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Quand le Bédouin qui va│ de l'Horeb en Syrie |
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Lie au tronc du dattier│ sa cavale amaigrie, |
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Et, sous l'ombre poudreuse│ où sèche le fruit mort, |
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Dans son rude manteau│ s'enveloppe et s'endort, |
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Revoit-il, faisant trêve│ aux ardentes fatigues, |
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La lointaine oasis│ où rougissent les figues, |
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Et l'étroite vallée│ où campe sa tribu, |
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Et la source courante│ où ses lèvres ont bu, |
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Et les brebis bêlant,│ et les bœufs à leurs crèches, |
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Et les femmes causant│ près des citernes fraîches, |
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Ou, sur le sable, en rond,│ les chameliers assis, |
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Aux lueurs de la lune│ écoutant les récits ? |
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Non, par delà le cours│ des heures éphémères, |
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Son âme est en voyage│ au pays des chimères. |
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Il rêve qu'Al-Borak,│ le cheval glorieux, |
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L'emporte en hennissant│ dans la hauteur des deux ; |
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Il tressaille, et croit voir,│ par les nuits enflammées, |
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Les filles de Djennet│ à ses côtés pâmées. |
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De leurs cheveux plus noirs│ que la nuit de l'enfer |
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Monte un âcre parfum│ qui lui brûle la chair ; |
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Il crie, il veut saisir,│ presser sur sa poitrine, |
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Entre ses bras tendus,│ sa vision divine. |
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Mais sur la dune au loin│ le chacal a hurlé, |
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Sa cavale piétine,│ et son rêve est troublé ; |
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Plus de Djennet, partout│ la flamme et le silence, |
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Et le grand ciel cuivré│ sur l'étendue immense ! |
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