| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| PRIMAVERA |
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A Eugène Hollande.
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Poètes dont le nom⎟ harmonieux se grave |
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Peu à peu dans un ferme⎟ et reluisant airain, |
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Préparez la sixtine⎟ et préparez l'octave, |
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Pour rythmer vos transports⎟ sur un mode serein |
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Hier, à l'âtre en feu⎟ vos têtes appuyées |
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Confusément roulaient⎟ les pensers de l'hiver, |
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Avec l'obsession⎟ des campagnes noyées, |
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De la terre fangeuse⎟ et du ciel gris de fer. |
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Cette saison de pluie⎟ éternelle ou de neige, |
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Qu'éclaire seul parfois⎟ quelque triste couchant, |
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Elle éloignait les Sœurs,⎟ chaste et divin cortège ; |
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Elle éteignait en vous⎟ les puissances du chant. |
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Vous murmuriez, saisis⎟ d'une anxieuse crainte : • |
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Qui sait si les beaux vers⎟ naîtront de nous encor ? |
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Et le vent désolé,⎟ poussant plus haut sa plainte, |
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Faisait douter du sûr⎟ retour des heures d'or. |
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Vos yeux voyaient là-haut,⎟ dans l'espace livide. |
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Les Hyades, versant⎟ leurs urnes à torrents : |
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Fous, vous vous débattiez⎟ dans l'angoisse et le vide, |
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^Pleins de songes flétris⎟ et pleins d'espoirs mourants. |
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Vos pures visions⎟ pleuraient, belles proscrites. |
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Puis s'évanouissaient⎟ dans les funèbres cieux. |
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Mais à présent chantez,⎟ mais à présent, oh ! dites, |
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Dites qu'ils sont finis⎟ les longs jours pluvieux ! |
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La terre au sein profond,⎟ que le soleil caresse, |
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Palpite. C'est l'éveil⎟ du jardin parfumé ; |
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C'est le tressaillement⎟ de l'immortelle ivresse : |
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Avril en s'en allant⎟ sourit au nouveau Mai. |
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Ce mois, les cheveux lourds⎟ de ses roses nouvelles, |
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Ce mois qui chante, il a⎟ sur la bouche un rayon ; |
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Il est ceint de feuillage ;⎟ à son front bat des ailes, |
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Comme au front de Psyché⎟ le jeune papillon. |
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Les collines se font⎟ joyeuses et plaisantes, |
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Les Heures du matin⎟ vont riant sur nos pas, |
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La douceur de l'azur⎟ se mire aux eaux luisantes, |
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Qu'étoilent de leurs fleurs⎟ les pâles nymphéas |
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b |
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Tout n'est que lys, muguets,⎟ narcisses, anémones ; |
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a |
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Il flotte des chansons⎟ dans l'air musicien. |
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Car il a triomphé,⎟ nous tendant ses couronnes, |
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a |
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Le beau Printemps, aimé⎟ d'Ange Politien. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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