| Le Soir d'une bataille |
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Tels que la haute mer | contre les durs rivages, |
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A la grande tuerie | ils se sont tous rués, |
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Ivres et haletants, | par les boulets troués, |
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En d'épais tourbillons | pleins de clameurs sauvages. |
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Sous un large soleil | d'été, de l'aube au soir, |
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Sans relâche, fauchant | les blés, brisant les vignes, |
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Longs murs d'hommes, ils ont | poussé leurs sombres lignes, |
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Et là, par blocs entiers, | ils se sont laissés choir. |
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Puis, ils se sont liés | en étreintes féroces, |
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Le souffle au souffle uni, | l'œil de haine chargé. |
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Le fer d'un sang fiévreux | à l'aise s'est gorgé ; |
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La cervelle a jailli | sous la lourdeur des crosses. |
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Victorieux, vaincus, | fantassins, cavaliers, |
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Les voici maintenant, | blêmes, muets, farouches, |
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Les poings fermés, serrant | les dents, et les yeux louches, |
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Dans la mort furieuse | étendus par milliers. |
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La pluie, avec lenteur | lavant leurs pâles faces, |
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Aux pentes du terrain | fait murmurer ses eaux ; |
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Et par la morne plaine | où tourne un vol d'oiseaux |
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Le ciel d'un soir sinistre | estompe au loin leurs masses. |
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Tous les cris se sont tus, | les râles sont poussés. |
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Sur le sol bossué | de tant de chair humaine, |
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Aux dernières lueurs | du jour on voit à peine |
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Se tordre vaguement | des corps entrelacés ; |
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Et là-bas, du milieu | de ce massacre immense, |
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Dressant son cou roidi, | percé de coups de feu, |
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Un cheval jette au vent | un rauque et triste adieu |
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Que la nuit fait courir | à travers le silence. |
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O boucherie ! ô soif | du meurtre ! acharnement |
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Horrible ! odeur des morts | qui suffoques et navres ! |
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Soyez maudits devant | ces cent mille cadavres |
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Et la stupide horreur | de cet égorgement. |
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Mais, sous l'ardent soleil | ou sur la plaine noire, |
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Si, heurtant de leur cœur | la gueule du canon, |
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Ils sont morts, Liberté, | ces braves, en ton nom, |
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Béni soit le sang pur | qui fume vers ta gloire ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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