| La Forêt vierge |
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Depuis le jour antique | où germa sa semence, |
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Cette forêt sans fin, | aux feuillages houleux, |
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S'enfonce puissamment | dans les horizons bleus |
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Comme une sombre mer | qu'enfle un soupir immense. |
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Sur le sol convulsif | l'homme n'était pas né |
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Qu'elle emplissait déjà, | mille fois séculaire, |
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De son ombre, de son | repos, de sa colère, |
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Un large pan du globe | encore décharné. |
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Dans le vertigineux | courant des heures brèves, |
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Du sein des grandes eaux, | sous les cieux rayonnants, |
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Elle a vu tour à tour | jaillir des continents |
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Et d'autres s'engloutir | au loin, tels que des rêves. |
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Les étés flamboyants | sur elle ont resplendi, |
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Les assauts furieux | des vents l'ont secouée, |
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Et la foudre à ses troncs | en lambeaux s'est nouée ; |
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Mais en vain : l'indomptable | a toujours reverdi. |
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Elle roule, emportant | ses gorges, ses cavernes, |
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Ses blocs moussus, ses lacs | hérissés et fumants |
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Où, par les mornes nuits, | geignent les caïmans |
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Dans les roseaux bourbeux | où luisent leurs yeux ternes ; |
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Ses gorilles ventrus | hurlant à pleine voix, |
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Ses éléphants gercés | comme une vieille écorce, |
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Qui, rompant les halliers | effondrés de leur force, |
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S'enivrent de l'horreur | ineffable des bois ; |
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Ses buffles au front plat, | irritables et louches, |
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Enfouis dans la vase | épaisse des grands trous, |
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Et ses lions rêveurs | traînant leurs cheveux roux |
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Et balayant du fouet | l'essaim strident des mouches ; |
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Ses fleuves monstrueux, | débordants, vagabonds, |
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Tombés des pics lointains, | sans noms et sans rivages, |
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Qui versent brusquement | leurs écumes sauvages |
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De gouffre en gouffre avec | d'irrésistibles bonds. |
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Et des ravins, des rocs, | de la fange, du sable, |
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Des arbres, des buissons, | de l'herbe, incessamment |
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Se prolonge et s'accroît | l'ancien rugissement |
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Qu'a toujours exhalé | son sein impérissable. |
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Les siècles ont coulé, | rien ne s'est épuisé, |
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Rien n'a jamais rompu | sa vigueur immortelle ; |
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Il faudrait, pour finir, | que, trébuchant sous elle, |
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La terre s'écroulât | comme un vase brisé. |
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O forêt ! Ce vieux globe | a bien des ans à vivre ; |
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N'en attends point le terme | et crains tout de demain, |
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O mère des lions, | ta mort est en chemin, |
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Et la hache est au flanc | de l'orgueil qui t'enivre. |
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Sur cette plage ardente | où tes rudes massifs, |
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Courbant le dôme lourd | de leur verdeur première, |
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Font de grands morceaux d'ombre | entourés de lumière |
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Où méditent debout | tes éléphants pensifs ; |
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Comme une irruption | de fourmis en voyage |
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Qu'on écrase et qu'on brûle | et qui marchent toujours, |
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Les flots t'apporteront | le roi des derniers jours. |
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Le destructeur des bois, | l'homme au pâle visage. |
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Il aura tant rongé, | tari jusqu'à la fin |
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Le monde où pullulait | sa race inassouvie, |
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Qu'à ta pleine mamelle | où regorge la vie |
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Il se cramponnera | dans sa soif et sa faim. |
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Il déracinera | tes baobabs superbes, |
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Il creusera le lit | de tes fleuves domptés ; |
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Et tes plus forts enfants | fuiront épouvantés |
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Devant ce vermisseau | plus frêle que tes herbes. |
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Mieux que la foudre errant | à travers tes fourrés, |
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Sa torche embrasera | coteau, vallon et plaine ; |
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Tu t'évanouiras | au vent de son haleine ; |
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Son œuvre grandira | sur tes débris sacrés. |
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Plus de fracas sonore | aux parois des abîmes ; |
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Des rires, des bruits vils, | des cris de désespoir. |
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Entre des murs hideux | un fourmillement noir ; |
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Plus d'arceaux de feuillage | aux profondeurs sublimes. |
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Mais tu pourras dormir, | vengée et sans regret, |
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Dans la profonde nuit | où tout doit redescendre : |
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Les larmes et le sang | arroseront ta cendre, |
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Et tu rejailliras | de la nôtre, ô forêt ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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