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En regardant, penchés | tous deux à la fenêtre, |
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Le splendide Hespérus | auprès du croissant naître. |
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Et la nuit envahir | les monts silencieux, |
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Nous nous sommes remplis | de la vertu des cieux |
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Il est temps d'allumer | dans la calme demeure |
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Ces lampes, que ta main | ranime d'heure en heure. |
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Tout nous délivre ici | des liens du réel : |
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Ce jour tranquille est comme | un jour surnaturel. |
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On dirait que l'on voit, | il semble qu'on entende |
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La Muse s'avancer, | grave, sereine et grande ! |
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Et toi, ne sens-tu pas | jusqu'à ton front monter |
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L'ardente émotion | d'un cœur qui va chanter ? |
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En méditant je suis | ton âme qui s'éveille, |
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Ton âme frémissante, | à mon âme pareille. |
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Tu chanteras : oui, c'est | ton redoutable sort. |
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Ah ! puissent tes accents, | triomphant de la mort, |
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Dans l'avenir unis | à mes sonnantes rimes |
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Remplir ceux qui viendront | d'impressions sublimes ! |
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Mais il faut, d'un labeur | âpre et mâle, payer |
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D'avance la future | ivresse du laurier. |
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Rien de beau, rien de grand, | qui ne soit difficile. |
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Aux rigueurs de l'art pur | prête un esprit docile ; |
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Crois-en l’aîné mûri | qui, jamais, ne te ment : |
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Sois sévère à toi-même, | et pour que, longuement. |
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Ton effort inspiré | près du mien se soutienne, |
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Rapproche, Agenore, ta lampe | de la mienne. |
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