| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| JULIÆ VALENTIIÆ AUGUSTÆ |
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A Victor Colomb.
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O Valence au grand cœur, | toi qui m'as enfanté |
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A ces désirs du Beau, | dont je suis tourmenté. |
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Et qui, me nourrissant | d'une chaude lumière, |
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Dans mon âme éveillas | le rythme la première : |
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Si quelque gravité | se marque dans ma voix, |
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Si j'ai l'accent latin, | Mère, je te le dois. |
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Sous mon front, j'emportais | la rumeur de ton fleuve, |
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Afin d'en composer | ma note antique et neuve ; |
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J'admirais, je touchais | de mes pieuses mains, |
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Arrachés à ton sol, | tes vestiges romains. |
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Et, romane, j'aimais | ta belle cathédrale, |
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Où mon enfance avait | reçu l'eau baptismale, |
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Ton Saint-Apollinaire | au porche harmonieux. |
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Érigeant sa tour blanche | et carrée en pleins cieux… |
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Et pourtant, toi toujours | présente à ma pensée, |
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Depuis sept ans déjà, | Mère, je t'ai laissée ! |
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J'ai laissé sous ta garde, | au sommet du coteau, |
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Dans l'enclos vert, planté | d'ifs sombres, le tombeau |
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Où ce qui fut mon père | et ma mère repose : |
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La maison du passé | pour moi resterait close |
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Car, la maison natale, | elle n'est plus à moi… |
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Ma fortune a suivi | la singulière loi |
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Qui préside au destin | inquiet des poètes : |
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Quittez, leur dit le sort, | la terre dont vous êtes. |
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Allez vers l'horizon ! | |
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Allez vers l'horizon ! Et moi je suis parti. |
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L'Italie au grand nom, | tout de gloire serti, |
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Me tentait. J'ai couru | par les côtes Ligures ; |
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J'ai vu les flots, les flots, | les flots aux fraîcheurs pures, |
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Dans l'infini du soir | s'élancer, écumeux ! |
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Gênes m'est apparue | avec ses mille feux. |
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Mais l'Ombrie, endormie | en son rêve tranquille, |
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M'invitait ; et, là-bas, | cette mystique ville, |
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Assisi, pour toujours | assise dans sa paix, |
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Sembla vouloir longtemps | me garder à jamais. |
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Florence m'a tendu | dans sa coupe élégante, |
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Sa coupe de Prêtresse | et non pas de Bacchante, |
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Le philtre de beauté, | d'un geste sculptural. |
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La Toscane aux cieux purs, | conseilleurs d'idéal, |
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De sa noble lumière | encore m'enveloppe ; |
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Et si je n'ai pas vu | la vive Parlhénope, |
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Mon souhait est d'aller | quelque jour y songer, |
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Dans l'éternel printemps, | qui fleurit l'oranger. |
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Il me faudrait encor | te dire ici, Valence, |
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Ce que Rome m'a dit, | quand j'errais en silence, |
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Méditativement, | du Tibre à l'Aventin. |
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Oui, la Ville, un peu triste, | avec l'azur lointain |
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Des monts d'Albe, des monts | de la douce Sabine, |
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La Ville solennelle | au soleil qui s'incline, |
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Plus que l'hôte, j'en fus, | de cœur, le citoyen ! |
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J'y souffris : mais souffrir, | pour notre âme est un bien, |
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Quand la souffrance en elle | éveille l'énergie |
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Et que, de ses douleurs, | elle sort élargie. |
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Ainsi, dans l'Italie | exquise, où m'a porté |
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Mon lyrique destin, | je suis toujours resté. |
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Peut-être lentement | ma fosse s'y prépare : |
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La charmeuse, elle a fait | ma veine moins avare ! |
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Mais toi, pays natal, | dis, ne verras-tu pas |
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L'exilé, quelque soir, | reparaître, un peu las ? |
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Oui, ne voudra-t-il pas, | fatigué de voyages. |
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Redemander la paix | ancienne à tes feuillages, |
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Le long du Rhône, ainsi | qu'autrefois s'égarer ; |
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Sur des tombeaux moussus, | s'incliner et pleurer ? |
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Éveiller les échos | divins de Faventine, |
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Comme aux temps effacés | de l'extase enfantine ; |
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D'un pied redevenu | léger, tout seul gravir, |
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Dans l'air limpide où bat | l'aile du souvenir |
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Et tandis que rougit | la mûre au bord des sentes, |
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Parmi des cris d'oiseaux, | tes Baumes fleurissantes ? |
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Qui répondra ? Lui-même | il ignore aujourd'hui |
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Ce que sera demain, | l'obscur demain pour lui. |
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Mais, dans ce lumineux | exil où tout l'enchante, |
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Il garde, il te l'a dit, | ta mémoire vivante. |
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El, s'il ne revient pas, | ton enfant, vers tes bords, |
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Embrasser les amis | ou visiter les morts, |
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Toujours il t'enverra, | dans sa tendresse émue, |
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Les hommages d'un cœur | pieux qui te salue ; |
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Et, partis de si loin, | purs et nombreux, ses vers. |
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Te sembleront plus doux, | te resteront plus chers. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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