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O la plus chaste fleur│ des guirlandes chrétiennes, |
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Nulles vertus, jamais,│ n'effaceront les tiennes, |
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Camilla, par nos mains│ couchée en ce tombeau : |
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Aussi tu refleuris│ au printemps le plus beau. |
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Toi, qu'un époux charmant│ n'aura pas couronnée, |
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Comme loi virginal,│ des roses d'hyménée, |
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La Mort, t'illuminant│ encor de sa pâleur, |
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Doucement te mena│ vers un époux meilleur. |
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Dans la divine paix│ tu ris, fille innocente, |
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Et nous, près du foyer,│ nous te pleurons absente. |
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Nous réchauffions notre âme│ à ta seule beauté, |
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Et, puisque tu partis,│ rien ne nous est resté. |
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Ah ! puissent nos deux corps│ tremblants, bientôt descendre |
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Vers ces lieux souterrains│ où la chair devient cendre |
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Et notre âme, emportée│ aux cieux où tu l'attends. |
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Habiter, près de toi,│ les parvis éclatants ! |
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Mais, si le saint Pasteur,│ maître des destinées, |
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Dans ce séjour d'exil│ attarde nos années, |
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Si nous devons, courbés│ et traînant notre deuil, |
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Te regretter longtemps,│ ô notre saint orgueil, |
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Pense que nous t'avons│ préparée au Baptême, |
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Et qu'ainsi tu nous dois│ ta volupté suprême. |
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Ne va pas, t'enivrant│ d'un bonheur oublieux : |
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Du côté de la terre│ incline encor tes yeux. |
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Visite-nous parfois,│ forme muette et blanche ; |
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Que vers nous un visage,│ en souriant, se penche : |
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Le tien, aux profondeurs│ du sommeil entrevu ; |
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Presse un peu sur ton sein│ nos fronts, de ton bras nu. |
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Apparais à ton père,│ apparais à ta mère ! |
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Ainsi tu nous rendras│ l'absence moins amère ; |
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Et tu pourras, faisant│ moins lourds nos pas errants, |
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Consoler, Camilla,│ tes douloureux parents. |
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