| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| JULIÆ VALENTIIÆ AUGUSTÆ |
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A Victor Colomb.
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O Valence au grand cœur,│toi qui m'as enfanté |
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A ces désirs du Beau,│dont je suis tourmenté. |
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Et qui, me nourrissant│d'une chaude lumière, |
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Dans mon âme éveillas│le rythme la première : |
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Si quelque gravité│se marque dans ma voix, |
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Si j'ai l'accent latin,│Mère, je te le dois. |
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Sous mon front, j'emportais│la rumeur de ton fleuve, |
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Afin d'en composer│ma note antique et neuve ; |
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J'admirais, je touchais│de mes pieuses mains, |
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Arrachés à ton sol,│tes vestiges romains. |
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Et, romane, j'aimais│ta belle cathédrale, |
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Où mon enfance avait│reçu l'eau baptismale, |
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Ton Saint-Apollinaire│au porche harmonieux. |
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Érigeant sa tour blanche│et carrée en pleins cieux… |
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Et pourtant, toi toujours│présente à ma pensée, |
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Depuis sept ans déjà,│Mère, je t'ai laissée ! |
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J'ai laissé sous ta garde,│au sommet du coteau, |
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Dans l'enclos vert, planté│d'ifs sombres, le tombeau |
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Où ce qui fut mon père│et ma mère repose : |
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La maison du passé│pour moi resterait close |
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Car, la maison natale,│elle n'est plus à moi… |
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Ma fortune a suivi│la singulière loi |
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Qui préside au destin│inquiet des poètes : |
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Quittez, leur dit le sort,│la terre dont vous êtes. |
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Allez vers l'horizon !│ |
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Allez vers l'horizon ! Et moi je suis parti. |
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L'Italie au grand nom,│tout de gloire serti, |
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Me tentait. J'ai couru│par les côtes Ligures ; |
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J'ai vu les flots, les flots,│les flots aux fraîcheurs pures, |
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Dans l'infini du soir│s'élancer, écumeux ! |
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Gênes m'est apparue│avec ses mille feux. |
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Mais l'Ombrie, endormie│en son rêve tranquille, |
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M'invitait ; et, là-bas,│cette mystique ville, |
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Assisi, pour toujours│assise dans sa paix, |
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Sembla vouloir longtemps│me garder à jamais. |
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Florence m'a tendu│dans sa coupe élégante, |
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Sa coupe de Prêtresse│et non pas de Bacchante, |
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Le philtre de beauté,│d'un geste sculptural. |
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La Toscane aux cieux purs,│conseilleurs d'idéal, |
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De sa noble lumière│encore m'enveloppe ; |
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Et si je n'ai pas vu│la vive Parlhénope, |
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Mon souhait est d'aller│quelque jour y songer, |
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Dans l'éternel printemps,│qui fleurit l'oranger. |
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Il me faudrait encor│te dire ici, Valence, |
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Ce que Rome m'a dit,│quand j'errais en silence, |
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Méditativement,│du Tibre à l'Aventin. |
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Oui, la Ville, un peu triste,│avec l'azur lointain |
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Des monts d'Albe, des monts│de la douce Sabine, |
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La Ville solennelle│au soleil qui s'incline, |
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Plus que l'hôte, j'en fus,│de cœur, le citoyen ! |
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J'y souffris : mais souffrir,│pour notre âme est un bien, |
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Quand la souffrance en elle│éveille l'énergie |
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Et que, de ses douleurs,│elle sort élargie. |
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Ainsi, dans l'Italie│exquise, où m'a porté |
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Mon lyrique destin,│je suis toujours resté. |
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Peut-être lentement│ma fosse s'y prépare : |
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La charmeuse, elle a fait│ma veine moins avare ! |
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Mais toi, pays natal,│dis, ne verras-tu pas |
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L'exilé, quelque soir,│reparaître, un peu las ? |
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Oui, ne voudra-t-il pas,│fatigué de voyages. |
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Redemander la paix│ancienne à tes feuillages, |
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Le long du Rhône, ainsi│qu'autrefois s'égarer ; |
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Sur des tombeaux moussus,│s'incliner et pleurer ? |
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Éveiller les échos│divins de Faventine, |
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Comme aux temps effacés│de l'extase enfantine ; |
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D'un pied redevenu│léger, tout seul gravir, |
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Dans l'air limpide où bat│l'aile du souvenir |
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Et tandis que rougit│la mûre au bord des sentes, |
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Parmi des cris d'oiseaux,│tes Baumes fleurissantes ? |
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Qui répondra ? Lui-même│il ignore aujourd'hui |
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Ce que sera demain,│l'obscur demain pour lui. |
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Mais, dans ce lumineux│exil où tout l'enchante, |
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Il garde, il te l'a dit,│ta mémoire vivante. |
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El, s'il ne revient pas,│ton enfant, vers tes bords, |
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Embrasser les amis│ou visiter les morts, |
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Toujours il t'enverra,│dans sa tendresse émue, |
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Les hommages d'un cœur│pieux qui te salue ; |
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Et, partis de si loin,│purs et nombreux, ses vers. |
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Te sembleront plus doux,│te resteront plus chers. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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