CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
AUX AÏEUX D'IRLANDE |
A Paul Morisse
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La saison est venue,⎟ où toutes nos pensées. |
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Comme au son éloigné⎟ de légendaires cors, |
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D'elles-mêmes s'en vont⎟ vers les choses passées. |
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Car c'est demain Novembre⎟ et la fête des Morts. |
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Le ciel d'où ruisselait⎟ tout à l'heure l'averse |
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Ne peut pas secouer⎟ ses nuages de plomb : |
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Arrachant aux rameaux⎟ des feuilles qu'il disperse, |
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Se lève par instants⎟ un vent sourd et profond. |
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Et moi, dans ce matin⎟ dont je sens l'atonie, |
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Soudain je songe à vous,⎟ mes aïeux oubliés, |
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Qui viviez dans les jours⎟ lointains de THibernie. |
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Race mélodieuse⎟ et race de guerriers. |
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Faire pleurer la harpe⎟ ou brandir la claymore, |
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C'étaient vos jeux, héros⎟ vaillants, jamais cruels ; |
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Des Bardes vous guidaient⎟ dans le combat sonore, |
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Et vous vous reposiez⎟ au chant des Ménestrels. |
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A vos cœurs il fallait⎟ d'idéales légendes. |
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Près de vos lacs voilés,⎟ près de votre océan ; |
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Et la Foi vous dompta,⎟ quand vinrent dans vos landes, |
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Une croix à la main,⎟ Patrice et Colomban. |
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La nature parlait⎟ à vos âmes profondes : |
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Vous alliez l'écoutant,⎟ de son mystère épris, |
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Pour vous les monts, les bois,⎟ les vallons et les ondes. |
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Tout vivait animé⎟ d'invisibles Esprits. |
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A travers le brouillard⎟ qui monte des clairières, |
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Vous croyiez voir glisser⎟ la Fée aux longs cheveux, |
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Alors que, pour danser⎟ dans les hautes bruyères, |
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Au lever du croissant⎟ vous allumiez des feux. |
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Votre main, large ouverte,⎟ était toujours loyale |
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Vous aviez la tendresse⎟ unie à la fierté ; |
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Et, dans la grande coupe,⎟ ardente et cordiale, |
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Vous buviez le désir⎟ de l'immortalité. |
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Quand cessait de rugir⎟ un moment la bataille, |
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Vous invoquiez l'orage⎟ et, les cheveux épars, |
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Vous rêviez près des rocs⎟ que l'âpre mer entaille ; |
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Et la glauque étendue⎟ emplissait vos regards. |
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La foudre vous tentait :⎟ au-dessus de vos têtes, |
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Des mânes de héros⎟ luttaient au firmament ; |
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L'éclair vous blanchissait.⎟ Puis un jour vous vous êtes |
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Mêlés, fier sang Gaël,⎟ au rude sang normand. |
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Vous avez retrouvé⎟ d'abord le flot sauvage, |
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Dont le reflet vous fit⎟ les yeux à jamais verts : |
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Puis vous êtes allés⎟ avec le Moyen Age, |
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D'un Océan farouche⎟ à de plus douces mers. |
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Vous n'étiez pas de ceux⎟ dont le glaive se rouille. |
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Pleins de la bondissante⎟ ivresse du départ, |
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Vous avez convoité⎟ la Sicile et la Pouille, |
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Entraînés par Tancrède⎟ et par Robert Guiscard. |
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Peut-être vos regards⎟ virent-ils Syracuse, |
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Taormine, Agrigente,⎟ aux temples désolés : |
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Peut-être, dans le soir,⎟ un fantôme de Muse |
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De son long cri divin⎟ vous a de loin hélés. |
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Si quelqu'un d'entre vous,⎟ trop fier de sa conquête, |
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Pour y planter sa race⎟ est demeuré là-bas, |
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Les autres revenus,⎟ la grande lâche faite, |
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Ont, au pays natal,⎟ raconté leurs combats. |
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Parmi vous il en est,⎟ âmes au Christ féales, |
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Dont le bras musculeux⎟ a voûté les arcs lourds ; |
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Ou lancé vers le ciel⎟ les flèches ogivales : |
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Salut, hommes pieux,⎟ maçons des anciens jours. |
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Vous aimiez les vitraux⎟ que le soir incendie, |
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Et dont l'ardeur s'embrase⎟ au rayon auroral ; |
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Et vos cœurs comprenaient⎟ la grave psalmodie |
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Qui monte lentement⎟ selon le Vespéral. |
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Oh ! qui dira la place,⎟ auprès des sanctuaires, |
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Où vous dormez, héros⎟ des temps évanouis ? |
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Vous êtes tous perdus⎟ en d obscurs ossuaires, |
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Vous dont le rêve ancien⎟ m'a fait tel que je suis. |
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Et pourtant loin d'Irlande,⎟ aux robustes haleines |
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Des Alpes, mes poumons⎟ se sont d'abord ouverts |
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Je suis né dans Valence,⎟ aux mémoires romaines, |
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Qui voit les monts bleuir⎟ dans ses horizons clairs. |
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Mais j'hérite de vous⎟ dans ces époques grises, |
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Où le Doute affaiblit⎟ les cœurs les plus virils, |
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L'âme d'un constructeur⎟ de mystiques églises, |
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Le désir du voyage⎟ et l'attrait des exils |
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Si j'aime, en purs contours,⎟ en immuables lignes |
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Les marbres se dressant⎟ dans l'or des matins bleus, |
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J'aime aussi les grands vols⎟ nostalgiques de cygnes, |
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S'enfonçant dans un ciel⎟ d'automne nébuleux. |
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Ah ! que toujours l'espace,⎟ avec son amplitude, |
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M'incite à souhaiter⎟ des espaces meilleurs : |
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Qu'à jamais une austère⎟ et sainte inquiétude |
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Me fasse soupirer⎟ vers l'immortel Ailleurs. |
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Que mon vœu de songeur⎟ et mon vœu de poète |
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Jusqu'à mon dernier jour⎟ demeurent d'accorder |
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L'élan ardent de l'âme⎟ à la forme parfaite. |
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Coupe d'or d'où le vin⎟ ne doit pas déborder. |
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Et que, les yeux fixés⎟ sur l'Idéal, je vive, |
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Gardant, aïeux perdus⎟ dans un brumeux lointain, |
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La richesse sans fond⎟ de votre ardeur pensive. |
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Harmonieusement⎟ unie au goût latin. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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