La Mort de Sigurd |
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Le Roi Sigurd est mort.⎟ Un lourd tissu de laine |
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Couvre, du crâne aux pieds,⎟ le Germain au poil blond. |
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Son beau corps sur la dalle⎟ est couché, roide et long ; |
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Son sang ruisselle, tiède,⎟ et la salle en est pleine. |
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Quatre femmes sont là,⎟ quatre épouses de chefs ; |
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La Franke Gudruna,⎟ l'inconsolable veuve, |
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Et la reine des Huns,⎟ errant loin de son fleuve, |
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Et celle des Norrains,⎟ hardis monteurs de nefs. |
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Assises contre terre,⎟ aux abords du cadavre, |
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Tandis que toutes trois⎟ sanglotent, le front bas, |
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La Burgonde Brunhild,⎟ seule, ne gémit pas, |
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Et contemple, l'œil sec,⎟ l'angoisse qui les navre. |
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Herborga, sur son dos⎟ jetant ses cheveux bruns, |
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S'écrie à haute voix :⎟ — Ta peine est grande, certes, |
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O femme ! mais il est⎟ de plus amères pertes ; |
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J'ai subi plus de maux⎟ chez les cavaliers Huns. |
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Hélas ! n'ai-je point vu⎟ les torches et les glaives ? |
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Mes frères égorgés,⎟ rougissant nos vallons |
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De leurs membres liés⎟ aux crins des étalons, |
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Et leurs crânes pendus⎟ à l'arçon des Suèves ? |
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Moi-même, un chef m'a prise,⎟ et j'ai, durant six ans, |
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Sous sa tente de peaux⎟ nettoyé sa chaussure. |
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Vois ! n'ai-je point gardé⎟ l'immonde flétrissure |
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Du fouet de l'esclavage⎟ et des liens cuisants ? — |
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Herborga s'étant tue,⎟ Ullranda dit : — O Reines, |
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Que votre mal, auprès⎟ de mes maux, est léger ! |
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Ne dormirai-je point⎟ sous un sol étranger, |
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Exilée à jamais⎟ de nos plages Norraines ? |
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N'ai-je point vu mes fils,⎟ ivres des hautes mers, |
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Tendre la voile pleine⎟ au souffle âpre des brises ? |
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Ils ne reviendront plus⎟ baiser mes tresses grises : |
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Mes enfants sont couchés⎟ dans les limons amers ! |
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O femmes ! aujourd'hui⎟ que je suis vieille et seule, |
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Que l'angoisse a brisé⎟ mon cœur, courbé mon dos, |
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Je ne verrai jamais⎟ la moelle de mes os, |
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Mes petits-fils sourire⎟ à leur mourante aïeule ! — |
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Elle se tait. Brunhild⎟ se penche, et soulevant |
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Le drap laineux sous qui⎟ dort le roi des framées, |
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Montre le mâle sein,⎟ les bouches enflammées, |
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Tout l'homme, fier et beau,⎟ comme il l'était vivant. |
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Elle livre aux regards⎟ de la veuve royale |
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Les dix routes par où⎟ l'esprit a pris son vol, |
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Les dix fentes de pourpre⎟ ouvertes sous le col, |
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Qu'au héros endormi⎟ fit la mort déloyale. |
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Gudruna pousse trois⎟ véhémentes clameurs : |
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— Sigurd ! Sigurd ! Sigurd⎟ est mort ! Ah ! malheureuse ! |
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Que ne puis-je remplir⎟ la fosse qu'on lui creuse ! |
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Sigurd a rendu l'âme,⎟ et voici que je meurs ! |
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Quand vierge, jeune et belle,⎟ à lui, beau, jeune et brave, |
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Le col, le sein, parés⎟ d'argent neuf et d'or fin, |
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Je fus donnée, ô ciel !⎟ ce fut un jour sans fin, |
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Et je dis en mon cœur :⎟ Fortune, je te brave ! |
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Femmes ! c'était hier !⎟ et c'est hier aussi |
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Que j'ai vu revenir⎟ le bon cheval de guerre : |
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La fange maculait⎟ son poil luisant naguère, |
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De larges pleurs tombaient⎟ de son œil obscurci. |
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D'où viens-tu, bon cheval ?⎟ Parle ! qui te ramène ? |
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Qu'as-tu fait de ton maître ?⎟— Et lui, ployant les reins, |
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Se coucha, balayant⎟ la terre de ses crins, |
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Dans un hennissement⎟ de douleur presque humaine. |
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— Va ! suis l'aigle à ses cris,⎟ le corbeau croassant, |
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Reine, me dit Hagen,⎟ le Frank au cœur farouche ; |
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Le roi Sigurd t'attend⎟ sur sa dernière couche, |
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Et les loups altérés⎟ boivent son rouge sang. — |
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Maudit ! maudit le Frank⎟ aux paroles mortelles ! |
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Ah ! si je vis, à moi⎟ la chair du meurtrier… |
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Mais pour vous, à quoi bon⎟ tant gémir et crier ? |
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Vos misères, au prix⎟ des miennes, que sont-elles ? — |
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Or, Brunhild brusquement⎟ se lève et dit : — Assez ! |
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C'est assez larmoyer,⎟ ô bavardes corneilles ! |
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Si je laissais hurler⎟ le sanglot de mes veilles, |
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Que deviendraient les cris⎟ que vous avez poussés ? |
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Écoute, Gudruna.⎟ Mes paroles sont vraies. |
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J'aimais le roi Sigurd ;⎟ ce fut toi qu'il aima. |
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L'inextinguible haine⎟ en mon cœur s'alluma ; |
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Je n'ai pu la noyer⎟ au sang de ces dix plaies. |
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Elle me brûle encore⎟ autant qu'au premier jour. |
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Mais Sigurd eût gémi⎟ sur l'épouse égorgée… |
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Voilà ce que j'ai fait.⎟ C'est mieux. Je suis vengée ! |
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Pleure, veille, languis,⎟ et blasphème à ton tour ! — |
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La Burgonde saisit⎟ sous sa robe une lame, |
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Écarte avec fureur⎟ les trois femmes sans voix, |
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Et, dans son large sein⎟ se la plongeant dix fois, |
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En travers, sur le Frank,⎟ tombe roide, et rend l'âme. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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