rencontrais,│ au chemin de Damas, |
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L'éclair inespéré│ qui jaillissait des nues ! |
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Notre nuit est plus noire│ et le jour est plus loin. |
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Que de sanglots perdus│ sous le ciel solitaire ! |
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Que de flots d'un sang pur│ sont versés sur la terre |
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Et fument ignorés│ d'un éternel témoin ! |
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Comme l'Essénien,│ au bout de son supplice, |
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Désespéré d'être homme│ et doutant d'être un dieu, |
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Las d'attendre l'Archange│ et les langues de feu, |
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Les peuples flagellés│ ont tari leur calice. |
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Ce n'est pas que, le fer│ et la torche à la main, |
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Le Gépide ou le Hun│ les foule et les dévore, |
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Qu'un empire agonise,│ et qu'on entende encore |
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Les chevaux d'Alarik│ hennir dans l'air romain. |
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Non ! le poids est plus lourd│ qui les courbe et les lie ; |
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Et, corrodant leur cœur│ d'avarice enflammé, |
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L'idole au ventre d'or,│ le Moloch affamé |
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S'assied, la pourpre au dos,│ sur la terre avilie. |
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Un air impur étreint│ le globe dépouillé |
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Des bois qui l'abritaient│ de leur manteau sublime ; |
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Les monts sous des pieds vils│ ont abaissé leur cime ; |
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Le sein mystérieux│ de la mer est souillé. |
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Les Ennuis énervés,│ spectres mélancoliques, |
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Planent d'un vol pesant│ sur un monde aux abois ; |
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Et voici qu'on entend│ gémir comme autrefois |
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L'Ecclésiaste assis│ sous les cèdres bibliques. |
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Plus de transports sans frein│ vers un ciel inconnu, |
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Plus de regrets sacrés,│ plus d'immortelle envie ! |
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Hélas ! des coupes d'or│ où nous buvions la vie |
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Nos lèvres ni nos cœurs│ n'auront rien retenu ! |
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O mortelles langueurs,│ ô jeunesse en ruine, |
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Vous ne contenez plus│ que cendre et vanité ! |
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L'amour, l'amour est mort│ avec la volupté ; |
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Nous avons renié│ la passion divine ! |
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Pour quel dieu désormais│ brûler l'orge et le sel ? |
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Sur quel autel détruit│ verser les vins mystiques ? |
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Pour qui faire chanter│ les lyres prophétiques |
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Et battre un même cœur│ dans l'homme universel ? |
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Quel fleuve lavera│ nos souillures stériles ? |
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Quel soleil, échauffant│ le monde déjà vieux, |
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Fera mûrir encor│ les labeurs glorieux |
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Qui rayonnaient aux mains│ des nations viriles ? |
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O liberté, justice,│ ô passion du beau, |
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Dites-nous que votre heure│ est au bout de l'épreuve, |
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Et que l'Amant divin│ promis à l'âme veuve |
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Après trois jours aussi│ sortira du tombeau ! |
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Éveillez, secouez│ vos forces enchaînées, |
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Faites courir la sève│ en nos sillons taris ; |
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Faites étinceler,│ sous les myrtes fleuris, |
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Un glaive inattendu,│ comme aux Panathénées ! |
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Sinon, terre épuisée,│ où ne germe plus rien |
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Qui puisse alimenter│ l'espérance infinie, |
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Meurs ! Ne prolonge pas│ ta muette agonie, |
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Rentre pour y dormir│ au flot diluvien. |
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Et toi, qui gis encor│ sur le fumier des âges, |
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Homme, héritier de l'homme│ et de ses maux accrus, |
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Avec ton globe mort│ et tes Dieux disparus, |
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Vole, poussière vile,│ au gré des vents sauvages ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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