Le Conseil du Fakir IV |
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— Bon Fakir, dit le vieux | Mohammed, par Yblis ! |
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Tes paroles sont d'or, | autant que ton silence, |
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Et tiennent de niveau | les plats de la balance ; |
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Mais le livre sans doute | est fort noir où tu lis. — |
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Or la Begum, riant | comme les bengalis, |
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Et penchant vers l'époux | son col plein d'indolence, |
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Dit : — Le saint homme rêve ! | — Et puis elle lui lance |
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Une bourse du bout | de ses beaux doigts polis. |
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Le filet, enrichi | d'une opale de Perse, |
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Sur le pavé de marbre | incrusté de métal |
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Sonne et jette un flot d'or | qui roule et se disperse. |
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— Voici le prix du sang | au meurtrier fatal, |
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Dit le Fakir ; maudit | soit-il ! Nabab, le glaive |
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Est hors la gaine : agis | avant qu'il ne se lève ! — |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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