A l'Italie |
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C'est la marque et la loi│ du monde périssable |
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Que rien de grand n'assied,│ avec tranquillité, |
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Sur un faite éternel│ sa fortune immuable. |
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Mais, homme ou nation,│ nul n'est si haut porté |
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Oui ne puisse, au plus bas│ des chutes magnanimes, |
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Donner un mâle exemple│ à la postérité. |
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Toi qui, du passé sombre│ illuminant les cimes, |
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Emportais l'âme humaine│ en ton divin essor, |
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O fille du soleil,│ mère d'enfants sublimes ! |
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Martyre au sein meurtri,│ qui palpites encor, |
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Toi qui tends vers des cieux│ muets et sans mémoire, |
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Dans un sanglot sans fin,│ Muse, tes lèvres d'or ! |
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Souviens-toi de ces jours│ sacrés de ton histoire |
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Où tu menais le chœur│ des peuples inhumains |
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De leur ombre sinistre│ à ton midi de gloire ; |
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Où la vie ample et forte│ emplissait tes chemins, |
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Où tu faisais jaillir│ de la terre sonore |
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D'éclatantes cités│ écloses sous tes mains ; |
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Où le vieil Orient,│ baigné par ton aurore, |
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Comme ses rois anciens│ au berceau de ton Dieu, |
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Faisait fumer l'encens│ à tes pieds qu'il adore ; |
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Où, le cœur débordant│ de passions en feu, |
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D'Hellas, morte à jamais,│ tu consolais le monde ; |
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Où tu courais, versant│ ta lumière en tout lieu ! |
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Oh ! comme tu nageais,│ jeune, ardente et féconde, |
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Dans ces flots immortels│ chers à la volupté ! |
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Comme tu fleurissais│ sur la neige de l'onde ! |
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Les peuples abondaient│ autour de ta beauté, |
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Pleins d'amour, allumant│ leur pensée à tes flammes, |
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Emportant ton parfum│ qui leur était resté ! |
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Comme ils ont écouté│ tes mille épithalames ! |
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Comme ils ont salué│ ce long enfantement, |
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Cet essaim glorieux│ de magnifiques âmes ! |
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Et comme tu disais│ impérissablement, |
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Sur des modes nouveaux,│ à la terre charmée, |
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T'élançant de l'Enfer│ jusques au firmament, |
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Des forêts de la Gaule│ aux sables d'idumée, |
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Les Anges, les damnés│ et les pieux combats |
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Et la tombe d'un Dieu│ de tes chants embaumée ! |
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Les siècles t'ont connue ;│ ils ne t'oublîront pas ! |
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Depuis la sainte Hellas,│ où donc est la rivale |
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Qui marqua comme toi│ l'empreinte de ses pas ? |
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Ah ! les destins t'ont fait│ une part sans égale ! |
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Vois ! dix siècles durant,│ des vieux soleils au tien, |
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La nuit silencieuse│ emplit tout l'intervalle ! |
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Et des esprits sacrés│ mystérieux lien, |
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Colombe, tu portais│ sur l'onde universelle |
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Le rameau d'olivier│ à l'univers ancien ! |
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Qui donc a su tenir,│ d'une puissance telle, |
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Trempé dans le soleil,│ ou plus proche des cieux, |
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Le pinceau rayonnant│ et la lyre immortelle ? |
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Abeille ! qui n'a bu│ ton miel délicieux ? |
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Reine ! qui n'a couvert│ tes pieds d'artiste et d'ange, |
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Dans un transport sacré,│ de ses baisers pieux ? |
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Mais puisque sur ce globe│ où tout s'écroule et change, |
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Vivante, tu tombas│ de ce faîte si beau, |
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Est-ce un gémissement│ qui lavera ta fange ? |
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Du jour où le Barbare,│ éteignant ton flambeau, |
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Ivre de ta beauté,│ sourd à ton agonie, |
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T'enferma dans l'opprobre│ ainsi qu'en un tombeau, |
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Bercés aux longs accents│ de ta plainte infinie, |
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Les peuples se sont fait│ un charme de tes pleurs, |
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Tant ta misère auguste│ est sœur de ton génie ! |
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Tant tu leur as chanté,│ dans tes belles douleurs, |
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Le cantique éternel│ des races flagellées, |
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Tant l'épine à ton front│ s'épanouit en fleurs ! |
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Fais silence, Victime│ aux hymnes désolées ! |
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Le silence convient│ aux sublimes revers, |
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Et l'angoisse terrible│ a les lèvres scellées ! |
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Farouche, le front pâle│ et les yeux grands ouverts, |
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Laisse se lamenter│ les nations serviles ; |
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Sois comme une épouvante│ au sceptique univers ! |
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Qu'il dise, contemplant│ de loin tes mornes villes, |
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Et tes temples muets,│ et ton sol infécond, |
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Et toi, tes longs cheveux│ souillés de cendres viles : |
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— Elle couve son mal│ en un repos profond ; |
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Elle ne pleure plus│ comme un troupeau d'esclaves ; |
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Et le fouet siffle et mord,│ et rien ne lui répond ! — |
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Mais plutôt, Italie !│ ô nourrice des braves ! |
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Sous ce même soleil│ qui féconda tes flancs, |
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Ne gis plus, le cœur sombre│ et les bras lourds d'entraves. |
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De tes plus nobles fils│ les fantômes sanglants |
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Assiègent ton sommeil│ d'impérissables haines, |
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Et tu songes tout bas :│ Les dieux vengeurs sont lents ! |
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Les dieux vengeurs sont morts.│ Sèche tes larmes vaines ; |
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Ouvre le réservoir│ des outrages soufferts, |
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Verse les flots stagnants│ qui dorment dans tes veines. |
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Hérisse de fureur│ tes cheveux par les airs, |
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Reprends l'ongle et la dent│ de la louve du Tibre, |
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Et pousse un cri suprême│ en secouant tes fers. |
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Debout ! debout ! Agis !│ Sois vivante, sois libre ! |
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Quoi ! l'oppresseur stupide│ aux triomphants hourras |
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Respire encor ton air│ qui parfume et qui vibre ! |
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Tu t'es sentie infâme,│ ô Vierge, entre ses bras ! |
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Il ronge ton beau front│ de son impure écume, |
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Et tu subis son crime,│ et tu le subiras ! |
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Ah ! par ton propre sang,│ ton noble sang qui fume, |
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Par tes siècles d'opprobre│ et d'angoisses sans fin, |
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Par tant de honte bue│ avec tant d'amertume ; |
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Par pitié pour tes fils│ suppliciés en vain, |
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Par ta chair maculée│ et ton âme avilie, |
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Par respect pour l'histoire│ et ton passé divin ; |
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Si tu ne peux revivre,│ et si le ciel t'oublie, |
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Donne à la liberté│ ton suprême soupir : |
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Lève-toi, lève-toi,│ magnanime Italie ! |
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C'est l'heure du combat,│ c'est l'heure de mourir, |
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Et de voir, au bûcher│ de tes villes désertes, |
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De ton dernier regard│ la vengeance accourir ! |
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c |
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Car peut-être qu'alors,│ sourde aux plaintes inertes, |
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a |
110 |
Mais frappée en plein cœur│ d'un cri mâle jeté, |
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La France te viendra,│ les deux ailes ouvertes, |
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Par la route de l'aigle│ et de la Liberté ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : terza rima classique
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