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Ce jour a des tiédeurs qu'on dirait aprilines. |
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Sous un vivant soleil, les fuyantes collines |
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Se dessinent, au loin, dans leur voile léger : |
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La Nature, au printemps semble déjà songer. |
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Les oliviers, gardant la paix dans leur feuillage, |
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Ont fini d'essuyer les gouttes de l'orage. |
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Tout me parle de toi parmi cette douceur : |
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J'y sens battre, lointain, mais proche aussi, ton cœur. |
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Pour quelque temps, tu vis dans la Cité bruyante. |
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Ah ! que, du moins, ton âme, harmonieuse, y chante |
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Et que rien, par le vent de notre âge apporté, |
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N'y détruise ta force, en tuant ta fierté… |
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Reviens me consoler quand finira l'automne : |
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Tes livres sont ici ; les miens, je te les donne ! |
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Nous aurons un hiver tranquille et radieux : |
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Ces poètes anciens, qui ne sont jamais vieux, |
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Nous charmeront avec leurs graves mélodies ; |
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J'admirerai l'essor de tes ailes grandies. |
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La tempête pourra, sous le noir firmament, |
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Ménade sans repos errer confusément. |
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Nous n'écouterons pas ses plaintes affolées |
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Retentir dans l'horreur profonde des vallées ; |
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Nous mêlerons nos cœurs, nos extases, nos voix, |
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Tu boiras à la coupe idéale où je bois. |
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Alors un plus beau feu luira sous ta paupière ; |
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Tu penseras toucher aux portes de lumière, |
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Tu croiras t'élancer, jeune aigle, d'un vol prompt |
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Et, prophétiquement, tes yeux entreverront, |
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Là-bas, ainsi qu'un ciel dont s'écarte la brume |
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L'Avenir, où ton Astre auprès du mien s'allume. |
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