| La Mort de Sigurd |
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Le Roi Sigurd est mort. Un lourd tissu de laine |
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Couvre, du crâne aux pieds, le Germain au poil blond. |
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Son beau corps sur la dalle est couché, roide et long ; |
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Son sang ruisselle, tiède, et la salle en est pleine. |
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Quatre femmes sont là, quatre épouses de chefs ; |
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La Franke Gudruna, l'inconsolable veuve, |
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Et la reine des Huns, errant loin de son fleuve, |
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Et celle des Norrains, hardis monteurs de nefs. |
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Assises contre terre, aux abords du cadavre, |
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Tandis que toutes trois sanglotent, le front bas, |
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La Burgonde Brunhild, seule, ne gémit pas, |
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Et contemple, l'œil sec, l'angoisse qui les navre. |
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Herborga, sur son dos jetant ses cheveux bruns, |
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S'écrie à haute voix : — Ta peine est grande, certes, |
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O femme ! mais il est de plus amères pertes ; |
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J'ai subi plus de maux chez les cavaliers Huns. |
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Hélas ! n'ai-je point vu les torches et les glaives ? |
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Mes frères égorgés, rougissant nos vallons |
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De leurs membres liés aux crins des étalons, |
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Et leurs crânes pendus à l'arçon des Suèves ? |
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Moi-même, un chef m'a prise, et j'ai, durant six ans, |
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Sous sa tente de peaux nettoyé sa chaussure. |
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Vois ! n'ai-je point gardé l'immonde flétrissure |
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Du fouet de l'esclavage et des liens cuisants ? — |
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Herborga s'étant tue, Ullranda dit : — O Reines, |
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Que votre mal, auprès de mes maux, est léger ! |
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Ne dormirai-je point sous un sol étranger, |
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Exilée à jamais de nos plages Norraines ? |
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N'ai-je point vu mes fils, ivres des hautes mers, |
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Tendre la voile pleine au souffle âpre des brises ? |
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Ils ne reviendront plus baiser mes tresses grises : |
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Mes enfants sont couchés dans les limons amers ! |
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O femmes ! aujourd'hui que je suis vieille et seule, |
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Que l'angoisse a brisé mon cœur, courbé mon dos, |
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Je ne verrai jamais la moelle de mes os, |
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Mes petits-fils sourire à leur mourante aïeule ! — |
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Elle se tait. Brunhild se penche, et soulevant |
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Le drap laineux sous qui dort le roi des framées, |
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Montre le mâle sein, les bouches enflammées, |
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Tout l'homme, fier et beau, comme il l'était vivant. |
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Elle livre aux regards de la veuve royale |
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Les dix routes par où l'esprit a pris son vol, |
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Les dix fentes de pourpre ouvertes sous le col, |
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Qu'au héros endormi fit la mort déloyale. |
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Gudruna pousse trois véhémentes clameurs : |
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— Sigurd ! Sigurd ! Sigurd est mort ! Ah ! malheureuse ! |
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Que ne puis-je remplir la fosse qu'on lui creuse ! |
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Sigurd a rendu l'âme, et voici que je meurs ! |
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Quand vierge, jeune et belle, à lui, beau, jeune et brave, |
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Le col, le sein, parés d'argent neuf et d'or fin, |
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Je fus donnée, ô ciel ! ce fut un jour sans fin, |
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Et je dis en mon cœur : Fortune, je te brave ! |
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Femmes ! c'était hier ! et c'est hier aussi |
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Que j'ai vu revenir le bon cheval de guerre : |
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La fange maculait son poil luisant naguère, |
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De larges pleurs tombaient de son œil obscurci. |
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D'où viens-tu, bon cheval ? Parle ! qui te ramène ? |
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Qu'as-tu fait de ton maître ?— Et lui, ployant les reins, |
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Se coucha, balayant la terre de ses crins, |
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Dans un hennissement de douleur presque humaine. |
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— Va ! suis l'aigle à ses cris, le corbeau croassant, |
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Reine, me dit Hagen, le Frank au cœur farouche ; |
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Le roi Sigurd t'attend sur sa dernière couche, |
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Et les loups altérés boivent son rouge sang. — |
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Maudit ! maudit le Frank aux paroles mortelles ! |
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Ah ! si je vis, à moi la chair du meurtrier… |
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Mais pour vous, à quoi bon tant gémir et crier ? |
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Vos misères, au prix des miennes, que sont-elles ? — |
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Or, Brunhild brusquement se lève et dit : — Assez ! |
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C'est assez larmoyer, ô bavardes corneilles ! |
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Si je laissais hurler le sanglot de mes veilles, |
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Que deviendraient les cris que vous avez poussés ? |
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Écoute, Gudruna. Mes paroles sont vraies. |
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J'aimais le roi Sigurd ; ce fut toi qu'il aima. |
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L'inextinguible haine en mon cœur s'alluma ; |
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Je n'ai pu la noyer au sang de ces dix plaies. |
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Elle me brûle encore autant qu'au premier jour. |
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Mais Sigurd eût gémi sur l'épouse égorgée… |
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Voilà ce que j'ai fait. C'est mieux. Je suis vengée ! |
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Pleure, veille, languis, et blasphème à ton tour ! — |
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La Burgonde saisit sous sa robe une lame, |
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Écarte avec fureur les trois femmes sans voix, |
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Et, dans son large sein se la plongeant dix fois, |
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En travers, sur le Frank, tombe roide, et rend l'âme. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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