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Ce jour a des tiédeurs│qu'on dirait aprilines. |
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Sous un vivant soleil,│les fuyantes collines |
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Se dessinent, au loin,│dans leur voile léger : |
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La Nature, au printemps│semble déjà songer. |
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Les oliviers, gardant│la paix dans leur feuillage, |
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Ont fini d'essuyer│les gouttes de l'orage. |
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Tout me parle de toi│parmi cette douceur : |
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J'y sens battre, lointain,│mais proche aussi, ton cœur. |
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Pour quelque temps, tu vis│dans la Cité bruyante. |
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Ah ! que, du moins, ton âme,│harmonieuse, y chante |
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Et que rien, par le vent│de notre âge apporté, |
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N'y détruise ta force,│en tuant ta fierté… |
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Reviens me consoler│quand finira l'automne : |
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Tes livres sont ici ;│les miens, je te les donne ! |
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Nous aurons un hiver│tranquille et radieux : |
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Ces poètes anciens,│qui ne sont jamais vieux, |
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Nous charmeront avec│leurs graves mélodies ; |
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J'admirerai l'essor│de tes ailes grandies. |
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La tempête pourra,│sous le noir firmament, |
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Ménade sans repos│errer confusément. |
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Nous n'écouterons pas│ses plaintes affolées |
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Retentir dans l'horreur│profonde des vallées ; |
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Nous mêlerons nos cœurs,│nos extases, nos voix, |
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Tu boiras à la coupe│idéale où je bois. |
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Alors un plus beau feu│luira sous ta paupière ; |
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Tu penseras toucher│aux portes de lumière, |
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Tu croiras t'élancer,│jeune aigle, d'un vol prompt |
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Et, prophétiquement,│tes yeux entreverront, |
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Là-bas, ainsi qu'un ciel│dont s'écarte la brume |
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L'Avenir, où ton Astre│auprès du mien s'allume. |
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