| Le Nazaréen |
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Quand le Nazaréen, | en croix, les mains clouées, |
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Sentit venir son heure | et but le vin amer, |
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Plein d'angoisse, il cria | vers les sourdes nuées, |
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Et la sueur de sang | ruissela de sa chair. |
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Mais dans le ciel muet | de l'infâme colline |
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Nul n'ayant entendu | ce lamentable cri, |
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Comme un dernier sanglot | soulevait sa poitrine, |
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L'homme désespéré | courba son front meurtri. |
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Toi qui mourais ainsi | dans ces jours implacables, |
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Plus tremblant mille fois | et plus épouvanté, |
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O vivante Vertu ! | que les deux misérables |
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Qui, sans penser à rien, | râlaient à ton côté ; |
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Que pleurais-tu, grande âme, | avec tant d'agonie ? |
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Ce n'était pas ton corps | sur la croix desséché, |
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La jeunesse et l'amour, | ta force et ton génie, |
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Ni l'empire du siècle | à tes mains arraché. |
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Non ! Une voix parlait | dans ton rêve, ô Victime ! |
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La voix d'un monde entier, | immense désaveu, |
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Qui te disait : — Descends | de ton gibet sublime, |
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Pâle crucifié, | tu n'étais pas un Dieu ! |
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Tu n'étais ni le pain | céleste, ni l'eau vive ! |
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Inhabile pasteur, | ton joug est délié ! |
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Dans nos cœurs épuisés, | sans que rien lui survive, |
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Le Dieu s'est refait homme, | et l'homme est oublié ! |
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Cadavre suspendu | vingt siècles sur nos têtes, |
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Dans ton sépulcre vide | il faut enfin rentrer. |
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Ta tristesse et ton sang | assombrissent nos fêtes ; |
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L'humanité virile | est lasse de pleurer. — |
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Voilà ce que disait, | à ton heure suprême, |
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L'écho des temps futurs, | de l'abîme sorti ; |
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Mais tu sais aujourd'hui | ce que vaut ce blasphème ; |
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O fils du charpentier, | tu n'avais pas menti ! |
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Tu n'avais pas menti ! | Ton Église et ta gloire |
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Peuvent, ô Rédempteur, | sombrer aux flots mouvants ; |
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L'homme peut sans frémir | rejeter ta mémoire, |
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Comme on livre une cendre | inerte aux quatre vents ; |
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Tu peux, sur les débris | des saintes cathédrales, |
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Entendre et voir, livide | et le front ceint de fleurs, |
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Se ruer le troupeau | des folles saturnales, |
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Et son rire insulter | tes divines douleurs ! |
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Car tu sièges auprès | de tes Égaux antiques, |
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Sous tes longs cheveux roux, | dans ton ciel chaste et bleu ; |
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Les âmes, en essaims | de colombes mystiques, |
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Vont boire la rosée | à tes lèvres de Dieu ! |
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Et comme aux jours altiers | de la force romaine, |
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Comme au déclin d'un siècle | aveugle et révolté, |
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Tu n'auras pas menti, | tant que la race humaine |
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Pleurera dans le temps | et dans l'éternité, |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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