| La Tristesse du Diable |
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Silencieux, les poings⎟ aux dents, le dos ployé, |
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Enveloppé du noir⎟ manteau de ses deux ailes, |
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Sur un pic hérissé⎟ de neiges éternelles, |
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Une nuit, s'arrêta⎟ l'antique Foudroyé. |
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La terre prolongeait⎟ en bas, immense et sombre, |
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Les continents battus⎟ par la houle des mers ; |
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Au-dessus flamboyait⎟ le ciel plein d'univers ; |
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Mais Lui ne regardait⎟ que l'abîme de l'ombre. |
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Il était là, dardant⎟ ses yeux ensanglantés |
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Dans ce gouffre où la vie⎟ amasse ses tempêtes, |
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Où le fourmillement⎟ des hommes et des bêtes |
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Pullule sous le vol⎟ des siècles irrités. |
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Il entendait monter⎟ les hosannas serviles, |
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Le cri des égorgeurs,⎟ les Te Deum des rois, |
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L'appel désespéré⎟ des nations en croix |
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Et des justes râlant⎟ sur le fumier des villes. |
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Ce lugubre concert⎟ du mal universel, |
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Aussi vieux que le monde⎟ et que la race humaine, |
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Plus fort, plus acharné,⎟ plus ardent que sa haine, |
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Tourbillonnait autour⎟ du sinistre Immortel. |
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Il remonta d'un bond⎟ vers les temps insondables |
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Où sa gloire allumait⎟ le céleste matin, |
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Et, devant la stupide⎟ horreur de son destin, |
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Un grand frisson courut⎟ dans ses reins formidables. |
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Et se tordant les bras,⎟ et crispant ses orteils, |
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Lui, le premier rêveur,⎟ la plus vieille victime, |
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Il cria par delà⎟ l'immensité sublime |
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Où déferle en brûlant⎟ l'écume des soleils : |
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— Les monotones jours,⎟ comme une horrible pluie, |
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S'amassent, sans l'emplir,⎟ dans mon éternité ; |
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Force, orgueil, désespoir,⎟ tout n'est que vanité ; |
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Et la fureur me pèse,⎟ et le combat m'ennuie. |
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Presque autant que l'amour⎟ la haine m'a menti : |
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J'ai bu toute la mer⎟ des larmes infécondes. |
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Tombez, écrasez-moi,⎟ foudres, monceaux des mondes ! |
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Dans le sommeil sacré⎟ que je sois englouti ! |
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Et les lâches heureux,⎟ et les races damnées, |
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Par l'espace éclatant⎟ qui n'a ni fond ni bord, |
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Entendront une Voix⎟ disant : Satan est mort ! |
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Et ce sera ta fin,⎟ Œuvre des six Journées ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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