| Les Éléphants |
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Le sable rouge est comme | une mer sans limite, |
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Et qui flambe, muette, | affaissée en son lit. |
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Une ondulation | immobile remplit |
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L'horizon aux vapeurs | de cuivre où l'homme habite. |
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Nulle vie et nul bruit. | Tous les lions repus |
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Dorment au fond de l'antre | éloigné de cent lieues, |
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Et la girafe boit | dans les fontaines bleues, |
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Là-bas, sous les dattiers | des panthères connus. |
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Pas un oiseau ne passe | en fouettant de son aile |
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L'air épais, où circule | un immense soleil. |
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Parfois quelque boa, | chauffé dans son sommeil, |
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Fait onduler son dos | dont l'écaille étincelle. |
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Tel l'espace enflammé | brûle sous les deux clairs. |
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Mais, tandis que tout dort | aux mornes solitudes, |
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Les éléphants rugueux, | voyageurs lents et rudes, |
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Vont au pays natal | à travers les déserts. |
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D'un point de l'horizon, | comme des masses brunes, |
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Ils viennent, soulevant | la poussière, et l'on voit, |
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Pour ne point dévier | du chemin le plus droit, |
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Sous leur pied large et sûr | crouler au loin les dunes. |
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Celui qui tient la tête | est un vieux chef. Son corps |
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Est gercé comme un tronc | que le temps ronge et mine ; |
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Sa tête est comme un roc, | et l'arc de son échine |
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Se voûte puissamment | à ses moindres efforts. |
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Sans ralentir jamais | et sans hâter sa marche, |
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Il guide au but certain | ses compagnons poudreux ; |
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Et, creusant par derrière | un sillon sablonneux, |
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Les pèlerins massifs | suivent leur patriarche. |
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L'oreille en éventail, | la trompe entre les dents, |
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Ils cheminent, l'œil clos. | Leur ventre bat et fume, |
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Et leur sueur dans l'air | embrasé monte en brume ; |
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Et bourdonnent autour | mille insectes ardents. |
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Mais qu'importent la soif | et la mouche vorace, |
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Et le soleil cuisant | leur dos noir et plissé ? |
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Ils rêvent en marchant | du pays délaissé, |
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Des forêts de figuiers | où s'abrita leur race. |
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Ils reverront le fleuve | échappé des grands monts, |
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Où nage en mugissant | l'hippopotame énorme, |
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Où, blanchis par la lune | et projetant leur forme, |
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Ils descendaient pour boire | en écrasant les joncs. |
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Aussi, pleins de courage | et de lenteur, ils passent |
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Comme une ligne noire, | au sable illimité ; |
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Et le désert reprend | son immobilité |
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Quand les lourds voyageurs | à l'horizon s'effacent. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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