| La Ravine Saint-Gilles |
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La gorge est pleine d'ombre | où, sous les bambous grêles, |
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Le soleil au zénith | n'a jamais resplendi, |
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Où les filtrations | des sources naturelles |
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S'unissent au silence | enflammé de midi. |
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De la lave durcie | aux fissures moussues, |
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Au travers des lichens | l'eau tombe en ruisselant, |
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S'y perd, et, se creusant | de soudaines issues, |
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Germe et circule au fond | parmi le gravier blanc. |
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Un bassin aux reflets | d'un bleu noir y repose, |
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Morne et glacé, tandis | que, le long des blocs lourds, |
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La liane en treillis | suspend sa cloche rose, |
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Entre d'épais gazons | aux touffes de velours. |
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Sur les rebords saillants | où le cactus éclate, |
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Errant des vétivers | aux aloès fleuris, |
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Le cardinal, vêtu | de sa plume écarlate, |
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En leurs nids cotonneux | trouble les colibris. |
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Les martins au bec jaune | et les vertes perruches, |
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Du haut des pics aigus, | regardent l'eau dormir ; |
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Et, dans un rayon vif, | autour des noires ruches, |
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On entend un vol d'or | tournoyer et frémir. |
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Soufflant leur vapeur chaude | au-dessus des arbustes, |
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Suspendus au sentier | d'herbe rude entravé, |
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Des bœufs de Tamatave, | indolents et robustes, |
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Hument l'air du ravin | que l'eau vive a lavé ; |
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Et les grands papillons | aux ailes magnifiques, |
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La rose sauterelle, | en ses bonds familiers, |
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Sur leur bosse calleuse | et leurs reins pacifiques |
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Sans peur du fouet velu | se posent par milliers. |
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A la pente du roc | que la flamme pénètre, |
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Le lézard souple et long | s'enivre de sommeil, |
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Et, par instants, saisi | d'un frisson de bien-être, |
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Il agite son dos | d'émeraude au soleil. |
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Sous les réduits de mousse | où les cailles replètes |
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De la chaude savane | évitent les ardeurs, |
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Glissant sur le velours | de leurs pattes discrètes, |
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L'œil mi-clos de désir, | rampent les chats rôdeurs. |
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Et quelque Noir, assis | sur un quartier de lave, |
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Gardien des bœufs épars | paissant l'herbage amer, |
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Un haillon rouge aux reins, | fredonne un air saklave, |
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Et songe à la grande Île | en regardant la mer. |
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Ainsi, sur les deux bords | de la gorge profonde, |
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Rayonne, chante et rêve, | en un même moment, |
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Toute forme vivante | et qui fourmille au monde ; |
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Mais formes, sons, couleurs, | s'arrêtent brusquement. |
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Plus bas, tout est muet | et noir au sein du gouffre, |
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Depuis que la montagne, | en émergeant des flots, |
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Rugissante, et par jets | de granit et de soufre, |
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Se figea dans le ciel | et connut le repos. |
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A peine une échappée, | étincelante et bleue, |
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Laisse-t-elle entrevoir, | en un pan du ciel pur, |
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Vers Rodrigue ou Ceylan | le vol des paille-en-queue, |
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Comme un flocon de neige | égaré dans l'azur. |
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Hors ce point lumineux | qui sur l'onde palpite, |
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La ravine s'endort | dans l'immobile nuit ; |
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Et quand un roc miné | d'en haut s'y précipite, |
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Il n'éveille pas même | un écho de son bruit. |
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Pour qui sait pénétrer, | Nature, dans tes voies, |
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L'illusion t'enserre | et ta surface ment : |
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Au fond de tes fureurs, | comme au fond de tes joies, |
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Ta force est sans ivresse | et sans emportement. |
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Tel, parmi les sanglots, | les rires et les haines, |
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Heureux qui porte en soi, | d'indifférence empli, |
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Un impassible cœur | sourd aux rumeurs humaines, |
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Un gouffre inviolé | de silence et d'oubli ! |
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La vie a beau frémir | autour de ce cœur morne, |
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Muet comme un ascète | absorbé par son Dieu ; |
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Tout roule sans écho | dans son ombre sans borne, |
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Et rien n'y luit du ciel, | hormis un trait de feu. |
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Mais ce peu de lumière | à ce néant fidèle, |
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C'est le reflet perdu | des espaces meilleurs ! |
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C'est ton rapide éclair, | Espérance éternelle, |
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Qui l'éveille en sa tombe | et le convie ailleurs ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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