| Le Nazaréen |
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Quand le Nazaréen,⎟ en croix, les mains clouées, |
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Sentit venir son heure⎟ et but le vin amer, |
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Plein d'angoisse, il cria⎟ vers les sourdes nuées, |
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Et la sueur de sang⎟ ruissela de sa chair. |
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Mais dans le ciel muet⎟ de l'infâme colline |
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Nul n'ayant entendu⎟ ce lamentable cri, |
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Comme un dernier sanglot⎟ soulevait sa poitrine, |
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L'homme désespéré⎟ courba son front meurtri. |
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Toi qui mourais ainsi⎟ dans ces jours implacables, |
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Plus tremblant mille fois⎟ et plus épouvanté, |
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O vivante Vertu !⎟ que les deux misérables |
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Qui, sans penser à rien,⎟ râlaient à ton côté ; |
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Que pleurais-tu, grande âme,⎟ avec tant d'agonie ? |
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Ce n'était pas ton corps⎟ sur la croix desséché, |
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La jeunesse et l'amour,⎟ ta force et ton génie, |
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Ni l'empire du siècle⎟ à tes mains arraché. |
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Non ! Une voix parlait⎟ dans ton rêve, ô Victime ! |
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La voix d'un monde entier,⎟ immense désaveu, |
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Qui te disait : — Descends⎟ de ton gibet sublime, |
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Pâle crucifié,⎟ tu n'étais pas un Dieu ! |
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Tu n'étais ni le pain⎟ céleste, ni l'eau vive ! |
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Inhabile pasteur,⎟ ton joug est délié ! |
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Dans nos cœurs épuisés,⎟ sans que rien lui survive, |
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Le Dieu s'est refait homme,⎟ et l'homme est oublié ! |
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Cadavre suspendu⎟ vingt siècles sur nos têtes, |
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Dans ton sépulcre vide⎟ il faut enfin rentrer. |
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Ta tristesse et ton sang⎟ assombrissent nos fêtes ; |
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L'humanité virile⎟ est lasse de pleurer. — |
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Voilà ce que disait,⎟ à ton heure suprême, |
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L'écho des temps futurs,⎟ de l'abîme sorti ; |
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Mais tu sais aujourd'hui⎟ ce que vaut ce blasphème ; |
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O fils du charpentier,⎟ tu n'avais pas menti ! |
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Tu n'avais pas menti !⎟ Ton Église et ta gloire |
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Peuvent, ô Rédempteur,⎟ sombrer aux flots mouvants ; |
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L'homme peut sans frémir⎟ rejeter ta mémoire, |
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Comme on livre une cendre⎟ inerte aux quatre vents ; |
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Tu peux, sur les débris⎟ des saintes cathédrales, |
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Entendre et voir, livide⎟ et le front ceint de fleurs, |
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Se ruer le troupeau⎟ des folles saturnales, |
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Et son rire insulter⎟ tes divines douleurs ! |
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Car tu sièges auprès⎟ de tes Égaux antiques, |
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Sous tes longs cheveux roux,⎟ dans ton ciel chaste et bleu ; |
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Les âmes, en essaims⎟ de colombes mystiques, |
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Vont boire la rosée⎟ à tes lèvres de Dieu ! |
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Et comme aux jours altiers⎟ de la force romaine, |
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Comme au déclin d'un siècle⎟ aveugle et révolté, |
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Tu n'auras pas menti,⎟ tant que la race humaine |
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Pleurera dans le temps⎟ et dans l'éternité, |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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