| L'Anathème |
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Si nous vivions au siècle⎟ où les Dieux éphémères |
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Se couchaient pour mourir⎟ avec le monde ancien, |
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Et, de l'homme et du ciel⎟ détachant le lien, |
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Rentraient dans l'ombre auguste⎟ où résident les Mères ; |
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Les regrets, les désirs,⎟ comme un vent furieux, |
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Ne courberaient encor⎟ que les âmes communes ; |
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Il serait beau d'être homme⎟ en de telles fortunes, |
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Et d'offrir le combat⎟ au sort injurieux. |
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Mais nos jours valent-ils⎟ le déclin du vieux monde ? |
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Le temps, Nazaréen,⎟ a tenu ton défi ; |
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Et pour user un Dieu⎟ deux mille ans ont suffi, |
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Et rien n'a palpité⎟ dans sa cendre inféconde. |
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Heureux les morts ! L'écho⎟ lointain des chœurs sacrés |
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Flottait à l'horizon⎟ de l'antique sagesse ; |
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La suprême lueur⎟ des soleils de la Grèce |
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Luttait avec la nuit⎟ sur des fronts inspirés : |
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Dans le pressentiment⎟ de forces inconnues, |
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Déjà plein de Celui⎟ qui ne se montrait pas, |
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O Paul, tu rencontrais,⎟ au chemin de Damas, |
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L'éclair inespéré⎟ qui jaillissait des nues ! |
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Notre nuit est plus noire⎟ et le jour est plus loin. |
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Que de sanglots perdus⎟ sous le ciel solitaire ! |
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Que de flots d'un sang pur⎟ sont versés sur la terre |
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Et fument ignorés⎟ d'un éternel témoin ! |
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Comme l'Essénien,⎟ au bout de son supplice, |
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Désespéré d'être homme⎟ et doutant d'être un dieu, |
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Las d'attendre l'Archange⎟ et les langues de feu, |
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Les peuples flagellés⎟ ont tari leur calice. |
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Ce n'est pas que, le fer⎟ et la torche à la main, |
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Le Gépide ou le Hun⎟ les foule et les dévore, |
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Qu'un empire agonise,⎟ et qu'on entende encore |
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Les chevaux d'Alarik⎟ hennir dans l'air romain. |
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Non ! le poids est plus lourd⎟ qui les courbe et les lie ; |
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Et, corrodant leur cœur⎟ d'avarice enflammé, |
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L'idole au ventre d'or,⎟ le Moloch affamé |
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S'assied, la pourpre au dos,⎟ sur la terre avilie. |
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Un air impur étreint⎟ le globe dépouillé |
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Des bois qui l'abritaient⎟ de leur manteau sublime ; |
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Les monts sous des pieds vils⎟ ont abaissé leur cime ; |
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Le sein mystérieux⎟ de la mer est souillé. |
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Les Ennuis énervés,⎟ spectres mélancoliques, |
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Planent d'un vol pesant⎟ sur un monde aux abois ; |
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Et voici qu'on entend⎟ gémir comme autrefois |
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L'Ecclésiaste assis⎟ sous les cèdres bibliques. |
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Plus de transports sans frein⎟ vers un ciel inconnu, |
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Plus de regrets sacrés,⎟ plus d'immortelle envie ! |
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Hélas ! des coupes d'or⎟ où nous buvions la vie |
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Nos lèvres ni nos cœurs⎟ n'auront rien retenu ! |
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O mortelles langueurs,⎟ ô jeunesse en ruine, |
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Vous ne contenez plus⎟ que cendre et vanité ! |
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L'amour, l'amour est mort⎟ avec la volupté ; |
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Nous avons renié⎟ la passion divine ! |
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Pour quel dieu désormais⎟ brûler l'orge et le sel ? |
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Sur quel autel détruit⎟ verser les vins mystiques ? |
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Pour qui faire chanter⎟ les lyres prophétiques |
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Et battre un même cœur⎟ dans l'homme universel ? |
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Quel fleuve lavera⎟ nos souillures stériles ? |
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Quel soleil, échauffant⎟ le monde déjà vieux, |
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Fera mûrir encor⎟ les labeurs glorieux |
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Qui rayonnaient aux mains⎟ des nations viriles ? |
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O liberté, justice,⎟ ô passion du beau, |
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Dites-nous que votre heure⎟ est au bout de l'épreuve, |
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Et que l'Amant divin⎟ promis à l'âme veuve |
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Après trois jours aussi⎟ sortira du tombeau ! |
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Éveillez, secouez⎟ vos forces enchaînées, |
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Faites courir la sève⎟ en nos sillons taris ; |
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Faites étinceler,⎟ sous les myrtes fleuris, |
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Un glaive inattendu,⎟ comme aux Panathénées ! |
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Sinon, terre épuisée,⎟ où ne germe plus rien |
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Qui puisse alimenter⎟ l'espérance infinie, |
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Meurs ! Ne prolonge pas⎟ ta muette agonie, |
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Rentre pour y dormir⎟ au flot diluvien. |
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Et toi, qui gis encor⎟ sur le fumier des âges, |
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Homme, héritier de l'homme⎟ et de ses maux accrus, |
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Avec ton globe mort⎟ et tes Dieux disparus, |
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Vole, poussière vile,⎟ au gré des vents sauvages ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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