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Ce jour a des tiédeurs⎟ qu'on dirait aprilines. |
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Sous un vivant soleil,⎟ les fuyantes collines |
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Se dessinent, au loin,⎟ dans leur voile léger : |
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La Nature, au printemps⎟ semble déjà songer. |
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Les oliviers, gardant⎟ la paix dans leur feuillage, |
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Ont fini d'essuyer⎟ les gouttes de l'orage. |
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Tout me parle de toi⎟ parmi cette douceur : |
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J'y sens battre, lointain,⎟ mais proche aussi, ton cœur. |
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Pour quelque temps, tu vis⎟ dans la Cité bruyante. |
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Ah ! que, du moins, ton âme,⎟ harmonieuse, y chante |
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Et que rien, par le vent⎟ de notre âge apporté, |
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N'y détruise ta force,⎟ en tuant ta fierté… |
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Reviens me consoler⎟ quand finira l'automne : |
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Tes livres sont ici ;⎟ les miens, je te les donne ! |
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Nous aurons un hiver⎟ tranquille et radieux : |
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Ces poètes anciens,⎟ qui ne sont jamais vieux, |
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Nous charmeront avec⎟ leurs graves mélodies ; |
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J'admirerai l'essor⎟ de tes ailes grandies. |
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La tempête pourra,⎟ sous le noir firmament, |
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Ménade sans repos⎟ errer confusément. |
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Nous n'écouterons pas⎟ ses plaintes affolées |
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Retentir dans l'horreur⎟ profonde des vallées ; |
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Nous mêlerons nos cœurs,⎟ nos extases, nos voix, |
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Tu boiras à la coupe⎟ idéale où je bois. |
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Alors un plus beau feu⎟ luira sous ta paupière ; |
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Tu penseras toucher⎟ aux portes de lumière, |
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Tu croiras t'élancer,⎟ jeune aigle, d'un vol prompt |
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Et, prophétiquement,⎟ tes yeux entreverront, |
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Là-bas, ainsi qu'un ciel⎟ dont s'écarte la brume |
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L'Avenir, où ton Astre⎟ auprès du mien s'allume. |
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