| La dernière Vision |
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Un long silence pend | de l'immobile nue. |
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La neige, bossuant | ses plis amoncelés. |
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Linceul rigide, étreint | les océans gelés. |
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La face de la terre | est absolument nue. |
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Point de villes, dont l'âge | a rompu les étais, |
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Qui s'effondrent par blocs | confus que mord le lierre |
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Des lieux où tournoyait | l'active fourmilière |
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Pas un débris qui parle | et qui dise : J'étais ! |
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Ni sonnantes forêts, | ni mers des vents battues. |
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Vraiment, la race humaine | et tous les animaux |
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Du sinistre anathème | ont épuisé les maux. |
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Les temps sont accomplis : | les choses se sont tues. |
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Comme, du faîte plat | d'un grand sépulcre ancien, |
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La lampe dont blêmit | la lueur vagabonde, |
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Plein d'ennui, palpitant | sur le désert du monde, |
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Le soleil qui se meurt | regarde et ne voit rien. |
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Un monstre insatiable | a dévoré la vie. |
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Astres resplendissants | des cieux, soyez témoins ! |
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C'est à vous de frémir, | car ici-bas, du moins, |
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L'affreux spectre, la goule | horrible est assouvie. |
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Vertu, douleur, pensée, | espérance, remords, |
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Amour qui traversais | l'univers d'un coup d'aile, |
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Qu'êtes-vous devenus ? | L'âme, qu'a-t-on fait d'elle ? |
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Qu'a-t-on fait de l'esprit | silencieux des morts ? |
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Tout ! tout a disparu, | sans échos et sans traces, |
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Avec le souvenir | du monde jeune et beau. |
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Les siècles ont scellé | dans le même tombeau |
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L'illusion divine | et la rumeur des races. |
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O soleil ! vieil ami | des antiques chanteurs, |
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Père des bois, des blés, | des fleurs et des rosées, |
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Éteins donc brusquement | tes flammes épuisées, |
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Comme un feu de berger | perdu sur les hauteurs. |
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Que tardes-tu ? La terre | est desséchée et morte : |
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Fais comme elle, va, meurs ! | Pourquoi survivre encor ? |
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Les globes détachés | de ta ceinture d'or |
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Volent, poussière éparse, | au vent qui les emporte. |
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Et, d'heure en heure aussi, | vous vous engloutirez, |
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O tourbillonnements | d'étoiles éperdues, |
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Dans l'incommensurable | effroi des étendues, |
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Dans les gouffres muets | et noirs des cieux sacrés ! |
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Et ce sera la Nuit | aveugle, la grande Ombre |
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Informe, dans son vide | et sa stérilité, |
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L'abîme pacifique | où gît la vanité |
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De ce qui fut le temps | et l'espace et le nombre. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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