| La Forêt vierge |
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Depuis le jour antique⎟ où germa sa semence, |
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Cette forêt sans fin,⎟ aux feuillages houleux, |
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S'enfonce puissamment⎟ dans les horizons bleus |
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Comme une sombre mer⎟ qu'enfle un soupir immense. |
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Sur le sol convulsif⎟ l'homme n'était pas né |
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Qu'elle emplissait déjà,⎟ mille fois séculaire, |
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De son ombre, de son⎟ repos, de sa colère, |
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Un large pan du globe⎟ encore décharné. |
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Dans le vertigineux⎟ courant des heures brèves, |
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Du sein des grandes eaux,⎟ sous les cieux rayonnants, |
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Elle a vu tour à tour⎟ jaillir des continents |
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Et d'autres s'engloutir⎟ au loin, tels que des rêves. |
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Les étés flamboyants⎟ sur elle ont resplendi, |
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Les assauts furieux⎟ des vents l'ont secouée, |
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Et la foudre à ses troncs⎟ en lambeaux s'est nouée ; |
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Mais en vain : l'indomptable⎟ a toujours reverdi. |
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Elle roule, emportant⎟ ses gorges, ses cavernes, |
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Ses blocs moussus, ses lacs⎟ hérissés et fumants |
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Où, par les mornes nuits,⎟ geignent les caïmans |
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Dans les roseaux bourbeux⎟ où luisent leurs yeux ternes ; |
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Ses gorilles ventrus⎟ hurlant à pleine voix, |
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Ses éléphants gercés⎟ comme une vieille écorce, |
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Qui, rompant les halliers⎟ effondrés de leur force, |
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S'enivrent de l'horreur⎟ ineffable des bois ; |
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Ses buffles au front plat,⎟ irritables et louches, |
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Enfouis dans la vase⎟ épaisse des grands trous, |
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Et ses lions rêveurs⎟ traînant leurs cheveux roux |
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Et balayant du fouet⎟ l'essaim strident des mouches ; |
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Ses fleuves monstrueux,⎟ débordants, vagabonds, |
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Tombés des pics lointains,⎟ sans noms et sans rivages, |
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Qui versent brusquement⎟ leurs écumes sauvages |
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De gouffre en gouffre avec⎟ d'irrésistibles bonds. |
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Et des ravins, des rocs,⎟ de la fange, du sable, |
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Des arbres, des buissons,⎟ de l'herbe, incessamment |
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Se prolonge et s'accroît⎟ l'ancien rugissement |
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Qu'a toujours exhalé⎟ son sein impérissable. |
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Les siècles ont coulé,⎟ rien ne s'est épuisé, |
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Rien n'a jamais rompu⎟ sa vigueur immortelle ; |
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Il faudrait, pour finir,⎟ que, trébuchant sous elle, |
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La terre s'écroulât⎟ comme un vase brisé. |
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O forêt ! Ce vieux globe⎟ a bien des ans à vivre ; |
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N'en attends point le terme⎟ et crains tout de demain, |
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O mère des lions,⎟ ta mort est en chemin, |
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Et la hache est au flanc⎟ de l'orgueil qui t'enivre. |
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Sur cette plage ardente⎟ où tes rudes massifs, |
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Courbant le dôme lourd⎟ de leur verdeur première, |
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Font de grands morceaux d'ombre⎟ entourés de lumière |
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Où méditent debout⎟ tes éléphants pensifs ; |
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Comme une irruption⎟ de fourmis en voyage |
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Qu'on écrase et qu'on brûle⎟ et qui marchent toujours, |
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Les flots t'apporteront⎟ le roi des derniers jours. |
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Le destructeur des bois,⎟ l'homme au pâle visage. |
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Il aura tant rongé,⎟ tari jusqu'à la fin |
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Le monde où pullulait⎟ sa race inassouvie, |
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Qu'à ta pleine mamelle⎟ où regorge la vie |
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Il se cramponnera⎟ dans sa soif et sa faim. |
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Il déracinera⎟ tes baobabs superbes, |
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Il creusera le lit⎟ de tes fleuves domptés ; |
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Et tes plus forts enfants⎟ fuiront épouvantés |
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Devant ce vermisseau⎟ plus frêle que tes herbes. |
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Mieux que la foudre errant⎟ à travers tes fourrés, |
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Sa torche embrasera⎟ coteau, vallon et plaine ; |
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Tu t'évanouiras⎟ au vent de son haleine ; |
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Son œuvre grandira⎟ sur tes débris sacrés. |
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Plus de fracas sonore⎟ aux parois des abîmes ; |
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Des rires, des bruits vils,⎟ des cris de désespoir. |
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Entre des murs hideux⎟ un fourmillement noir ; |
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Plus d'arceaux de feuillage⎟ aux profondeurs sublimes. |
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Mais tu pourras dormir,⎟ vengée et sans regret, |
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Dans la profonde nuit⎟ où tout doit redescendre : |
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Les larmes et le sang⎟ arroseront ta cendre, |
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Et tu rejailliras⎟ de la nôtre, ô forêt ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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