| L'Oasis |
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Dernière les coteaux⎟ stériles de Kobbé |
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Comme un bloc rouge et lourd⎟ le soleil est tombé ; |
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Un vol de vautours passe⎟ et semble le poursuivre. |
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Le ciel terne est rayé⎟ de nuages de cuivre ; |
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Et de sombres lueurs,⎟ vers l'Est, traînent encor, |
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Pareilles aux lambeaux⎟ de quelque robe d'or. |
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Le rugueux Sennaar,⎟ jonché de pierres rousses |
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Qui hérissent le sable⎟ ou déchirent les mousses, |
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A travers la vapeur⎟ de ses marais malsains |
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Ondule jusqu'au pied⎟ des versants Abyssins. |
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La nuit tombe. On entend⎟ les koukals aux cris aigres. |
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Les hyènes, secouant⎟ le poil de leurs dos maigres, |
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De buissons en buissons⎟ se glissent en râlant. |
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L'hippopotame souffle⎟ aux berges du Nil blanc |
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Et vautre, dans les joncs⎟ rigides qu'il écrase, |
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Son ventre rose et gras⎟ tout cuirassé de vase. |
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Autour des flaques d'eau⎟ saumâtre où les chakals |
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Par bandes viennent boire,⎟ en longeant les nopals, |
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L'aigu fourmillement⎟ des stridentes bigaylles |
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S'épaissit et tournoie⎟ au-dessus des broussailles ; |
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Tandis que, du désert⎟ en, Nubie emporté, |
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Un vent âcre, chargé⎟ de chaude humidité, |
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Avec une rumeur⎟ vague et sinistre, agite |
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Les rudes palmiers-doums⎟ où l'ibis fait son gîte. |
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Voici ton heure, ô roi⎟ du Sennaar, ô chef |
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Dont le soleil endort⎟ le rugissement bref. |
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Sous la roche concave⎟ et pleine d'os qui luisent, |
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Contre l'âpre granit⎟ tes ongles durs s'aiguisent. |
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Arquant tes souples reins⎟ fatigués du repos, |
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Et ta crinière jaune⎟ éparse sur le dos, |
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Tu te lèves, tu viens⎟ d'un pas mélancolique |
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Aspirer l'air du soir⎟ sur ton seuil famélique, |
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Et, le front haut, les yeux⎟ à l'horizon dormant, |
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Tu regardes l'espace⎟ et rugis sourdement. |
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Sur la lividité⎟ du ciel la lune froide |
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De la proche oasis⎟ découpe l'ombre roide, |
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Où, las d'avoir marché⎟ par les terrains bourbeux, |
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Les hommes du Darfour⎟ font halte avec leurs bœufs. |
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Ils sont couchés là-bas⎟ auprès de la citerne |
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Dont un rayon de lune⎟ argente l'onde terne. |
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Les uns, ayant mangé⎟ le mil et le maïs, |
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S'endorment en parlant⎟ du retour au pays ; |
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Ceux-ci, pleins de langueur,⎟ rêvant de grasses herbes, |
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Et le mufle enfoui⎟ dans leurs fanons superbes, |
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Ruminent lentement⎟ sur leur lit de graviers. |
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A toi la chair des bœufs⎟ ou la chair des bouviers ! |
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Le vent a consumé⎟ leurs feux de ronce sèche ; |
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Ta narine s'emplit⎟ d'une odeur vive et fraîche, |
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Ton ventre bat, la faim⎟ hérisse tes cheveux, |
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Et tu plonges dans l'ombre⎟ en quelques bonds nerveux. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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