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Quand le Bédouin qui va | de l'Horeb en Syrie |
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Lie au tronc du dattier | sa cavale amaigrie, |
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Et, sous l'ombre poudreuse | où sèche le fruit mort, |
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Dans son rude manteau | s'enveloppe et s'endort, |
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Revoit-il, faisant trêve | aux ardentes fatigues, |
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La lointaine oasis | où rougissent les figues, |
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Et l'étroite vallée | où campe sa tribu, |
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Et la source courante | où ses lèvres ont bu, |
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Et les brebis bêlant, | et les bœufs à leurs crèches, |
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Et les femmes causant | près des citernes fraîches, |
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Ou, sur le sable, en rond, | les chameliers assis, |
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Aux lueurs de la lune | écoutant les récits ? |
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Non, par delà le cours | des heures éphémères, |
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Son âme est en voyage | au pays des chimères. |
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Il rêve qu'Al-Borak, | le cheval glorieux, |
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L'emporte en hennissant | dans la hauteur des deux ; |
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Il tressaille, et croit voir, | par les nuits enflammées, |
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Les filles de Djennet | à ses côtés pâmées. |
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De leurs cheveux plus noirs | que la nuit de l'enfer |
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Monte un âcre parfum | qui lui brûle la chair ; |
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Il crie, il veut saisir, | presser sur sa poitrine, |
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Entre ses bras tendus, | sa vision divine. |
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Mais sur la dune au loin | le chacal a hurlé, |
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Sa cavale piétine, | et son rêve est troublé ; |
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Plus de Djennet, partout | la flamme et le silence, |
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Et le grand ciel cuivré | sur l'étendue immense ! |
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